Der Sturm

Der Sturm

Äste peitschen, Bäume wanken
Blätter fliegen, Stämme schwanken.
Stürmisch peitscht und heult er heiter
Nur das Windrad dreht sich weiter.

Wirbel wehen hin und her
Vögeln fällt das Fliegen schwer.
Dicke Tropfen sind sein Reiter
Nur das Windrad dreht sich weiter.

Schneidig pfeift er an den Türmen
Doch folgt Ruhe stets den Stürmen.
Ohne Halt soll er vergehn
Doch zuvor lässt er das Windrad drehn.
 



 
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