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Er sei nicht zu kurz, hat sie gesagt. Zu klein auch nicht. Nur irgendwie zu schlapp. Was meint sie nur damit?
Seit dreissig Jahren hole ich mir jeden Tag vom „Schlappen“ einen runter; manchmal auch zwei oder drei. Funktioniert hat’s noch immer.
Auf die Länge komme es doch nicht an, das sei erwiesen, pflege ich in solchen Situationen zu begegnen. Habe sie auch nicht behauptet, aber hart, hart müsse der Kleine sein. Das würde schon gehen, versprach ich ihr. Und es ging auch. Bei mir auf jeden Fall. „Du warst nicht mal drin“, sagte sie zickig. „Natürlich war ich drin. Ich fühlte doch, wie es warm war!“
Wir müssten reden, sagte sie darauf und begann umgehend, mich zu kritisieren. Noch bevor ich zu Worte kam, hatte sie ihre Sachen gepackt und die Wohnung verlassen.
Nun sitze hier auf meinem Bett, nackt, allein mit meiner Zigarette. „So eine Schlampe!“ Was sollte das heissen „unbefriedigt“? Ich muss auch selbst zusehen, dass ich auf meine Kosten komme. Und dann das Gesäusel von wegen Zärtlichkeit. Haben Sie mal eine Woche lang täglich acht Stunden ohne Handschuhe auf dem Bau gearbeitet und danach zärtlich einen Silikonbusen gestreichelt? Das scheuert jedes Polster durch, garantiert. Wenn ich das Wort „streicheln“ nur schon höre! Ich geh' doch nicht hin und betatsche eine Frau, nur damit sie mir beim Gleichtun vorwerfen kann, mein Bauch sei zu dick.
Ich wolle eh nur Sex von ihr, hat sie mir an den Kopf geworfen. Als ob sich die Mühen gelohnt hätten. Da leg ich doch eher selbst Hand an, bevor ich für eine Minute Vergnügen eine Stunde Gemecker auf mich nehme. Meine Badetücher sollten sie mal sehen. Einige könnte ich schon als Spanplatten verkaufen. Vielleicht tu ich das sogar und geh' mit dem Geld mal wieder ordentlich in den Puff.
Seit dreissig Jahren hole ich mir jeden Tag vom „Schlappen“ einen runter; manchmal auch zwei oder drei. Funktioniert hat’s noch immer.
Auf die Länge komme es doch nicht an, das sei erwiesen, pflege ich in solchen Situationen zu begegnen. Habe sie auch nicht behauptet, aber hart, hart müsse der Kleine sein. Das würde schon gehen, versprach ich ihr. Und es ging auch. Bei mir auf jeden Fall. „Du warst nicht mal drin“, sagte sie zickig. „Natürlich war ich drin. Ich fühlte doch, wie es warm war!“
Wir müssten reden, sagte sie darauf und begann umgehend, mich zu kritisieren. Noch bevor ich zu Worte kam, hatte sie ihre Sachen gepackt und die Wohnung verlassen.
Nun sitze hier auf meinem Bett, nackt, allein mit meiner Zigarette. „So eine Schlampe!“ Was sollte das heissen „unbefriedigt“? Ich muss auch selbst zusehen, dass ich auf meine Kosten komme. Und dann das Gesäusel von wegen Zärtlichkeit. Haben Sie mal eine Woche lang täglich acht Stunden ohne Handschuhe auf dem Bau gearbeitet und danach zärtlich einen Silikonbusen gestreichelt? Das scheuert jedes Polster durch, garantiert. Wenn ich das Wort „streicheln“ nur schon höre! Ich geh' doch nicht hin und betatsche eine Frau, nur damit sie mir beim Gleichtun vorwerfen kann, mein Bauch sei zu dick.
Ich wolle eh nur Sex von ihr, hat sie mir an den Kopf geworfen. Als ob sich die Mühen gelohnt hätten. Da leg ich doch eher selbst Hand an, bevor ich für eine Minute Vergnügen eine Stunde Gemecker auf mich nehme. Meine Badetücher sollten sie mal sehen. Einige könnte ich schon als Spanplatten verkaufen. Vielleicht tu ich das sogar und geh' mit dem Geld mal wieder ordentlich in den Puff.
