Fast ein Gedicht
Die Hand schläft schwer
Auf dem Papier
Es knickt
und knittert,
Stülpt sein reines,
unschuldiges Äußeres nach innen.
Jede Falte
Ein ungeschriebener Gedanke,
Der stößt, drückt, zerrt
Und doch kein Schlupfloch findet.
In jeder Falz
Verkriecht sich ein Geheimnis,
ein Duft von Unsichtbarem.
Er lässt sich beinahe erahnen.
Doch der Stift ruht stumm
In den bleiernen Fingern
So ist fast ein Gedicht geboren:
Zerknülltes Kunstwerk
Die Hand schläft schwer
Auf dem Papier
Es knickt
und knittert,
Stülpt sein reines,
unschuldiges Äußeres nach innen.
Jede Falte
Ein ungeschriebener Gedanke,
Der stößt, drückt, zerrt
Und doch kein Schlupfloch findet.
In jeder Falz
Verkriecht sich ein Geheimnis,
ein Duft von Unsichtbarem.
Er lässt sich beinahe erahnen.
Doch der Stift ruht stumm
In den bleiernen Fingern
So ist fast ein Gedicht geboren:
Zerknülltes Kunstwerk