Marianna Grace.
Marianna Grace.
Wie oft haben sie deinen Namen genannt. Zwei-, dreimal? Es ist mir öfter vorgekommen. Das Echo vibrierte in meinem Kopf, rief dich immer wieder nach vorne. Auf die Bühne? Szene? Podest? Wie heißt dieses Etwas, worauf du steigst um dein Zeugnis entgegenzunehmen? Worauf du steigen solltest. Worauf du gestiegen wärst.
Marianna Grace.
Warum stehst du nicht auf und gehst nach vorne wie alle anderen? Stimmt es etwa? Habe ich es etwa nicht geträumt?
Was denkst du dir dabei, diese Zeremonie zu verpassen?
Jetzt, genau jetzt, nicht an irgendeinem Geburtstag, bist du erwachsen. Bereit in die Welt hinauszutreten. Bereit, sie zu erobern. Wie ein Feuer über sie zu kommen. Erleuchten, wärmen oder verbrennen. Zerstören. Verwüsten. Vernichten.
So wie es dich vernichtet hat. Du bist Feuer.
Was ist Feuer? Etwas das brennt? Die heiße Zunge einer Flamme, nicht gemacht um zu reden, sondern um zu foltern, quälen, vertilgen.
Asche zu Asche. Nur Asche bleibt. Alles Leben verschwindet. Vergeht? Ändert sich. Leben verschwindet nicht. Die Löwin nimmt es der Antilope und schenkt es ihrem Kind. Das Feuer nimmt es dir und schenkt seinem Kind, seiner Flamme. Du bist Feuer geworden.
Warum wissen sie es nicht? Warum rufen sie dich, wo du sie doch nicht verstehen kannst? Du bist nicht da. Doch es geschah erst gestern. Sie können es nicht wissen. Nicht wissen, dass du nur wenige Stunden vorher noch glücklich warst. Dass du nur wenige Stunden später gelitten hast. Hast du geweint? Die Tränen wären so heiß gewesen.
Erst gestern ist es geschehen. Gestern noch habe ich dich gesehen.
Heute sehe ich niemanden. Die Tränen sind zu heiß, sie verbrennen meine Augen. Ich bin blind. Taub.
Sie sagen einen anderen Namen, doch ich höre immer noch den einen. Den deinen.
Marianna Grace.
Marianna Grace.
Wie oft haben sie deinen Namen genannt. Zwei-, dreimal? Es ist mir öfter vorgekommen. Das Echo vibrierte in meinem Kopf, rief dich immer wieder nach vorne. Auf die Bühne? Szene? Podest? Wie heißt dieses Etwas, worauf du steigst um dein Zeugnis entgegenzunehmen? Worauf du steigen solltest. Worauf du gestiegen wärst.
Marianna Grace.
Warum stehst du nicht auf und gehst nach vorne wie alle anderen? Stimmt es etwa? Habe ich es etwa nicht geträumt?
Was denkst du dir dabei, diese Zeremonie zu verpassen?
Jetzt, genau jetzt, nicht an irgendeinem Geburtstag, bist du erwachsen. Bereit in die Welt hinauszutreten. Bereit, sie zu erobern. Wie ein Feuer über sie zu kommen. Erleuchten, wärmen oder verbrennen. Zerstören. Verwüsten. Vernichten.
So wie es dich vernichtet hat. Du bist Feuer.
Was ist Feuer? Etwas das brennt? Die heiße Zunge einer Flamme, nicht gemacht um zu reden, sondern um zu foltern, quälen, vertilgen.
Asche zu Asche. Nur Asche bleibt. Alles Leben verschwindet. Vergeht? Ändert sich. Leben verschwindet nicht. Die Löwin nimmt es der Antilope und schenkt es ihrem Kind. Das Feuer nimmt es dir und schenkt seinem Kind, seiner Flamme. Du bist Feuer geworden.
Warum wissen sie es nicht? Warum rufen sie dich, wo du sie doch nicht verstehen kannst? Du bist nicht da. Doch es geschah erst gestern. Sie können es nicht wissen. Nicht wissen, dass du nur wenige Stunden vorher noch glücklich warst. Dass du nur wenige Stunden später gelitten hast. Hast du geweint? Die Tränen wären so heiß gewesen.
Erst gestern ist es geschehen. Gestern noch habe ich dich gesehen.
Heute sehe ich niemanden. Die Tränen sind zu heiß, sie verbrennen meine Augen. Ich bin blind. Taub.
Sie sagen einen anderen Namen, doch ich höre immer noch den einen. Den deinen.
Marianna Grace.