Der Park war kein ungewöhnlicher Treffpunkt, jedenfalls im Sommer oder zumindest bei gutem Wetter. Wenn es jedoch in Strömen regnete und ein tückisch kalter Wind ging, lag er wie ausgestorben da. Den Spielplatz bevölkerten nur einige leere Getränkedosen, und selbst die hartgesottensten Enten hatten den Teich verlassen und kauerten wohl irgendwo im Gestrüpp der Uferböschung. Es war also nicht schwer, sie zu entdecken.
Sie stand mit dem Rücken zum Parkplatz an dem Mäuerchen am Ufer des Teiches, die Hände in den Mantel-taschen vergraben, während das Haar klatschnaß an Kopf und Schultern klebte. Als er sich neben sie stellte und ungefragt den Schirm auch über sie hielt, wandte sie sich fast erschrocken um; als hätte er sie aus einem Traum gerissen. Ihre Wangen waren vom Wind gerötet, und von ihren Wimpern und der Nasenspitze hing noch der Regen, aber er war sich sicher, daß die Röte und das Wasser in ihren Augen einen anderen Ursprung hatten.
„Tut mir leid, daß ich so spät komme“, begann er beflissen und versuchte sich an einem aufmunternden Lächeln. Es mißlang. „Der Regen. Er macht das Autofahren nicht gerade einfacher.“
Sie nickte, strich das nasse Haar aus der Stirn und fuhr sich wie beiläufig über das Gesicht.
„Es war aber auch sehr kurzfristig“, fuhr er mit seiner Entschuldigung fort. „Wenn du mich bei dem Sauwetter schon so dringend sehen mußt, hätten wir uns doch auch irgendwo treffen können, wo es trocken ist – und ein bißchen wärmer. Du bibberst ja schon.“
Er streckte die Hand nach ihrer zitternden Schulter aus, doch sie zuckte zurück und schüttelte abweisend den Kopf. Eigentlich war es kein Kopfschütteln; eher eine dieser kleinen Bewegungen, die ihm seit Jahren vertraut manchmal mehr über sie verrieten als ihre Worte. Tatenlos ließ er die Hand wieder sinken. Sie wollte nicht berührt werden. Eigentlich war das zwischen ihnen auch nicht üblich. Es war mehr ein Reflex gewesen, vielleicht der Instinkt, der Männer sonst dazu nötigte, frierenden Frauen ihre Jacke aufzudrängen.
„Ich friere nicht“, brachte sie schließlich hervor, und das Zittern in ihrer Stimme schien sie Lügen zu strafen. „Ich bin nur nervös.“ Sie machte eine Pause, die ihm die Gelegenheit gab, sich unbehaglich zu fühlen. Daß sie ihn irgendwohin zitierte, ohne ihm die Gründe dafür zu nennen, war ungewöhnlich, aber ihre Stimme am Telefon hatte eine Dringlichkeit gehabt, der er sich nicht hatte entziehen können.
„Kennst du das“, fuhr sie fort, „wenn deine Hände zittern und alles in dir so seltsam verkrampft ist, daß du am liebsten irgend etwas zerstören würdest, nur damit diese Anspannung sich auflöst?“
Er nickte. „Ich wünsche mir dann immer einen Sandsack, aber meine Wohnung ist zu klein dafür.“
Irgendwie brachte sie ein Lächeln zustande, traurig zwar und mit einem Beigeschmack von Resignation, aber er nahm es als gutes Zeichen und erwiderte es zaghaft.
„Sie ist immerhin größer als meine“, murmelte sie und wandte das Gesicht ab, um hinaus aufs Wasser zu blicken. Eine Windböe fuhr unter den Schirm, und er sah, daß sie fröstelte, getraute sich aber nicht, sie noch einmal darauf anzusprechen. Wenn sie es unbedingt so wollte, sollte sie doch frieren. Stur wie sie war, würde sie eine Änderung in ihren Plänen sowieso nicht akzeptieren, und offenkundig hatte sie sich diesen Ort in den Kopf gesetzt.
„Weshalb wolltest du mich denn jetzt unbedingt sehen?“ unternahm er einen neuen Anlauf.
Sie zuckte mit den Schultern. „Damit ich es nicht wieder vergesse. Und damit ich den Mut nicht verliere.“ Sie blickte ihn an, nur für einen Augenblick, ehe sie unwillkürlich einen kleinen Schritt rückwärts machte und sich ihr Blick im Leeren verlief.
