Katrin Volkmann
Mitglied
Es regnet. Überm Dach.
Ein stetes, einschläferndes schwaches Rauschen. Stunden in Grau, zäh, wie die lüsterne Schwüle eines tropischen Monsuns. Der Atem geht schwer; überall hängt der Geruch von Flieder. In den Gärten liegt die Aussaat blank; erstes zartes Grün, freigespült von behenden Rinnsalen. Katzen drängen sich unter dem Vordach, von Ferne zischt ein ums andere Mal das Geräusch zerplatzender Straßenpfützen herüber. Die in ihren Fahrzeugen sitzen warm und bequem.
Es regnet. An der Straße.
Rastlos ziehen Scheibenwischer ihre Bahn, schieben von rechts nach links nach rechts, schnaubend und stur, wie zwei beharrliche Ackergäule. Nebel legt sich auf die Scheiben. Der Asphalt glänzt schwarz und spiegelt Lichthappen. Hier und da ein Ausweichmanöver, wenn sich die Wurzeln uralter Bäume vom frischen Nass ermutigt gegen die bezwingende Straßendecke aufzulehnen wagen. Dahinter ein sattes Wasserloch. Auf dem Autodach trommelt der Regen seine wilde Partitur. Durchs Geäst der Bäume fällt es sanfter. Das Getier kuschelt sich ins schützende Laub.
Es regnet. In den Bäumen.
Feucht zieht es durchs Gefieder. Perlendes Silber auf Spatzengrau und roten Kehlchen. Nebenan, im zweiten Ast, der verdrosselte Nachbar, reingewaschen sein Federfell, doch die Sinne vermoost. Wo ist der Sonne goldenes Lachen, wo des Frühlings Leben hin? Kein Würmchen in Sicht, kringelt sich unterm toten Stein und jede Mücke schläft in einer Fliedertüte. Sehnsucht im Blick, überm orangegoldenen Schnabel hinweg, an Zäunen entlang, die Hauswand empor zum Schwälbchen hin: Ein Nest zum ausruhen und ein Dach darüber, auf dem der Regen tanzt, das wär’s!
Es regnet. Seit Tagen schon. Allerorts, überall nur Wasser.
Ein stetes, einschläferndes schwaches Rauschen. Stunden in Grau, zäh, wie die lüsterne Schwüle eines tropischen Monsuns. Der Atem geht schwer; überall hängt der Geruch von Flieder. In den Gärten liegt die Aussaat blank; erstes zartes Grün, freigespült von behenden Rinnsalen. Katzen drängen sich unter dem Vordach, von Ferne zischt ein ums andere Mal das Geräusch zerplatzender Straßenpfützen herüber. Die in ihren Fahrzeugen sitzen warm und bequem.
Es regnet. An der Straße.
Rastlos ziehen Scheibenwischer ihre Bahn, schieben von rechts nach links nach rechts, schnaubend und stur, wie zwei beharrliche Ackergäule. Nebel legt sich auf die Scheiben. Der Asphalt glänzt schwarz und spiegelt Lichthappen. Hier und da ein Ausweichmanöver, wenn sich die Wurzeln uralter Bäume vom frischen Nass ermutigt gegen die bezwingende Straßendecke aufzulehnen wagen. Dahinter ein sattes Wasserloch. Auf dem Autodach trommelt der Regen seine wilde Partitur. Durchs Geäst der Bäume fällt es sanfter. Das Getier kuschelt sich ins schützende Laub.
Es regnet. In den Bäumen.
Feucht zieht es durchs Gefieder. Perlendes Silber auf Spatzengrau und roten Kehlchen. Nebenan, im zweiten Ast, der verdrosselte Nachbar, reingewaschen sein Federfell, doch die Sinne vermoost. Wo ist der Sonne goldenes Lachen, wo des Frühlings Leben hin? Kein Würmchen in Sicht, kringelt sich unterm toten Stein und jede Mücke schläft in einer Fliedertüte. Sehnsucht im Blick, überm orangegoldenen Schnabel hinweg, an Zäunen entlang, die Hauswand empor zum Schwälbchen hin: Ein Nest zum ausruhen und ein Dach darüber, auf dem der Regen tanzt, das wär’s!
Es regnet. Seit Tagen schon. Allerorts, überall nur Wasser.
