...alles bestens / Anarrhichas lupus

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bluesnote

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Wo unheimliche Gestalten
zu mitternächtlicher Musik tanzen,
die nur sie selbst hören können.

The Book of Counted Sorrows





Georg war ordentlich gekleidet, warum auch nicht, er konnte die Anzüge, die er trug, mit Leichtigkeit bezahlen. Georg war schlank, trotzdem er vor einiger Zeit das Rauchen aufgab, er betonte seine Figur gerne durch entsprechend eng geschneiderte Kleidung. Georg schrieb Sport nicht gerade auf seinen Terminplan, außer das bisschen schwimmen ab und zu; daher war er stolz auf seinen straffen Bauch und einen mächtigen Brustkorb. Wer ihn nicht weiter kannte und ihm gegenüberstand, hielt Georg für arrogant, womit die Leute in gewisser Weise recht richtig lagen. Immerhin maß Georg gut einen Meter neunzig, war immer glatt rasiert, leichte Sonnenbräune. Mit seinem äußeren Erscheinungsbild allein wäre es ihm leicht möglich gewesen, eine höhere Karriere anzustreben, aber Georg dachte erst gar nicht daran, seine Ziele waren andere. Eine Kirchturmuhr schlug die richtige Stunde, beim letzten Schlag nahm Georg seinen Koffer, ging hinaus und schloss die Tür des Gerichtssaales. Mit weit ausholenden Schritten marschierte er die langen Flure entlang, unterwegs kam er an den Porträts der Gerechten vorbei, die Rahmen hatten lang schon Staub angesetzt. Fast zwei Jahrzehnte, sein gesamtes Arbeitsleben hatte er hier verbracht und dabei regelmäßig auch den "Schauprozessen" beigewohnt. Er entschied im Geiste für sich allein, wer wie bestraft werden müsste, welcher Sünder besser weggeschlossen und vor allem wo außerhalb der Freiheit hinter hohen Mauern gebracht wurde; ganz so, als wäre er der heimliche Richter der Gesellschaft. Georg sog den befreienden Geruch salziger Luft tief in die Lungen, die vom Meer herüberwehte. Er atmete noch ein paar Mal tief durch, - es gibt sie seit undenklichen Zeiten, diese Seeluft -, dann sah er hoch zu dem alten von dieser Luft zerfressenen Gebäude, dessen Zinnen abbröckelten; man musste aufpassen, ging man nah daran vorbei; einmal fiel ein großer Brocken herunter. Wie dem auch sei, dieses ewig gleiche Bild versicherte ihm, das es beständiges gab, das Unternehmen Recht hatte Generationen gedient, sein Arbeitsplatz war von ihm jeden Tag besetzt worden, außer im Urlaub und in den seltenen Krankheitstagen. Einige wenige quietschende Töne ließen ihn eine abrupte Drehung vollführen, - ahh, alles bestens -, da gab es jemanden auf der anderen Straßenseite, der ihm abermals Beständigkeit versprach; ein weiterer potentieller Verbrecher, den die Justiz erfassen musste. Ein alter Mann stimmte seine Geige, um das gleiche Spiel wie jeden Tag an gleicher Stelle zu wiederholen. Sofort war Georg heran und warf ein Geldstück in den offenen Geigenkasten, - da, für ein Ticket zu deiner Verhandlung. Ein paar Schritte weiter besorgte er eine Zeitung für den Abend am alten Kiosk, der im Pavillonstil erbaut seit allen Zeiten das gleiche Erscheinungsbild bot. Der Sommer schlug um sich, mit Hitzestrahlen, mit Sonne, er förderte das bunte Bild auf den Strassen, junge Mädchen, überaus farbig gekleidet, mit gewagten kurzen Röcken und knappen Tops, lärmende Kinder und Jugendliche, die alles bewegten, was rollte; - überaus freundlich für die Augen, Ehebrecher, Diebe, Verkehrsrowdys, alles bestens. Georg fand, jetzt wurde es endgültig Zeit, den Heimweg anzutreten. Oft genug hatte man ihm einen Chauffeur mit klimatisierten Dienstfahrzeug angeboten, aber zu Fuss traf Georg immer wieder Leute, die er treffen wollte. Er liebte es, mit Bekannten, die er traf, ein paar Worte zu wechseln; über das allgemeine Befinden und so weiter, und wenn das Wetter für ein Thema herhalten musste. Das tat gut, war aber jetzt nicht weiter wichtig, er wollte einen Schritt zulegen, zuhause waren Vorbereitungen nötig.
