La Provence brille
Wärmeschauer bewässern ausgedörrtes Seelenland,
bringen schlafend Innenkeim zum wachsen,
tief drinnen.
Korbgeflecht des Herzen öffnet sich der Sonne,
atmet Myrrhe, Rosmarin, Lavendel.
Thymiangeist haucht ein ins Innere
und übersetzt der Grille Abendlied.
Ruhn uns aus in deinen ausgebleichten Armen.
"Schau Papa, die bunten Blumen, die sind schön!"
"Das sind keine Blumen mein Kind!"
"Es sind die Sterne, die sich hier von
ihrer langen Wanderschaft ausruhen."
"Papa, schläft Gott auch hier?"
"Qui, mon bebe, dies Land ist Gottes Bettdecke."
Wärmeschauer bewässern ausgedörrtes Seelenland,
bringen schlafend Innenkeim zum wachsen,
tief drinnen.
Korbgeflecht des Herzen öffnet sich der Sonne,
atmet Myrrhe, Rosmarin, Lavendel.
Thymiangeist haucht ein ins Innere
und übersetzt der Grille Abendlied.
Ruhn uns aus in deinen ausgebleichten Armen.
"Schau Papa, die bunten Blumen, die sind schön!"
"Das sind keine Blumen mein Kind!"
"Es sind die Sterne, die sich hier von
ihrer langen Wanderschaft ausruhen."
"Papa, schläft Gott auch hier?"
"Qui, mon bebe, dies Land ist Gottes Bettdecke."