Ich habe die Geschichte überarbeitet !!!!!
KRITIKEN ERBETEN!!! Anregungen, Meinungen, Komplimente, und Zensur!! BITTE!!!
Es ist kurz nach Mitternacht, der Himmel ist sternenklar. Das Flugzeug hat gerade die indisch-pakistanische Grenze passiert. Hell wie die Lichter einer Strandpromenade ist die Grenzbeleuchtung zu erkennen. So eine Verschwendung, denkt Amrita. Auf beiden Seiten der Grenzen gibt es genügend Menschen, die ohne Beleuchtung auskommen müssen. Aber hier ist ohnehin vieles, was sie nicht versteht. Zum Beispiel eine arrangierte Ehe. Sie schüttelt sich an den Gedanken daran.
Und nun will die Familie ihres Vaters auch sie verkuppeln! Und ihr Vater, ihr Daddy, hat dem auch noch zugestimmt! Immer wieder hat er davon angefangen, wie viel es ihm bedeuten würde, wenn sie einen jungen Inder heiraten würde. Natürlich einen Sikh, und natürlich müsste er aus guter Familie sein und ein gutes Einkommen haben. Damit er sie gut versorgt wisse. „Ich will doch nur das Beste für Dich“, hatte ihr Vater gesagt. Sie hatte ihn ungläubig angesehen. „Daddy, meine Mutter ist Deutsche! Und so weit ich weiss, habt ihr aus Liebe geheiratet, oder nicht?“ Sie war völlig deprimiert. Ihre Mutter hatte sie dann zum Einkaufen in die Stadt mitgenommen. „Ich glaube, wir müssen mal reden“, hatte sie gemeint. Und dann hatten sie einen Plan ausgeheckt. „Höhere Diplomatie“, hatte die Mutter den Plan genannt. Keine Chance, ich lass mich nicht verkuppeln, denkt sie wieder, mit mir jedenfalls nicht!
Sie ist froh, dass sie in Kürze in Delhi landen werden. Der Typ in der Nachbarreihe, ein junger Sikh mit Turban und gestutztem Vollbart, hat seit Istanbul versucht, sie in ein Gespräch zu verwickeln. Sie hat ja nichts gegen indische Männer, sie will nur keine Beziehung mit ihnen. Das endet doch ohnehin nur in Missverständnissen. Einmal hatte sie einen indischen Freund. Student wie sie. Der wollte sie auch gleich heiraten. Für Inder scheint es das höchste Glück zu sein, in einer Ehe zu enden. Sie hat sich höflich, aber unmissverständlich von ihm getrennt.
Auf dem Display kann sie erkennen, dass das Flugzeug eine Schleife fliegt. Vermutlich ist wieder mal Nebel im Norden von Delhi, verursacht durch Reisfelder, so weit das Auge reicht. Und dann kann sie die Beleuchtung der größeren Straßen klar erkennen. Sanft schwebt die Maschine auf den Indira-Gandhi-Flughafen zu, setzt mit leichtem Rucken auf und kommt kurze Zeit später zum Stehen. Geschafft. Gut acht Stunden Flug, mit einer kurzen Unterbrechung in Istanbul. Die Passagiere stehen zum Aussteigen bereit. Jeder möchte schnell die Maschine verlassen, endlich wieder die Beine bewegen können.
Der Passbeamte hinter dem kleinen Tresen scheint alle Zeit der Welt zu haben. Nach einigem Warten erhält sie ihren Pass zurück. Nun noch ihr Gepäck abholen, und dann nach Hause. Wer sie wohl abholen wird? Egal wer, Hauptsache nach Hause, eine heisse Dusche und dann eine Runde schlafen. Zu Hause ist da, wo man sich wohl fühlt, pflegt ihr Vater zu sagen. Vor mehr als 30 Jahren hat er eine deutsche Frau geheiratet und ist dann in Deutschland geblieben. Als die drei Kinder noch klein waren, ist die Familie beinahe jedes Jahr nach Indien geflogen. Nun fliegen die Eltern meistens allein. Für Jugendliche ist Delhi nicht sonderlich interessant. Keine Cafes, keine Discos im westlichen Sinne. In den Kinos werden fast nur Filme Made in Bollywood gespielt. Besser gesagt, das war so bis noch vor ein paar Jahren. Inzwischen hat sich das geändert. Zumindest was die Cafes und amerikanischen Schnellrestaurants angeht.
