Indigo
Meine kleine Seele, die langsam sich zersetzt
in viele graue Tropfen, und deine Haut benetzt,
verdunstet durch den Atem, mit dem du sie bemalst,
und wird blau wie die Murmel, die du als Kind mir stahlst.
Ein alter Traum von Liebe, am Fenster kondensiert,
erzählt von der Art Hoffnung, die Traurigkeit gebiert.
Du wachst nachts auf und zitterst, und doch ist dir nicht kalt.
Und keiner hört dich schreien, denn plötzlich bist du alt.
Die Murmel ist zersplittert, dein Sakko elegant,
doch dass du nachts gezittert, das weist du von der Hand.
Arm sind wir, selig nicht mehr; doch bis ins Fleisch verletzt.
Der kalte Schweiß bleibt immer, und Tränen bis zuletzt.
(sr 2004)
Meine kleine Seele, die langsam sich zersetzt
in viele graue Tropfen, und deine Haut benetzt,
verdunstet durch den Atem, mit dem du sie bemalst,
und wird blau wie die Murmel, die du als Kind mir stahlst.
Ein alter Traum von Liebe, am Fenster kondensiert,
erzählt von der Art Hoffnung, die Traurigkeit gebiert.
Du wachst nachts auf und zitterst, und doch ist dir nicht kalt.
Und keiner hört dich schreien, denn plötzlich bist du alt.
Die Murmel ist zersplittert, dein Sakko elegant,
doch dass du nachts gezittert, das weist du von der Hand.
Arm sind wir, selig nicht mehr; doch bis ins Fleisch verletzt.
Der kalte Schweiß bleibt immer, und Tränen bis zuletzt.
(sr 2004)