...von Zielen die spielen
Trost ist Trost an Wolkenspielen
des Sommerabends aus Zierlockenlicht,
unsehbar zwischen noch spielenden Zielen,
jagt mich die Meute, die Schallmauern bricht.
Um sich im schwindenden Ton zu entfernen,
ihr Tagtraum über der Welt ist so groß,
zwar reicht er nicht bis hin zu den Sternen,
doch lässt mich die drückende Stimmung nicht los.
So was soll werden, ich soll mich gewöhnen
und hör vom Mond, wie traurig er singt,
unter dem prasselnden, rauschenden Dröhnen,
ist es sein Klang, der mich nur durchdringt.
Nun so soll ich leben - ich muss ja auch leben
und Leben ist Leben und fröstelt mich immer,
den dämmernden Köpfen der Wolken entschweben,
endloses Hoffen und alles wird schlimmer...
© Ara 31.7.06
Trost ist Trost an Wolkenspielen
des Sommerabends aus Zierlockenlicht,
unsehbar zwischen noch spielenden Zielen,
jagt mich die Meute, die Schallmauern bricht.
Um sich im schwindenden Ton zu entfernen,
ihr Tagtraum über der Welt ist so groß,
zwar reicht er nicht bis hin zu den Sternen,
doch lässt mich die drückende Stimmung nicht los.
So was soll werden, ich soll mich gewöhnen
und hör vom Mond, wie traurig er singt,
unter dem prasselnden, rauschenden Dröhnen,
ist es sein Klang, der mich nur durchdringt.
Nun so soll ich leben - ich muss ja auch leben
und Leben ist Leben und fröstelt mich immer,
den dämmernden Köpfen der Wolken entschweben,
endloses Hoffen und alles wird schlimmer...
© Ara 31.7.06