Ciconia
Mitglied
Auf der anderen Seite des Flusses lauert die Vergangenheit. Lange habe ich gezögert.
„Hin und zurück?“, fragt der Kassierer der kleinen Fähre.
Der unförmige Kasten verdient die Bezeichnung Schiff nicht. Fast lautlos zieht er seine Bahn über den Strom. Mir fehlt das gemütliche Tuckern des alten Fährschiffes, mit dem Ausflüge früher begannen.
Vom westlichen Ufer grüßt schon der Leuchtturm. Heimatliche Gefühle wollen sich dennoch nicht einstellen. An diesem Ort wartet niemand mehr auf mich.
Beim Aussteigen überfällt mich heftiges Bauchgrummeln. Ich lasse mir Zeit für den Weg entlang des Deiches. Üppige Rhododendren und Pfingstrosen blühen in den penibel gepflegten Gärten, Bauerngärten, zu denen Kinder wie ich niemals Zutritt hatten. Sofort fühle ich mich wieder ausgestoßen, doch dann ruft der Duft von frisch geschnittenem Gras plötzlich Erinnerungen wach: Sommerabende am Deich, unbeschwertes Herumtoben im Heu. Nicht alles hier kann schlecht gewesen sein.
Das alte Haus ist kaum wiederzuerkennen, es scheint unbewohnt, dem Verfall preisgegeben. Tagelöhner gibt es wahrscheinlich nicht mehr. Bestimmt erinnert man sich im Dorf aber noch an Willem und seine Eskapaden. „Willem sien Jung“ nannten sie mich, das galt nicht als Auszeichnung.
In der Friedhofsgärtnerei kaufe ich einen bunten Strauß. Es dauert eine Weile, bis ich das Grab gefunden habe. Ungelenk drapiere ich die Blumen vor dem grauen Grabstein. Die Namen darauf, vertraut und trotzdem beunruhigend fremd, haben nichts mehr mit meinem jetzigen Leben gemeinsam.
Stille rundherum und so viel inneres Beben. Ich hätte nicht kommen sollen.
„Hin und zurück?“, fragt der Kassierer der kleinen Fähre.
Der unförmige Kasten verdient die Bezeichnung Schiff nicht. Fast lautlos zieht er seine Bahn über den Strom. Mir fehlt das gemütliche Tuckern des alten Fährschiffes, mit dem Ausflüge früher begannen.
Vom westlichen Ufer grüßt schon der Leuchtturm. Heimatliche Gefühle wollen sich dennoch nicht einstellen. An diesem Ort wartet niemand mehr auf mich.
Beim Aussteigen überfällt mich heftiges Bauchgrummeln. Ich lasse mir Zeit für den Weg entlang des Deiches. Üppige Rhododendren und Pfingstrosen blühen in den penibel gepflegten Gärten, Bauerngärten, zu denen Kinder wie ich niemals Zutritt hatten. Sofort fühle ich mich wieder ausgestoßen, doch dann ruft der Duft von frisch geschnittenem Gras plötzlich Erinnerungen wach: Sommerabende am Deich, unbeschwertes Herumtoben im Heu. Nicht alles hier kann schlecht gewesen sein.
Das alte Haus ist kaum wiederzuerkennen, es scheint unbewohnt, dem Verfall preisgegeben. Tagelöhner gibt es wahrscheinlich nicht mehr. Bestimmt erinnert man sich im Dorf aber noch an Willem und seine Eskapaden. „Willem sien Jung“ nannten sie mich, das galt nicht als Auszeichnung.
In der Friedhofsgärtnerei kaufe ich einen bunten Strauß. Es dauert eine Weile, bis ich das Grab gefunden habe. Ungelenk drapiere ich die Blumen vor dem grauen Grabstein. Die Namen darauf, vertraut und trotzdem beunruhigend fremd, haben nichts mehr mit meinem jetzigen Leben gemeinsam.
Stille rundherum und so viel inneres Beben. Ich hätte nicht kommen sollen.
