Lyroholiker
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Ich wandre nicht mehr gern, in lichten Gassen,
dort ist bunt Zerstreutes, wie entstellt.
In ihnen schwanken Masken und Grimassen,
und nur der Schein, ist über allem Welt.
Die Fratzen sind selbst müd', vom vielen Spielen,
und wissen nicht; sie ernten nie Applaus.
Keiner wird klatschen, weil sie nicht gefielen,
denn trat ihr wahres Ich, niemals hinaus.
dort ist bunt Zerstreutes, wie entstellt.
In ihnen schwanken Masken und Grimassen,
und nur der Schein, ist über allem Welt.
Die Fratzen sind selbst müd', vom vielen Spielen,
und wissen nicht; sie ernten nie Applaus.
Keiner wird klatschen, weil sie nicht gefielen,
denn trat ihr wahres Ich, niemals hinaus.