Ciconia
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Auf den Biertisch prasselt Regen,
auch bei Sonne kam schon lang kein Gast.
Eingesperrt, Corona-wegen;
unsre Landesfahne klebt am Mast.
In der Siedlung Grabesstille,
mit dem Auto fährt man selten fort.
Eine wirklich bittre Pille,
stets zuhaus sein ist der größte Tort.
Unser Nachbar, der Herr Nolte,
hat daheim jetzt seinen Arbeitsplatz.
Urlaub, den er so gern wollte,
bleibt in diesem Jahr wohl für die Katz.
Manchmal werkelt er im Garten,
jeder sieht ihm an, er ist nicht froh.
Macht es Sinn, jetzt abzuwarten?
Doch, denkt er, die Welt brennt lichterloh.
Denn er folgt dem Wort von oben,
dass ein jeder Ruh bewahren muss.
Statt am Strand herumzutoben,
spielen seine Kinder Stadt-Land-Fluss.
auch bei Sonne kam schon lang kein Gast.
Eingesperrt, Corona-wegen;
unsre Landesfahne klebt am Mast.
In der Siedlung Grabesstille,
mit dem Auto fährt man selten fort.
Eine wirklich bittre Pille,
stets zuhaus sein ist der größte Tort.
Unser Nachbar, der Herr Nolte,
hat daheim jetzt seinen Arbeitsplatz.
Urlaub, den er so gern wollte,
bleibt in diesem Jahr wohl für die Katz.
Manchmal werkelt er im Garten,
jeder sieht ihm an, er ist nicht froh.
Macht es Sinn, jetzt abzuwarten?
Doch, denkt er, die Welt brennt lichterloh.
Denn er folgt dem Wort von oben,
dass ein jeder Ruh bewahren muss.
Statt am Strand herumzutoben,
spielen seine Kinder Stadt-Land-Fluss.