Jetzt war es an ihm, sich einen Sandsack zu wünschen. Er umfaßte den Griff des Schirms fester.
„Den Mut nicht verliere?“ fragte er und leckte sich nervös die Lippen. „Wovon zum Teufel redest du?“
Wieder dieses Schulterzucken. „Die dumme Sache mit ihr. Du weißt schon. Daß sie mich meidet, weil ich weiß der Himmel was über sie gesagt haben soll.“ Sie schnaubte abfällig. „Nicht einmal den Mut, es mir ins Gesicht zu sagen, hatte sie. Sie hat dich vorgeschickt.“
Er hätte das ahnen können. Es war fast zwei Wochen her, daß er das Gespräch darauf gebracht hatte, und seither hatten sie nicht einmal miteinander reden können, ohne daß das Thema ihnen irgendwann die Stimmung verdarb. Wieso mußte sie auch so störrisch sein! Wenn sie sich nur etwas einsichtiger zeigen, ein Zeichen für einen Neuanfang setzen würde, er war sich sicher, er könnte alles wieder ins Reine bringen. Aber bisher hatte sie das immer rundweg abgelehnt. Sollte etwa..
„Hast du etwa deine Meinung geändert?“ entfuhr es ihm, und er konnte nicht verhindern, daß sich ein freudig überraschter Unterton in seine Stimme schlich.
„Nein.“ Ihre Augen trafen seine, und alle Hoffnung schmolz. Dasselbe Eisengrau wie sonst. „Ich halte sie immer noch für eine dumme Pute, deren einziger Lebenssinn darin zu bestehen scheint, über die Nichtexistenz eines Stechers zu jammern und sich krampfhaft um irgendeine vorgefertigte, leere Hülle zu bemühen, um schließlich mit fünfunddreißig zu erkennen, daß sie keine fünfzehn mehr ist und die letzten zwanzig Jahre darauf verschwendet hat, einen pubertären Lebensstil voll Widerspruch und Oberflächlichkeit zu pflegen. Aber es ist zu bezweifeln, ob sie dann erkennt, daß das Leben mehr zu bieten hat als Tanzen, Saufen und Poppen.“
Er wollte widersprechen, auch wenn er um die Sinnlosigkeit wußte. Ihre rechthaberische Halsstarrigkeit würde jede Diskussion schon nach drei Sätzen zum Erliegen bringen, und dann würde sie die Lippen aufeinanderpressen und schweigen, bis einer von ihnen ein wesentlich unverfänglicheres und belangloses Thema anreißen würde. Doch alles Wissen und jedes Wort blieb ihm im Halse stecken.
„Aber vielleicht hätte ich das nicht so deutlich zeigen sollen.“
Sie gab es zu. Sie schlug zwar die Augen nieder und murmelte es eher hastig, als daß sie es sagte, aber sie gab es zu!
„Vielleicht hätte ich mir einige Sätze, einige Blicke einfach verkneifen sollen. Selbst ihr mußte das ja schließlich irgendwann auffallen. Ich hatte zwar nicht damit gerechnet, daß es so früh geschieht, aber selbst ich irre mich manchmal.“
Er wagte nicht, etwas zu sagen. Ein falsches Wort, und sie würde leugnen, irgend etwas davon je auch nur gedacht zu haben. Also beschränkte er sich darauf, den Schirm ein wenig höher und das zufriedene Lächeln auf seinen Lippen unter Kontrolle zu halten und innerlich zu triumphieren.
„Aber es ist trotzdem unfair.“
Sein Lächeln gefror. Welchen Haken hatte er übersehen?
„Keiner von euch hat sich je bei mir entschuldigt, egal was ihr mir um die Ohren gehauen habt. Und es hat mir nichts ausgemacht; ich habe es einfach auf dieselbe Art zurückgegeben. So läuft das nun einmal unter uns: du steckst ein, und du teilst aus. So war es immer. Kein Scherz ist zu flach, solange darüber gelacht wird.
Und plötzlich taucht sie in unserem fröhlichen kleinen Kreis auf, und ich muß mir auf die Zungenspitze beißen? Plötzlich soll alles nicht mehr gelten? Weil sie beschlossen hat, sensibel zu sein?“
„Oder weil du zu weit gegangen bist“, warf er ein.
„Zu weit?“ Wieder ein abwertendes Schnauben und ein kurzes, fast scheues Aufblicken. „Möglich, daß ich bissiger war als sonst. Ich mag sie nicht, und darin unterscheidet sie sich von euch. Ich konnte sie von Anfang an nicht sonderlich leiden, das gebe ich zu, und vielleicht habe ich dadurch unbewußt einige Grenzen überschritten.
