Der Rosenstock
Die Heckenrose dornt noch neue Ranken,
aus Erdentiefen saugt sie frischen Saft,
bis dorthin, wo der tiefe Einschnitt klafft,
ab dem schon alle Blüten, Blätter kranken.
Seit tausend Jahren wurzelt dieser Stock,
an eben dieser Stelle treibt er Blüten.
Ihr kühler Sud half Schmerzen zu verhüten,
von Nonnen appliziert im schwarzen Rock.
Doch jetzt sieht diese Rose ihr Vergehen,
die vieler Menschen Tode überlebte,
ein Bubenschnitt entzieht ihr Lebenslehen.
Zerstört wird Hoffnung, die der Stock uns webte,
auf Ewigkeiten ist's um sie geschehen,
um jene Mär, die tausend Jahre schwebte.
Die Heckenrose dornt noch neue Ranken,
aus Erdentiefen saugt sie frischen Saft,
bis dorthin, wo der tiefe Einschnitt klafft,
ab dem schon alle Blüten, Blätter kranken.
Seit tausend Jahren wurzelt dieser Stock,
an eben dieser Stelle treibt er Blüten.
Ihr kühler Sud half Schmerzen zu verhüten,
von Nonnen appliziert im schwarzen Rock.
Doch jetzt sieht diese Rose ihr Vergehen,
die vieler Menschen Tode überlebte,
ein Bubenschnitt entzieht ihr Lebenslehen.
Zerstört wird Hoffnung, die der Stock uns webte,
auf Ewigkeiten ist's um sie geschehen,
um jene Mär, die tausend Jahre schwebte.