Ausreden gibt es immer wieder

Nie wieder möchte ich aufwachen
Ohne den Gesang der Vögel
Bevor die Goldene sich
Dem Ende neigt

Aus aus Stroh geflochtener Korb und darin
Die Früchte einer satten Ernte
Die Hände gefalten und der Tisch bedeckt
Mit antikem Tafelsilber

Während hinter dem Nachbarzaun ein Kind verhungert
So klein ist die Welt geworden

Aus sicherer Entfernung sehe ich sie
davonfliegen
Ich verstehe mich gut im verstecken
Sie verstehen die Ewigkeit
Und tragen Kerne zu Keim
Auf ihren so endlos weiten Strecken

Ach, könnte ich sie nur begleiten
Wohl würde ich eins nicht ertragen
Unter meiner bleischweren Zunge:
Den faden Geschmack von Würmern

Holla, Holla....

sowas tolles gibt es hier zu lesen? Respekt! Wo ist der Autor? Es gibt kein Portrait!