Ich habe es nicht mit Absicht getan“, betonte sie und nahm den Augenkontakt wieder auf.
„Das hat auch niemand behauptet.“
„Nein, du hast es nur angedeutet. Aber eigentlich ist das auch nicht wichtig. Der Gedanke, daß ich jemanden verletzt habe, egal ob nun absichtlich oder unbewußt, ist mir unerträglich, das ist mir mittlerweile klar geworden. Und hätte sie sich nicht verhalten wie ein beleidigtes Kleinkind, wäre ich vielleicht zu ihr gegangen und hätte die Sache geklärt. Aber sie hat es ja nicht einmal fertig gebracht, dir den genauen Grund zu sagen, weswegen sie alle Brücken abgefackelt hat.“
„Vielleicht konnte sie das nicht, weil...“
„Du mußt es nicht zu erklären versuchen“, unterbrach sie ihn rasch. „Es ist mir egal. Diese Frau ist mir absolut egal. Von mir aus kann sie sich vor einen Zug werfen; ich würde höchstens den Lokführer und die Fahrgäste bedauern. Sie ist mir völlig gleichgültig“, wiederholte sie und legte unwillkürlich eine Pause ein, „aber du bist es nicht. Und ich kann es nicht ertragen, wie unsere Freundschaft darunter leidet, was ich getan haben soll oder vielleicht auch getan habe.“
Er öffnete den Mund. Das war jetzt mit Sicherheit der Augenblick für weltbewegende Zitate – oder zumindest für irgendeine Äußerung seinerseits. Doch ihm wollte beileibe nichts einfallen.
„Ich..“, stammelte er bloß und erntete ein Lächeln dafür.
„Wir zwei hatten eine Abmachung“, sagte sie leise. „Obwohl wir sie nicht ausgesprochen haben. Wir reden nicht über Gefühle, selbst wenn es mal um was Ernstes geht. Wir bleiben immer sachlich, und wenn es emotional zu werden droht, retten wir uns in Filmzitate, in dumme Sprüche oder in belangloses Blabla. Heute muß ich diese Abmachung brechen.
Ich mag dich, ich mag dich sogar sehr. Du bist mein bester Freund und mir so nah wie niemand sonst. Wenn mich überhaupt jemand versteht, dann du, und wenn es dir schon nicht gelingt, probiere ich es bei den anderen erst gar nicht. Wir denken gleich – oder zumindest ähnlich. Und ich bin gern in deiner Nähe.
Wie also könnte ich das riskieren für eine Person, die mir im Grunde meines Herzens vollkommen egal ist?
Also sag ihr, was du willst. Ich werde mich nicht bei ihr entschuldigen, denn sie hat mir ja auch nichts ins Gesicht gesagt. Aber ich werde mich bemühen, nett zu ihr zu sein; distanziert, aber höflich. Ich werde mich benehmen, wie es sich gehört, und wenn ich mich dazu verbiegen muß. Wenn es nötig ist, werde ich mich sogar verleugnen.
Sag ihr ruhig, daß es mir leid täte; lüge. Aber laß uns die Sache endlich hinter uns bringen, damit ich versuchen kann, es zu vergessen. Und laß uns nie wieder davon reden.“
Er war sprachlos, während sich in seinem Kopf die Gedanken überschlugen. Er wollte nicht, daß sie sich verbog. Natürlich würde er die Sache jetzt bereinigen. Und natürlich würde das ihre Freundschaft nicht beeinträchtigen. Oder war das schon geschehen? Hatte er sich ihr gegenüber anders verhalten, falsch, fremd? War ihre Freundschaft wirklich so kühl und oberflächlich, und wenn ja, wieso hing sie dann mit solcher Inbrunst daran? Und wieso tat er es? Er wollte sie nicht verlieren, und er wollte nicht, daß sie sich veränderte.
Während er noch nach Worten suchte, raffte sie den nassen Mantelstoff vor der Brust zusammen, steckte den Kopf zwischen die Schultern und wandte sich zum Gehen. Sie war schon einige Schritt weit gekommen, als er endlich ihren Namen hervorbrachte.
Sie blieb stehen und drehte sich halb um. Dann legte sie den Kopf in den Nacken, streckte eine Hand aus und blinzelte in den Himmel, ehe sie ihren Mantel losließ und ihn ansah, wie er wieder verstummt mit hilfloser Miene vor der Mauer stand.
