Die Woche ist ein seltsam' Ding,
mit Anfang und mit Ende;
der Montag soll die Woch' beginnen
doch steht er damit ganz allein,
der Mensch, der will nicht mit;
der Dienstag soll dann alles richten,
was montags immer liegen bleibt;
der Mittwoch teilt die Woche in zwei Hälften,
nur hat die Woche eine krumme Zahl,
drum kann's nicht gehn;
am Donnerstag da grummelt schon
des Wochen Ende an den Tür,
doch nur ganz leis' damit's noch keiner hört;
der Freitag ist nicht frei - nicht ganz,
das beginnt erst in den späten Stunden;
der Samstag bringt noch einmal Hektik,
zu richten alles für des Wochen Ende;
der Sonntag kommt mit Regen - welch Verdruß,
wo doch sein Name anderes verspricht.
Die Woche ist ein seltsam' Ding,
ich kann mich nicht dreinfinden;
ich wache auf - verspüre keine Lust,
mit diesem oder jenem zu beginnen,
nun gut, es muß wohl Montag sein;
ich schlag' die Augen auf - die Sonne scheint -
verdammt, wie konnt' mir das passieren,
hab' Unlust mit der Ruh' vertauscht,
es ist doch Sonntag - sonnenklar;
ich stehe auf, doch nur zur Hälfte,
die größ're Hälfte will nicht mit,
verwirrt denk' ich: Sollt' heute etwa Mittwoch sein?
dann meldet sich mit Zwicken und mit Kneifen,
der Bauch, verlangt sein Recht auf Leerung,
nun gut, dann ist heut' Donnerstag;
erleichtert, ohne Eingeweides Lasten,
spring' ich dann auf, entschlossen
zur frühen Stund' den Freitag zu beginnen;
doch vor der Tür erwartet mich Verwirrung,
die Hektik kann doch nur am Samstag sein;
ich frag den Nachbarn, welcher Tag denn sei,
der gibt mir keinen Tag, nur ein Datum;
noch mehr verwirrt gestehe ich mir ein:
Ich hab den Sinn der Zeit verloren,
durchlebe eine Woche jeden Tag,
ein ganzes Jahr in ein paar Wochen;
wenn das so weitergeht, dann werd' ich
neunhundertneunundneunzig;
doch bitte kein Jahr mehr, denn tausend ist -
geschichtlich - zu sehr belastet.
Da fragt doch jemand hinterhältig,
ob ich denn keinen Dienstag kenn';
und ob, ein-, zweimal im Jahr,
da schieb' ich einen Dienstag ein,
die Dinge, die - zwangsläufig - liegen bleiben,
zu regeln, zu erled'gen
und reicht ein Tag nicht,
dann nehme ich mal zwei, mal drei.
Und stelle fest:
Der Dienstag bremst mein Alter,
denn er ist fix, doch auch veränderlich;
vielleicht werd' ich nicht
neunhundertneunundneunzig,
nur siebenhundertfünfzig ....
Na gut -
was soll's -
mir reicht's!
© 2003
mit Anfang und mit Ende;
der Montag soll die Woch' beginnen
doch steht er damit ganz allein,
der Mensch, der will nicht mit;
der Dienstag soll dann alles richten,
was montags immer liegen bleibt;
der Mittwoch teilt die Woche in zwei Hälften,
nur hat die Woche eine krumme Zahl,
drum kann's nicht gehn;
am Donnerstag da grummelt schon
des Wochen Ende an den Tür,
doch nur ganz leis' damit's noch keiner hört;
der Freitag ist nicht frei - nicht ganz,
das beginnt erst in den späten Stunden;
der Samstag bringt noch einmal Hektik,
zu richten alles für des Wochen Ende;
der Sonntag kommt mit Regen - welch Verdruß,
wo doch sein Name anderes verspricht.
Die Woche ist ein seltsam' Ding,
ich kann mich nicht dreinfinden;
ich wache auf - verspüre keine Lust,
mit diesem oder jenem zu beginnen,
nun gut, es muß wohl Montag sein;
ich schlag' die Augen auf - die Sonne scheint -
verdammt, wie konnt' mir das passieren,
hab' Unlust mit der Ruh' vertauscht,
es ist doch Sonntag - sonnenklar;
ich stehe auf, doch nur zur Hälfte,
die größ're Hälfte will nicht mit,
verwirrt denk' ich: Sollt' heute etwa Mittwoch sein?
dann meldet sich mit Zwicken und mit Kneifen,
der Bauch, verlangt sein Recht auf Leerung,
nun gut, dann ist heut' Donnerstag;
erleichtert, ohne Eingeweides Lasten,
spring' ich dann auf, entschlossen
zur frühen Stund' den Freitag zu beginnen;
doch vor der Tür erwartet mich Verwirrung,
die Hektik kann doch nur am Samstag sein;
ich frag den Nachbarn, welcher Tag denn sei,
der gibt mir keinen Tag, nur ein Datum;
noch mehr verwirrt gestehe ich mir ein:
Ich hab den Sinn der Zeit verloren,
durchlebe eine Woche jeden Tag,
ein ganzes Jahr in ein paar Wochen;
wenn das so weitergeht, dann werd' ich
neunhundertneunundneunzig;
doch bitte kein Jahr mehr, denn tausend ist -
geschichtlich - zu sehr belastet.
Da fragt doch jemand hinterhältig,
ob ich denn keinen Dienstag kenn';
und ob, ein-, zweimal im Jahr,
da schieb' ich einen Dienstag ein,
die Dinge, die - zwangsläufig - liegen bleiben,
zu regeln, zu erled'gen
und reicht ein Tag nicht,
dann nehme ich mal zwei, mal drei.
Und stelle fest:
Der Dienstag bremst mein Alter,
denn er ist fix, doch auch veränderlich;
vielleicht werd' ich nicht
neunhundertneunundneunzig,
nur siebenhundertfünfzig ....
Na gut -
was soll's -
mir reicht's!
© 2003