Marc Freund
Mitglied
Es war Dreiviertel Eins.
Er saß in einem Raum, in dem es nach kaltem Furz roch und starrte mit ausdruckslosen Augen ins Leere. In seinem Mundwinkel klebte eine aufgeweichte Zigarette, die er nie angezündet hatte. Über den Rand des zerschrammten Glastisches vor ihm ragte der Hals einer braunen Bierflasche. Ein Tropfen hatte sich darin gesammelt und glänzte golden in den zaghaften Sonnenstrahlen, die sich mühten, durch die staubigen Fensterscheiben zu dringen.
Er wusste, dass, wenn der Tropfen fiel, es Zeit war, zu gehen.
Draußen schlug die Turmuhr vier mal.
In seinem Zimmer war es noch immer Dreiviertel Eins.
Und so würde es immer sein.
Er saß in einem Raum, in dem es nach kaltem Furz roch und starrte mit ausdruckslosen Augen ins Leere. In seinem Mundwinkel klebte eine aufgeweichte Zigarette, die er nie angezündet hatte. Über den Rand des zerschrammten Glastisches vor ihm ragte der Hals einer braunen Bierflasche. Ein Tropfen hatte sich darin gesammelt und glänzte golden in den zaghaften Sonnenstrahlen, die sich mühten, durch die staubigen Fensterscheiben zu dringen.
Er wusste, dass, wenn der Tropfen fiel, es Zeit war, zu gehen.
Draußen schlug die Turmuhr vier mal.
In seinem Zimmer war es noch immer Dreiviertel Eins.
Und so würde es immer sein.