„Es hat aufgehört zu regnen“, sagte sie mit klarer Stimme. „Du kannst den Schirm zuklappen.“
Sie stand mit dem Rücken zum Parkplatz an dem Mäuerchen am Ufer des Teiches, die Hände in den Mantel-taschen vergraben, während das Haar klatschnaß an Kopf und Schultern klebte. Als er sich neben sie stellte und ungefragt den Schirm auch über sie hielt, wandte sie sich fast erschrocken um; als hätte er sie aus einem Traum gerissen. Ihre Wangen waren vom Wind gerötet, und von ihren Wimpern und der Nasenspitze hing noch der Regen, aber er war sich sicher, daß die Röte und das Wasser in ihren Augen einen anderen Ursprung hatten.
„Tut mir leid, daß ich so spät komme“, begann er beflissen und versuchte sich an einem aufmunternden Lächeln. Es mißlang. „Der Regen. Er macht das Autofahren nicht gerade einfacher.“
Sie nickte, strich das nasse Haar aus der Stirn und fuhr sich wie beiläufig über das Gesicht.
„Es war aber auch sehr kurzfristig“, fuhr er mit seiner Entschuldigung fort. „Wenn du mich bei dem Sauwetter schon so dringend sehen mußt, hätten wir uns doch auch irgendwo treffen können, wo es trocken ist – und ein bißchen wärmer. Du bibberst ja schon.“
Er streckte die Hand nach ihrer zitternden Schulter aus, doch sie zuckte zurück und schüttelte abweisend den Kopf. Eigentlich war es kein Kopfschütteln; eher eine dieser kleinen Bewegungen, die ihm seit Jahren vertraut manchmal mehr über sie verrieten als ihre Worte. Tatenlos ließ er die Hand wieder sinken. Sie wollte nicht berührt werden. Eigentlich war das zwischen ihnen auch nicht üblich. Es war mehr ein Reflex gewesen, vielleicht der Instinkt, der Männer sonst dazu nötigte, frierenden Frauen ihre Jacke aufzudrängen.
„Ich friere nicht“, brachte sie schließlich hervor, und das Zittern in ihrer Stimme schien sie Lügen zu strafen. „Ich bin nur nervös.“ Sie machte eine Pause, die ihm die Gelegenheit gab, sich unbehaglich zu fühlen. Daß sie ihn irgendwohin zitierte, ohne ihm die Gründe dafür zu nennen, war ungewöhnlich, aber ihre Stimme am Telefon hatte eine Dringlichkeit gehabt, der er sich nicht hatte entziehen können.
„Kennst du das“, fuhr sie fort, „wenn deine Hände zittern und alles in dir so seltsam verkrampft ist, daß du am liebsten irgend etwas zerstören würdest, nur damit diese Anspannung sich auflöst?“
Er nickte. „Ich wünsche mir dann immer einen Sandsack, aber meine Wohnung ist zu klein dafür.“
Irgendwie brachte sie ein Lächeln zustande, traurig zwar und mit einem Beigeschmack von Resignation, aber er nahm es als gutes Zeichen und erwiderte es zaghaft.
„Sie ist immerhin größer als meine“, murmelte sie und wandte das Gesicht ab, um hinaus aufs Wasser zu blicken. Eine Windböe fuhr unter den Schirm, und er sah, daß sie fröstelte, getraute sich aber nicht, sie noch einmal darauf anzusprechen. Wenn sie es unbedingt so wollte, sollte sie doch frieren. Stur wie sie war, würde sie eine Änderung in ihren Plänen sowieso nicht akzeptieren, und offenkundig hatte sie sich diesen Ort in den Kopf gesetzt.
„Weshalb wolltest du mich denn jetzt unbedingt sehen?“ unternahm er einen neuen Anlauf.
Sie zuckte mit den Schultern. „Damit ich es nicht wieder vergesse. Und damit ich den Mut nicht verliere.“ Sie blickte ihn an, nur für einen Augenblick, ehe sie unwillkürlich einen kleinen Schritt rückwärts machte und sich ihr Blick im Leeren verlief.
Jetzt war es an ihm, sich einen Sandsack zu wünschen. Er umfaßte den Griff des Schirms fester.
