Wie einst Julia Engelmann, wollte ich mich durch das Netz slammen.
Mit viraler Larmoyanz das Meer des Content-Journalismus teilen.
Wie einst Julia Engelmann, wollte ich eine Message an den User bringen.
Die Gunst des Candystorms nutzen, um Traffic zu generieren.
Wie einst Julia Engelmann, hatte ich meinen Von-Lowtzow gehört.
Alles was zählt, ist die Ästhetik des scheinbar Unzulänglichen.
Wie einst bei Julia Engelmann, Facepalm bei den vorgeblichen Literaten.
Den Etablierten. Den sterbenden Schwänen auf stillen Wassern.
Wie einst bei Julia Engelmann, sprangen die bresthaften Öffis auf den fahrenden Zug.
Wälzten sich in der Suhle aus lanz'schem Nachhaken und müller'scher Begeisterung.
Wie einst bei Julia Engelmann, hatte Andy Warhol recht behalten:
"Fünfzehn Minuten, mehr nicht!"
Mit viraler Larmoyanz das Meer des Content-Journalismus teilen.
Wie einst Julia Engelmann, wollte ich eine Message an den User bringen.
Die Gunst des Candystorms nutzen, um Traffic zu generieren.
Wie einst Julia Engelmann, hatte ich meinen Von-Lowtzow gehört.
Alles was zählt, ist die Ästhetik des scheinbar Unzulänglichen.
Wie einst bei Julia Engelmann, Facepalm bei den vorgeblichen Literaten.
Den Etablierten. Den sterbenden Schwänen auf stillen Wassern.
Wie einst bei Julia Engelmann, sprangen die bresthaften Öffis auf den fahrenden Zug.
Wälzten sich in der Suhle aus lanz'schem Nachhaken und müller'scher Begeisterung.
Wie einst bei Julia Engelmann, hatte Andy Warhol recht behalten:
"Fünfzehn Minuten, mehr nicht!"