Da sitzt der Mensch im Kämmerlein
und möchte gern ein Dichter sein.
Doch weil er's nicht im Blute hat,
bleibt erst mal leer
das weiße Blatt.
Das Handwerk, das versteht er wohl,
die Hülsen aber bleiben hohl.
Es fehlt das eig'ne Herzensblut,
doch korrigieren
kann er gut.
Sein Schaffen soll nun kritisch sein,
zwingt Werke in Struktur hinein.
Presst gnadenlos sie ins Korsett,
fühlt sich erhaben,
glaubt sich nett.
Verbiegt die Texte, quält den Reim
und ist der Meinung: Das muss sein!
Er fühlt sie nicht die Poesie,
sieht nur viel Worte,
nicht Magie.
Ein jeder Autor leise stöhnt,
er sich zum Metrum-Meister krönt.
Doch ist er nur ein armer Wicht,
denn selber schreiben
kann er nicht.
@Paloma
und möchte gern ein Dichter sein.
Doch weil er's nicht im Blute hat,
bleibt erst mal leer
das weiße Blatt.
Das Handwerk, das versteht er wohl,
die Hülsen aber bleiben hohl.
Es fehlt das eig'ne Herzensblut,
doch korrigieren
kann er gut.
Sein Schaffen soll nun kritisch sein,
zwingt Werke in Struktur hinein.
Presst gnadenlos sie ins Korsett,
fühlt sich erhaben,
glaubt sich nett.
Verbiegt die Texte, quält den Reim
und ist der Meinung: Das muss sein!
Er fühlt sie nicht die Poesie,
sieht nur viel Worte,
nicht Magie.
Ein jeder Autor leise stöhnt,
er sich zum Metrum-Meister krönt.
Doch ist er nur ein armer Wicht,
denn selber schreiben
kann er nicht.
@Paloma