„Den Mut nicht verliere?“ fragte er und leckte sich nervös die Lippen. „Wovon zum Teufel redest du?“
Wieder dieses Schulterzucken. „Die dumme Sache mit ihr. Du weißt schon. Daß sie mich meidet, weil ich weiß der Himmel was über sie gesagt haben soll.“ Sie schnaubte abfällig. „Nicht einmal den Mut, es mir ins Gesicht zu sagen, hatte sie. Sie hat dich vorgeschickt.“
Er hätte das ahnen können. Es war fast zwei Wochen her, daß er das Gespräch darauf gebracht hatte, und seither hatten sie nicht einmal miteinander reden können, ohne daß das Thema ihnen irgendwann die Stimmung verdarb. Wieso mußte sie auch so störrisch sein! Wenn sie sich nur etwas einsichtiger zeigen, ein Zeichen für einen Neuanfang setzen würde, er war sich sicher, er könnte alles wieder ins Reine bringen. Aber bisher hatte sie das immer rundweg abgelehnt. Sollte etwa..
„Hast du etwa deine Meinung geändert?“ entfuhr es ihm, und er konnte nicht verhindern, daß sich ein freudig überraschter Unterton in seine Stimme schlich.
„Nein.“ Ihre Augen trafen seine, und alle Hoffnung schmolz. Dasselbe Eisengrau wie sonst. „Ich halte sie immer noch für eine dumme Pute, deren einziger Lebenssinn darin zu bestehen scheint, über die Nichtexistenz eines Stechers zu jammern und sich krampfhaft um irgendeine vorgefertigte, leere Hülle zu bemühen, um schließlich mit fünfunddreißig zu erkennen, daß sie keine fünfzehn mehr ist und die letzten zwanzig Jahre darauf verschwendet hat, einen pubertären Lebensstil voll Widerspruch und Oberflächlichkeit zu pflegen. Aber es ist zu bezweifeln, ob sie dann erkennt, daß das Leben mehr zu bieten hat als Tanzen, Saufen und Poppen.“
Er wollte widersprechen, auch wenn er um die Sinnlosigkeit wußte. Ihre rechthaberische Halsstarrigkeit würde jede Diskussion schon nach drei Sätzen zum Erliegen bringen, und dann würde sie die Lippen aufeinanderpressen und schweigen, bis einer von ihnen ein wesentlich unverfänglicheres und belangloses Thema anreißen würde. Doch alles Wissen und jedes Wort blieb ihm im Halse stecken.
„Aber vielleicht hätte ich das nicht so deutlich zeigen sollen.“
Sie gab es zu. Sie schlug zwar die Augen nieder und murmelte es eher hastig, als daß sie es sagte, aber sie gab es zu!
„Vielleicht hätte ich mir einige Sätze, einige Blicke einfach verkneifen sollen. Selbst ihr mußte das ja schließlich irgendwann auffallen. Ich hatte zwar nicht damit gerechnet, daß es so früh geschieht, aber selbst ich irre mich manchmal.“
Er wagte nicht, etwas zu sagen. Ein falsches Wort, und sie würde leugnen, irgend etwas davon je auch nur gedacht zu haben. Also beschränkte er sich darauf, den Schirm ein wenig höher und das zufriedene Lächeln auf seinen Lippen unter Kontrolle zu halten und innerlich zu triumphieren.
„Aber es ist trotzdem unfair.“
Sein Lächeln gefror. Welchen Haken hatte er übersehen?
„Keiner von euch hat sich je bei mir entschuldigt, egal was ihr mir um die Ohren gehauen habt. Und es hat mir nichts ausgemacht; ich habe es einfach auf dieselbe Art zurückgegeben. So läuft das nun einmal unter uns: du steckst ein, und du teilst aus. So war es immer. Kein Scherz ist zu flach, solange darüber gelacht wird.
Und plötzlich taucht sie in unserem fröhlichen kleinen Kreis auf, und ich muß mir auf die Zungenspitze beißen? Plötzlich soll alles nicht mehr gelten? Weil sie beschlossen hat, sensibel zu sein?“
„Oder weil du zu weit gegangen bist“, warf er ein.
„Zu weit?“ Wieder ein abwertendes Schnauben und ein kurzes, fast scheues Aufblicken. „Möglich, daß ich bissiger war als sonst. Ich mag sie nicht, und darin unterscheidet sie sich von euch. Ich konnte sie von Anfang an nicht sonderlich leiden, das gebe ich zu, und vielleicht habe ich dadurch unbewußt einige Grenzen überschritten.
