Alles in allem ne blöde Sache
Wenn ich vereinzelt bin und aus nem Fenster gucke
oder an der Haltestelle auf die Schienen – und vereinzelt
bin ich nur in jener Zeit ganz kurz nach unsrer Nähe –
dann fühl ich mich kontemplativ. Ein bisschen immerhin.
Als wär ich ne Figur bei Hopper, n Riff bei Candlemass
oder ne Textzeile bei Morrissey. In solitude I am. But in
the morning sun I am OK by myself. Da könnt jetzt
einer spötteln ob des Schmerzes, den ich trag in der
Entfernung zwischen dir und mir. Aber eingeschrieben ist
mein Leben in die Marter, die sich bildet aus dem ganzen
Zwischensein. Nur das Saufen und das Rauchen ist
nichts mehr für mich. Der gleiche Spötter sieht mich an.
Du mit den Arthaus-DVDs und Hang zum Echauffieren,
du mit der verkürzten Sicht, du Linker im 500€-Outfit,
du liebender Teufel und flehender Wicht, Student, du
meinungsfreier Eiferer, humorbefreiter Clown und
Kinogänger mit 60€-Fitness-Studio-Rechnung -
Doch er verfehlt hier diesen Kern, der selber Schale
unter Schale ist, wie eine Zwiebel, die deinen Namen
trägt und mich bei jedem zweiten Schälen tränen
und in Wirren stammeln lässt. Bei mir geht gar nichts mehr.
In den ungangbaren Feldern meiner Einsamkeit singt
dann und wann ein Chor: Wieder ein Herz weniger. Du
hast es nicht gestohlen, es verlor sich auf dem Weg zu dir.
Von hier bis dort wie indischer Verkehr. Nunja.
Wenn ich vereinzelt bin und aus nem Fenster gucke
oder an der Haltestelle auf die Schienen – und vereinzelt
bin ich nur in jener Zeit ganz kurz nach unsrer Nähe –
dann fühl ich mich kontemplativ. Ein bisschen immerhin.
Als wär ich ne Figur bei Hopper, n Riff bei Candlemass
oder ne Textzeile bei Morrissey. In solitude I am. But in
the morning sun I am OK by myself. Da könnt jetzt
einer spötteln ob des Schmerzes, den ich trag in der
Entfernung zwischen dir und mir. Aber eingeschrieben ist
mein Leben in die Marter, die sich bildet aus dem ganzen
Zwischensein. Nur das Saufen und das Rauchen ist
nichts mehr für mich. Der gleiche Spötter sieht mich an.
Du mit den Arthaus-DVDs und Hang zum Echauffieren,
du mit der verkürzten Sicht, du Linker im 500€-Outfit,
du liebender Teufel und flehender Wicht, Student, du
meinungsfreier Eiferer, humorbefreiter Clown und
Kinogänger mit 60€-Fitness-Studio-Rechnung -
Doch er verfehlt hier diesen Kern, der selber Schale
unter Schale ist, wie eine Zwiebel, die deinen Namen
trägt und mich bei jedem zweiten Schälen tränen
und in Wirren stammeln lässt. Bei mir geht gar nichts mehr.
In den ungangbaren Feldern meiner Einsamkeit singt
dann und wann ein Chor: Wieder ein Herz weniger. Du
hast es nicht gestohlen, es verlor sich auf dem Weg zu dir.
Von hier bis dort wie indischer Verkehr. Nunja.
