z.B. Wörlitz, 23.Juni 1928:
Wieder so ein Leben ins Album geklebt,
weiße Tinte, Worte in Sütterlin,
schreckliche und unwiederholbar schöne Jahre,
die ins Alter trugen,
zu jedem neuen Tag überredeten,
doch irgendwann kann man nicht mehr...
Ist die Welt immer noch schwarz/weiß?
Eine laut gestellte Frage in den Speicher,
Licht verliert sich ins völlige Dunkel,
der Blick wandert über senkrecht aufgestellte Koffer,
Sprungfedern konservierter Jahrzehnte.
Auf dem Dach liegt der Winter,
krallt sich, schneidet durch kleinste Ritzen.
Für Momente wird man zu einer Skulptur,
nicht aus Angst oder aus Schamgefühl,
man kann nicht anders.
Eine Murmel steckt zwischen Kartons,
dann rollt sie, rollt ein Leben rückwärts,
einfach ins Aus, summt nach, verstummt.
Er sagte immer:
„Das Licht dort oben ist ein ehrliches Licht.
Es liebt es gleichermaßen, zu plaudern wie zu schweigen...“.
Wieder so ein Leben ins Album geklebt,
weiße Tinte, Worte in Sütterlin,
schreckliche und unwiederholbar schöne Jahre,
die ins Alter trugen,
zu jedem neuen Tag überredeten,
doch irgendwann kann man nicht mehr...
Ist die Welt immer noch schwarz/weiß?
Eine laut gestellte Frage in den Speicher,
Licht verliert sich ins völlige Dunkel,
der Blick wandert über senkrecht aufgestellte Koffer,
Sprungfedern konservierter Jahrzehnte.
Auf dem Dach liegt der Winter,
krallt sich, schneidet durch kleinste Ritzen.
Für Momente wird man zu einer Skulptur,
nicht aus Angst oder aus Schamgefühl,
man kann nicht anders.
Eine Murmel steckt zwischen Kartons,
dann rollt sie, rollt ein Leben rückwärts,
einfach ins Aus, summt nach, verstummt.
Er sagte immer:
„Das Licht dort oben ist ein ehrliches Licht.
Es liebt es gleichermaßen, zu plaudern wie zu schweigen...“.