Ich habe es nicht mit Absicht getan“, betonte sie und nahm den Augenkontakt wieder auf.
„Das hat auch niemand behauptet.“
„Nein, du hast es nur angedeutet. Aber eigentlich ist das auch nicht wichtig. Der Gedanke, daß ich jemanden verletzt habe, egal ob nun absichtlich oder unbewußt, ist mir unerträglich, das ist mir mittlerweile klar geworden. Und hätte sie sich nicht verhalten wie ein beleidigtes Kleinkind, wäre ich vielleicht zu ihr gegangen und hätte die Sache geklärt. Aber sie hat es ja nicht einmal fertig gebracht, dir den genauen Grund zu sagen, weswegen sie alle Brücken abgefackelt hat.“
„Vielleicht konnte sie das nicht, weil...“
„Du mußt es nicht zu erklären versuchen“, unterbrach sie ihn rasch. „Es ist mir egal. Diese Frau ist mir absolut egal. Von mir aus kann sie sich vor einen Zug werfen; ich würde höchstens den Lokführer und die Fahrgäste bedauern. Sie ist mir völlig gleichgültig“, wiederholte sie und legte unwillkürlich eine Pause ein, „aber du bist es nicht. Und ich kann es nicht ertragen, wie unsere Freundschaft darunter leidet, was ich getan haben soll oder vielleicht auch getan habe.“
Er öffnete den Mund. Das war jetzt mit Sicherheit der Augenblick für weltbewegende Zitate – oder zumindest für irgendeine Äußerung seinerseits. Doch ihm wollte beileibe nichts einfallen.
„Ich..“, stammelte er bloß und erntete ein Lächeln dafür.
„Wir zwei hatten eine Abmachung“, sagte sie leise. „Obwohl wir sie nicht ausgesprochen haben. Wir reden nicht über Gefühle, selbst wenn es mal um was Ernstes geht. Wir bleiben immer sachlich, und wenn es emotional zu werden droht, retten wir uns in Filmzitate, in dumme Sprüche oder in belangloses Blabla. Heute muß ich diese Abmachung brechen.
Ich mag dich, ich mag dich sogar sehr. Du bist mein bester Freund und mir so nah wie niemand sonst. Wenn mich überhaupt jemand versteht, dann du, und wenn es dir schon nicht gelingt, probiere ich es bei den anderen erst gar nicht. Wir denken gleich – oder zumindest ähnlich. Und ich bin gern in deiner Nähe.
Wie also könnte ich das riskieren für eine Person, die mir im Grunde meines Herzens vollkommen egal ist?
Also sag ihr, was du willst. Ich werde mich nicht bei ihr entschuldigen, denn sie hat mir ja auch nichts ins Gesicht gesagt. Aber ich werde mich bemühen, nett zu ihr zu sein; distanziert, aber höflich. Ich werde mich benehmen, wie es sich gehört, und wenn ich mich dazu verbiegen muß. Wenn es nötig ist, werde ich mich sogar verleugnen.
Sag ihr ruhig, daß es mir leid täte; lüge. Aber laß uns die Sache endlich hinter uns bringen, damit ich versuchen kann, es zu vergessen. Und laß uns nie wieder davon reden.“
Er war sprachlos, während sich in seinem Kopf die Gedanken überschlugen. Er wollte nicht, daß sie sich verbog. Natürlich würde er die Sache jetzt bereinigen. Und natürlich würde das ihre Freundschaft nicht beeinträchtigen. Oder war das schon geschehen? Hatte er sich ihr gegenüber anders verhalten, falsch, fremd? War ihre Freundschaft wirklich so kühl und oberflächlich, und wenn ja, wieso hing sie dann mit solcher Inbrunst daran? Und wieso tat er es? Er wollte sie nicht verlieren, und er wollte nicht, daß sie sich veränderte.
Während er noch nach Worten suchte, raffte sie den nassen Mantelstoff vor der Brust zusammen, steckte den Kopf zwischen die Schultern und wandte sich zum Gehen. Sie war schon einige Schritt weit gekommen, als er endlich ihren Namen hervorbrachte.
Sie blieb stehen und drehte sich halb um. Dann legte sie den Kopf in den Nacken, streckte eine Hand aus und blinzelte in den Himmel, ehe sie ihren Mantel losließ und ihn ansah, wie er wieder verstummt mit hilfloser Miene vor der Mauer stand.
„Es hat aufgehört zu regnen“, sagte sie mit klarer Stimme. „Du kannst den Schirm zuklappen.“