In der Ankunftshalle blickt sie sich suchend um, aber niemand ist da, den sie kennt. Haben sie denn ihre Email nicht bekommen? Verdammt, was soll sie denn jetzt machen? Mit ihrem Handy kann sie in Delhi nichts anfangen. Sie muss also einen öffentlichen Fernsprecher finden. Seufzend sucht sie in ihrer Tasche nach Rupien. Nur Scheine, kein Kleingeld. „Kann ich Ihnen helfen?“ Sie sieht sich nach der Stimme um. Der junge Sikh aus dem Flugzeug, lächelt sie freundlich an. Er spricht Deutsch, denkt sie verwirrt. „Haben Sie Probleme? Kann ich Ihnen helfen?“ „Nein, nein“, wehrt sie ab „ich möchte nur zu Hause anrufen, damit mich jemand abholen kommt!“ „Um diese Uhrzeit?“, der junge Mann sieht sie ungläubig an. „Mit dem Scooter möchte ich jedenfalls nicht allein durch die Nacht fahren“, gibt Amrita zurück. „Warum fahren Sie nicht mit mir? Ich kann Sie zu Hause absetzen. Wohin wollen Sie denn?“ Amrita ist skeptisch. Soll sie dem jungen Mann wirklich ihre Adresse verraten? In Deutschland wäre das sicher kein so großes Problem, in Indien aber könnte es gefährlich sein. Sie betrachtet ihn prüfend. Eigentlich sieht er ja ganz vertrauenswürdig aus. „Ich wohne in Vasant Kunj“, erklärt sie ihm. „Dahin will ich auch“, antwortet er, „kommen Sie, mein Vater wartet schon im Wagen!“ Er ruft einen Cooli, der ihr gesamtes Gepäck auf dem Kopf zum Wagen balanciert.
Als sie das Flughafengebäude verlassen, schlagen ihr Hitze und ein undefinierbare Geruch entgegen. Eine Mischung aus dem, was die vielen, streunenden Kühe tagtäglich produzieren, aber auch der schwere Duft von Jasmin und den unzähligen Blütenbüschen, die die Straßen und Vorgärten säumen. Sie sitzt auf dem Rücksitz des Indica, das Fenster geöffnet, und atmet die Luft ein. Indien, denkt sie, ja dieser unbeschreibliche Geruch, das ist Indien. „Bitte, machen Sie das Fenster zu“, kommt die Anweisung von vorn, „es ist gefährlich in der Nacht mit geöffnetem Fenster zu fahren!“ Schuldbewusst kurbelt Amrita die Scheibe hoch. Daran hätte sie auch selbst denken können. „Entschuldigen Sie, Sardarji“, ihre Stimme ist kleinlaut. „Ist schon in Ordnung! Wie war der Flug? Woher kommen Sie? Wer ist Ihre Familie?“, prasseln die Fragen auf sie ein. Sie muss lächeln. Wie ihr Vater, der muss auch immer alles gleich wissen. „Ich wohne in Köln und besuche die Familie meines Vaters in Vasant Kunj.“ „Wir wohnen auch in Vasant Kunj! Das ist ja eine nette Überraschung!“ verkündet er fröhlich. Sein Englisch ist gut, der indische Einschlag lässt sich aber nicht verleugnen. So kann kein Engländer ein R rollen, denkt sie. Inzwischen sind sie in am Tor der Enclave Vasant Kunj angekommen. Nach einigem Suchen haben sie das Haus von Amritas Familie gefunden. Die beiden Männer warten, bis das Hausmädchen die Tür für Amrita geöffnet hat. Sie will sie nicht gleich einlassen, aber die Hausherrin, durch den Lärm aufgewacht, nimmt überrascht ihre Nichte in den Arm und führt sie ins Haus. Amrita dreht sich auf der Schwelle um, und winkt den beiden Männern zum Abschied zu.