Georg schloss die Tür seines Heimes, stellte den Koffer, der die verlogenen Beichten seiner Klientel und einer gesonderten Liste von Leuten enthielt, dessen Beobachtung Georg ganz besonders am Herzen lag, im Flur neben der Garderobe. Eilig lief er an einen Druck vorbei, der eine mondbeschienene Heidelandschaft zeigte; sein alljährlicher Urlaubsort, lief die Stufen in den Keller hinunter, griff im Lauf nach dem Getränketräger, holte Bier. Den Kellergang hinauf nahm er zwei Stufen auf einmal, erreichte ohne Pause das Wohnzimmer, die Sessel, das Sofa in Leder, das übrige Mobiliar schwere Eiche, reichlich verschnörkelt. Die Getränke stellte er auf einen Set, das auf den Tisch ausgebreitet lag, ab. Zwei Schritte zum Schrank, zwei Kunststoffunterlagen und zwei Knobelbecher mit der richtigen Anzahl Würfel darin nahm er heraus; alles fand seinen Platz auf den Tisch. Die Türglocke schellte, sein Nachbar stand pünktlich vor der Tür; wie jeden Freitag - Zeit zum Knobeln. Klack, klack, klack, rumms, die Becher wurden umgedreht, die Würfel fielen. - Alles bestens -, Georg warf einen General nach den anderen. Sein Nachbar hatte da etwas mitgebracht, um 22 Uhr war die Partie beendet, fern im TV blubberten die Spätnachrichten, Georg hörte nicht hin, er stand vor dem Kühlschrank, holte ein Paket heraus und vergaß auch nicht, noch zwei Bier mitzunehmen. Er achtete nicht auf die Nachrichten und es störte ihn auch nicht, das aus dem Paket ein leicht süßlicher Geruch strömte, eine Mischung aus faulendem Obst und gebrühten Federn; später würde er lüften müssen.
Sie tranken einen Schluck, dann öffnete Georg das Paket, ein heftiger Schwall Gestank flüchtete in den Raum, beide beugten ihre Köpfe über die Öffnung. > Du hast es also geschafft! < Georg sah zu seinem Nachbarn, > hab ich dir doch versprochen, an so was kommt man, wenn man einen Abdecker kennt. < Georg griff hinein in das Paket, holte einen in einem Plastiksack eingebundenen Ziegenschädel heraus, den er an den Hörnern hielt; mit stieren Augen glotzte er die beiden an, ohne wirklich jemals wieder etwas sehen zu können. > Lass ihn uns gleich hineinwerfen! < Georg war Feuer und Flamme für eine Sache, von der außer ihm nur noch sein Nachbar wusste; und der schürte Georgs Idee mit Freuden. > Das wäre reichlich voreilig, du musst warten, bis der Mond seine volle Rundung angenommen hat. Und es muss Mitternacht sein, um Mitternacht an der alten Kaimauer in der vergessenen Bucht, denk dran, Georg! < Damit hob der Alte seine Flasche an den Mund und trank sie in einem Zug leer.
In der Nacht schlich der Alp aus Georgs Bett, Georg spürte beim erwachen, wie die Matratze sich richtete, als der ewige Schleicher sein Lager verließ und davon zog. Würde man ihn, Georg, und seine Bitte um Aufnahme willkommen heißen, wohl begrüßen in der Welt der Schatten, in der alles möglich ist. Er würde einen Zug besteigen, der ihn zur Grenze von Tag und Nacht brächte, wo der Schrecken und der Horror herrscht. Und der Bockskopf wär sein Ticket für den freien Eintritt in die Welt der Monster, der Blutsauger und Verfluchten. Alles ist möglich an einen solchen Ort, wenn es Zeit wird für die Kreaturen, zu erwachen. Georg sah in das Dunkel des Zimmers, wohl niemand mehr da, sein letzter Gedanke vor dem Schlaf: - wie der Bahnhof meines Zieles wohl aussehen mag, wenn ich dann ankomme? Aber nicht heute, Freunde des Seltsamen, morgen dann, morgen bin ich in eurer Welt.
Vollmond. Alles ist möglich.
