Blutbuche
Auch heute wieder
fügt sich der Einsame
den Stimmen der Morgenfrühe,
gehorcht ihrem Ruf;
und es findet sein Blick
jene junge Blutbuche,
die - vom Blitzschlag gezeichnet -
das Weh seiner Seele berührt -
und auf verbranntes Gehölz
tropft unaufhaltsam
das Mark ungesühnter Schuld.
Auch heute wieder
fügt sich der Einsame
den Stimmen der Morgenfrühe,
gehorcht ihrem Ruf;
und es findet sein Blick
jene junge Blutbuche,
die - vom Blitzschlag gezeichnet -
das Weh seiner Seele berührt -
und auf verbranntes Gehölz
tropft unaufhaltsam
das Mark ungesühnter Schuld.