„Sat Sri Akal, Kiran-auntie! Wieso war niemand am Flughafen“, fragt sie übermüdet. „Wir wussten nicht, wann Du kommst! Komm, leg Dich erst einmal hin! Es ist ja noch Nacht. Oder möchtest Du vorher eine Tasse Chai?“ „Chai!“ Sie muss in Indien sein, sicher niemand sonst auf der Welt würde zuerst fragen, ob man eine Tasse Chai möchte „Ja, Auntie, eine Tasse Chai wäre schön und eine heisse Dusche! Und dann eine Runde schlafen!“
Es ist heller Tag. Unter ihrem Fenster preist der Sabziwalla lautstark sein Gemüse an. Die Klingel eines Fahrrads quietscht, irgendwo scheppern Eimer. Aus dem Haus gegenüber dröhnt unüberhörbar Bollywood-Musik. Indien, denkt Amrita, ich bin in Indien. Sie räkelt sich, macht ein paar Yoga-Übungen, um die verkrampften Muskeln zu lösen, und geht dann ins angrenzende Bad, um sich zu duschen. Als sie erfrischt und mit nassen Haaren wieder ins Zimmer kommt, steht neben ihrem Bett ein Tablett mit duftendem Tee und ein paar Keksen. Bedtea! So etwas gibt es auch nur in Indien! In Deutschland würde ihr niemand den Tee ans Bett servieren. Sie holt aus ihrem Koffer frische Wäsche und einen Salwar Kameez aus bedruckter Baumwolle. Zwischendurch trinkt sie den heissen, süssen Tee in kleinen Schlucken und knabbert an den Keksen. Dann noch den Dupatta über die Schulter, fertig! Jetzt kann sie sich der Familie präsentieren. Sie läuft die Stufen hinunter ins Wohnzimmer.
Das Wohnzimmer ist leer. Nur das Hausmädchen ist in der angrenzenden Küche mit dem Putzen von Gemüse beschäftigt. Sie hat eine dunklere Hautfarbe als die Menschen hier im Norden, vermutlich kommt sie aus Bihar. Viele billige Arbeitskräfte kommen von dort. Unschlüssig sieht sich Amrita um. Kein Mensch da, denkt sie, und sieht durch den Holzperlenvorhang auf die Terrasse vor dem Haus. Nur der Karren des Sabziwallas ist zu sehen, ein paar Hunde tollen herum sowie einige dreirädrige Scooter, die sich ihren Weg mit ständigem Hupen freimachen, eine klapprige Rikscha und viele neugierige Augen. Ein bisschen enttäuscht geht sie die Treppe zur Dachterrasse hinauf. Sie wird einfach hier oben warten, bis die Familie zurückkommt. Der Grossvater hat vor Jahren eine Überdachung anbringen lassen, so dass die Hitze nicht direkt auf die Terrasse knallt. Dadurch ist es hier angenehm kühl. Sie setzt sich auf eines der geflochtenen Betten, schiebt das Kissen unter den Kopf. Es ist viel zu heiss für jede Art von Anstrengung. Sie nimmt sich eine der Zeitschriften, die auf einem Tischchen liegen, und ist nach kurzer Zeit wieder eingeschlafen. Die Hitze, es sind sicher mehr als 40 Grad im Schatten, fordert ihren Tribut.
Sie wacht erst wieder auf, als sie jemand an der Schulter rüttelt. „Amrita, Beti, wach auf!
Schlaftrunken setzt sie sich auf. Neben ihr auf dem Chapoy sitzt ihre Tante und lächelt sie an. Amrita gähnt. „Wie spät ist es denn“, will sie wissen. „Schon später Nachmittag. Du hast lange genug geschlafen, komm jetzt runter. Alle warten auf Dich“, kommt die Anweisung. Typisch Kiran-Auntie, denkt Amrita, sie ist eben Lehrerin. Amrita reibt sich mit einem feuchten Handtuch den Schlaf aus dem Gesicht, kämmt sich kurz ihre langen Haare und läuft dann hinunter.
Im großen, mit Möbeln im Kolonialstil eingerichteten Wohnzimmer hat sich die Familie ihres Vaters versammelt. Ihre Daddi-ji, die Mutter ihres Vaters, ihr Onkel Pritam und seine drei Söhne. Sie lächeln sie an. Sie begrüßt zuerst ihre Grossmutter und berührt nach indischer Tradition ihre Füsse. Die Grossmutter tupft sich eine Träne aus dem Auge und nimmt sie in den Arm. „Amrita, Beti!“ Auch der Onkel und die Cousins nehmen sie kurz in den Arm. “Wir haben Deine Email erst heute lesen können! Du weisst doch, wir haben um diese Jahreszeit immer Problem mit der Elektrizität! Und PCs laufen leider nicht ohne Strom“, lässt sie ihr ältester Cousin wissen. „Wie geht es Deinem Vater und Deiner Mutter“, will die Daddi-ji wissen. Und dann geht es ans Erzählen.