Der volle Mond schweißte ein Loch in die fliehenden Wolkenfelder, und kamen dicke Wolkenballen unter seinem Licht vorbei, schuf er ein rund eines vielfarbigen Regenbogens auf ihrem weißen Grund. Georg ging den Kai entlang, den Hafen ließ er gerade in seinen Rücken, die letzten Lichter wurden kleiner, die verblassenden Strahlen schrieen ihm verzweifelt zu: - Geh diesen Schritt nicht, komm zurück! Doch Georgs Sinn für solche Warnungen sprang darauf nicht an. Mit Entschlossenheit bahnte er einen Weg durch uraltes Gestrüpp, eine Hand hielt eine große, schwere Tasche. Nach Minuten schwerer Arbeit brach er durch die Sträucher, ein kleines, finsteres Gelände lag vor ihm, das für immer vergessen bleiben sollte. Sein Nachbar, ein alter Freund mit Sinn für das Okkulte, hatte ihn nach langen, gemeinsamen Gesprächen auf die Idee gebracht, nun musste er den letzten Schritt alleine tun; zu gefährlich wär die Erfüllung seines Wunsches für jeden in seiner Nähe. Georg blickte in ein heimliches Reich, das auf keiner Karte verzeichnet und nie wieder je ein Mensch betreten sollte. Sein Freund beschrieb es so: es ist ein Hort der bösen Träume!
Georg hielt einen Moment inne, seine Augen mussten erst das Dunkel überwinden, nach Minuten der Gewöhnung begann er, den alten Löschbrunnen zu suchen. Rings um ihn herum war's ihm, als könne er ein Kichern im Gebüsch vernehmen, wie von lauter bösartigen Kobolden; der alte Alpschleicher musste es ihnen erzählt haben, das er einer von ihnen werden wollte, denn sie behelligten ihn nicht weiter. Und es war Wirklichkeit, nicht weit von Georg floh ein mannsgrosser, ovaler und tiefschwarzer Schatten mit einer Vielzahl an Insektenfüssen flink in die Dunkelheit. Das musste er sein, eine riesige Assel, die nachts die Menschen auf ihren Lagern belästigte, um ihre schlimmen Träume zu verstärken und diese erlebte Seelenpein zu Orten wie diesen zu verschleppen; dem Teufel zur Unterhaltung. Georg war heran an den alten Brunnen. Morsche, tiefrote Ziegel mit ausgewaschenen Fugen, in denen Moos und Pilze eine Heimat fanden, dazu drang tief von unten der Gestank der Hölle an Georgs Nase. Was hatte dieser Brunnen im Lauf der Zeiten nicht alles schlucken müssen: unbequeme Zeugen, Neugeborene, die niemals entdeckt werden durften, Ehebrecherinnen, und Gespielinnen, die zuviel redeten. Alle die, welche dem guten Ruf des zivilisierten Menschen gefährlich werden konnten, hatten hier in der Tiefe ein letztes, nasses Grab gefunden. In der Tat, ein böser Ort. Ein kalter Hauch zog vorbei, und als Georg aufsah zu den Wipfeln des umliegenden Buschwerks, verschwammen diese in Nebel, der auch das Firmament überzog und somit keine Trennung zwischen Himmel und Horizont mehr zuließ. Die Geräusche der fernen See waren verblasst, doch ganz unten in diesen Höllenbrunnen begann es in der Schwärze zu brodeln, so als spüre das Böse die Nähe des dargebrachten Opfers, das Georg nun heraus nahm und über den stinkenden Schacht hielt. Gelbe Nebel stiegen herauf, umklammerten gierig den gehörnten Kopf. Doch bevor Georg ihn hinein warf, griff er abermals in die Tasche, holte eine handvoll Salz hervor und beschrieb einen Kreis um seinen Körper herum auf den Boden, vergaß auch nicht, ein paar der Kristalle unter seine Zunge zu schieben.
Der Ziegenschädel fiel und mit ihm jagten die gelben Nebel nach unten, ein Zischen wie von ungesättigter Säure hallte herauf. Ein abgrundtief böser Dämon war gerufen, der zusammen mit den Nebeln wieder hervor trat aus dem Schlund. An so einem Ort konnte es nur ein Teufel sein, dessen Hals jetzt Georgs Opfer zierte, nur diesmal ungleich größer. Glutrote Augen, dunkel glimmend und mit dem Gebiss eines Raubtieres bewaffnet, dessen Reißzähne an die eines vorsintflutlichen Säbelzahntigers erinnerten. Wild schlug der Schädel mit seinen Hörnern hin und her, der lange Schweif aus Ochsenhaut schlug auf den Rand des Brunnens, den übrigen Körper überzog ein schmutzig grauer Pelz. Eine Klaue zeigte auf Georg: > Was willst du, Mensch! < Die Schwefeldämpfe um das Monstrum herum wirbelten zusammen mit dem Nebel