Der Grund ihres Besuches wird mit keiner Silbe erwähnt. Sie ist froh darüber. „Meinetwegen könnt ihr es ganz vergessen“, denkt sie. Und zuerst einmal wird sie sich Delhi ansehen. Ein paar Jahre ist sie nicht hier gewesen. Ihre Cousins sind inzwischen junge Männer geworden. Ansehnliche junge Männer, muss sie schmunzelnd feststellen. Bei ihrem letzten Besuch waren sie noch wilde Jungen und, wie die meisten indischen Jungen, total von der Mutter verzogen. Söhne sind die Rentenversicherung der Eltern. Mädchen kosten nur, so die Meinung der meisten Inder.
Ein paar Tage später wird dann der Grund ihres Besuches von der Grossmutter angesprochen.
„Beti, wir haben einen jungen Mann für Dich gefunden. Eine sehr gute Punjabi-Familie, bahut accha-hai!“ Sie sieht Amrita erwartungsvoll an. Die druckst herum, stimmt aber schweren Herzens einem Treffen zu. „Was ist schon dabei, sie wird schon einen Weg finden, dass diese Heirat nicht zustande kommt!“
Das Treffen mit der Familie des jungen Mannes wird für das kommende Wochenende verabredet. Und so hat Amrita noch ausreichend Zeit, sich mit Hilfe der Tante neu einzukleiden. In den Geschäften von Karol Bagh und Rajourie Garden verbringen die beiden viel Zeit mit dem Aussuchen von Stoffen für den traditionellen Salwar Kameez, einer weiten Hose und einer langen Tunika darüber. Der Tailor-Master, der Schneider, kommt ins Haus, um Mass zu nehmen. Es muss Yaldi-Yaldi gehen, also schnell-schnell. Denn Amrita soll am Wochenende einen guten Eindruck hinterlassen. Sie grinst in sich hinein, als der dürre Mann ihre Masse nimmt. Guter Eindruck! Die werden sich noch wundern.
Und dann ist es soweit. Zwar geben sich die Familienmitglieder gelassen, Amrita kann aber auf der Stirn ihrer Tante Schweissperlen erkennen, die sicher nicht auf die Hitze zurück-zuführen sind. Die Grossmutter zupft immer wieder an ihrem Dupatta, dem langen dünnen Schal. Amrita ist an das Tragen der indischen Kleidung nicht gewöhnt, und der Dupatta rutscht ihr immer wieder über die Schulter. Sie soll den Gästen den Tee servieren. Trotz ihrer Einstellung zu einer arrangierten Hochzeit ist sie aufgeregt. Und dann trifft die Familie des jungen Mannes endlich ein. Die Mutter trägt einen bestickten Sari, der Vater des jungen Mannes – sie stutzt: Das ist doch der nette Herr, der sie vom Flughafen mitgenommen hat. Der junge Mann begrüsst sie lächelnd auf Deutsch: „Hallo, schön Sie zu sehen!“ Amrita ist völlig verwirrt. Sie hatte einen typischen Inder erwartet, einen aus Delhi. Trotzdem. Sie will keine arrangierte Ehe. Und den hier schon gar nicht. Der hat versucht, sie auf dem Flug die ganze Zeit anzumachen! Die Höflichkeit gebietet, dass sie den Gästen den Tee anbietet. Sie hält den Kopf gesenkt. Hinter ihrer Stirn kreisen die Gedanken. Der Typ lebt doch in Deutschland, warum sucht er sich nicht dort eine Frau? Oder haben seine Eltern ihn bedrängt? Ist ja auch egal. Sie wird ihn jedenfalls nicht heiraten.
Stumm sitzt sie dann neben ihrer Daddi-ji und bekommt nur Bruchteile der Unterhaltung mit. Der Vater hat mit ihr und den Geschwistern nur wenig in Hindi gesprochen. Er war der Ansicht, sie und ihre Geschwister sollten besser vernünftig Englisch lernen. Damit käme man überall weiter. Der Hindi-Kurs an der Uni war nicht sehr ergiebig, muss sie jetzt feststellen. Nach einer Stunde verlassen die Gäste das Haus. Der junge Mann, er heisst Harpreet Singh hat sie erfahren, lädt sie beim Gehen zum Essen ein. „Wir wäre es mit Übermorgen“, will er wissen. Amrita sagt zögernd zu. In Indien verabreden sich junge Leute nicht einfach so. Aber er lebt ja auch in Deutschland, studiert dort. Also ist es etwas anderes. Und ausserdem kann ihr ein bisschen Abwechslung nicht schaden. Vielleicht kennt er sich ja hier aus und kann ihr helfen. Sie muss noch Material für ihre Magisterarbeit zusammenstellen. Als Thema hat sie die moderne indische Literatur gewählt. Sie studiert vergleichende Literaturwissenschaften und möchte später als Journalistin arbeiten. Vielleicht für eine Zeitung in Indien.