gen Mond, dessen Schein wie ein eitriger Fleck bewegungslos im übrigen milchigen See der Qualen stand. Eine verderbte Romantik, welche dem Dämon gefallen mochte, seine Welt, ja, aber nicht die Welt Luzifers, dessen Welt kein noch so guter Berichter fähig wäre, annähernd zu beschreiben. > Ich will einer von euch werden! < Georgs Sache, nun sein Anliegen dem Dämon zu erklären, und zwar mit guten Gründen, das eine Aufnahme in den Club der höllischen Kreaturen nichts mehr im Wege stand. Würde er keine Aufnahme finden , könnte ihn der Kreis aus Salz vielleicht bis zum Morgengrauen schützen.
Georg wollte ein Werwolf werden.
Er wollte als Georgius, der Todeswolf mit geschwellter Brust und stolz erhobenen Hauptes all diejenigen richten, die einen Dreck um die Spielregeln gaben. Dazu gehörten alle, welche die von den alten Richtern für alle Generationen gemachten Gesetze durchbrachen. Die versuchten, spottend und hohnlachend möglichst hoch über den Rest der Gesellschaft und ihre Werte zu stehen. Mit hochnäsiger Ignoranz Moral und Tugend, die seit Anbeginn der Menschheit beständig aufgebaut und weiterentwickelt, auf das sie für immer Berechtigung erhalten, mit schmutzigem Stiefel treten. Er konnte es einfach nicht lassen! wenn er so dachte oder davon sprach, musste er mit Macht seinen Anus zusammen pressen. Seine Gedanken, die ihm solch gewaltige Blähungen verschafften, waren aus Gesprächen mit seinem Freund entstanden. Sie beschlossen, er müsse den uralten Brunnen der bösen Wünsche aufsuchen, vor dem er jetzt stand.
Georg trug sein Anliegen dem Teufel vor.
Er müsse sich entkleiden und auf den Rand des Brunnens stellen, das wäre sein erster Vertrauensbeweis, den er dem Dämon beweisen müsse. Und während alle Verfluchten um ihn herum in tosendes Geheul ausbrachen, befolgte Georg den Befehl des Teufels. Ein Knall, ein bläuliches Blitzen, wo Georg stand, war nichts mehr, aber unten im Brunnen erklang ein letztes verzweifelt dünnes Plätschern. Dann kehrte Ruhe ein, alle Nebel entschwanden ins Nichts, die Stunde der Geister endete pünktlich mit dem einsamen Schlag der Kirchturmuhr, die Zweige der umstehenden Büsche warfen die üblichen Schatten auf dem erbärmlich kahlen Boden; zuletzt verschwand der Brunnen.
Aus der Öffnung eines morschen Rohres blitzte ein silbrig glänzender Körper für eine Sekunde auf, dann entschwand er endgültig in den Fluten des Meeres.
Ein Seewolf ist ein Seewolf ist ein Seewolf, und kein Werwolf.
Er hatte diesem Satan nur zur Unterhaltung gedient, die Leute, welche Georg strafen wollte, hatten dem Teufel längs ihre Seele verkauft, und eine Krähe hackt der anderen kein Auge aus, oder! Das alles störte Georg nicht mehr, als Atlantischer Seewolf gründelte er friedlich auf dem Grund des Meeres, - alles bestens -, war alles, was er denken konnte.

Darauf einen Drink. Im Westen. 04. - 09. Juni 2002
 
Du könntest die Lesbarkeit durch mehr Absätze erhöhen.

Hast du es selbst nochmals gelesen? Es ist wie ein stetiger Strom, ohne Auf und ab, die ganze Geschichte ist sehr monoton, nicht gerade vorteilhaft.

Und du kommst vom hundertsten ins tausendste, es fehlt ein roter Faden, bzw. du könntest ihn etwas hervorheben.

Gruß,
Michael
 

bluesnote

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anarhichas lupus alles bestens

Alle meine Kurzgeschichten sind nicht so straff gefasst wie es eigentlich sein müsste.
Ich möchte mehr beschreiben, die Szenen weiter ausmalen; versuchen, dem Leser ein dreidimensionales Bild zu bieten.

Meine Dialoge im Text finde ich nicht sehr lebensnah, selten, das ich eine Figur einigermassen zum Leben erwecken kann.

Ich möchte mein Handwerk so weit perfektionieren, das ich durchweg in einer längeren Geschichte die Spannung halten kann.

Viele Grüsse, Udo.
 



 
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