Den nächsten Tag verbringt sie mit ihren Cousins. Sie besuchen den Bangla Sahib, einen der größten und schönsten Gurdwaras in Delhi, und trinken anschließend in einem der neuen Cafes italienischen Cappuccino. Offensichtlich wollen die Cousins sie mit den neuen Errungenschaften Indiens beeindrucken. Amrita ist gerührt. Aus dem Fenster des Cafes beobachtet sie das Treiben auf der Strasse. Seit ihrem letzten Besuch hat sich einiges verändert. Es gibt inzwischen sogar eine U-Bahn. Der Connaught Place, Delhis Arkaden umsäumte Innenstadt, ist eine riesige Baustelle. In einigen Jahren werden die teilweise baufälligen Häuser verschwunden sein und durch Neubauten ersetzt werden. Zumindest sieht das die Planung so vor. Amrita hat auf dem Weg in die Stadt über die vielen Fly-over, die neuen Schnellstraßen, gestaunt. Viele der Slums mussten den Baggern weichen.
Am nächsten Tag ist sie ein bisschen aufgeregt. Immerhin ist das ihr erstes Rende-vouz in Indien. Sie hat einen langen Rock und eine Bluse mit kurzen Ärmeln angezogen. So ist sie auf jeden Fall richtig angezogen, egal in welches Restaurant er sie führen wird. Die Grossmutter hört anscheinend schon die Hochzeitsglocken läuten, so strahlt ihr Gesicht. Und auch der Tante sieht man die Freude an. Dass das so schnell mit den beiden klappen würde, hätte sie nicht gedacht. Insgeheim plant sie vermutlich schon die Hochzeitsfeier. Irrtum, Tantchen, denkt Amrita, nicht mit mir!
Harpreet Singh hat sich den Wagen seines Vaters ausgeliehen und steuert ihn nun in Richtung Innenstadt. Amrita betrachtet ihn verstohlen von der Seite. Er sieht gut aus. Den Bart hat er frisch gestutzt, der beige Turban passt farblich zum Hemd. Dazu trägt er Jeans und Turnschuhe. „Und“, will er wissen, „irgendeinen speziellen Wunsch?“ Amrita verneint. Die Strassen sind überfüllt mit Scootern, Autos vorwiegend japanischer Herkunft, Rikschas,und … streunenden Kühen. Und in diesem Chaos laufen die Fußgänger kreuz und quer über die Fahrbahn, Fahrradfahrer kommen ihnen entgegen. Zwischen den Fahrbahnen haben Obdachlose ihre Kleidung zum Trocknen aufgehängt. An einer Ampel klopft ein kleines dunkelhäutiges Mädchen an die Seitenscheibe. Sie will Papiertaschentücher verkaufen. Unter einem Baum am Straßenrand sitzt eine Gruppe von Kindern, die Stapel dieser Taschentücher vor sich liegen haben. „Betteln ist in Delhi verboten! Und die Strafe müssen die zahlen, die etwas geben“, erklärt ihr Harpreet, „daher versuchen sie etwas zu verkaufen“. Er kauft dem kleinen Mädchen ihren Vorrat ab und verzichtet aufs Wechselgeld. „Mein Vater wird mir erklären, ich sei zu nachsichtig“, meint er, und versucht sich auf den chaotischen Verkehr zu konzentrieren. Das ist ein Hupen in allen Tonlagen. Jede Hupe, jede Klingel ist in Aktion. Auf den Lkw’s steht: Please, Horn at Night! Vermutlich, damit die Fahrer nicht einschlafen.
Sie haben ihr Ziel erreicht. Ein kleines Lokal, in dem südindische Speisen serviert werden. Amrita bestellt sich Dosa, einen Reispfannkuchen. Dazu werden ein Kokosnuss-Chutney und eine leichte Gemüsesuppe serviert. Sie reden während des Essens kaum. Alkohol ist nicht erhältlich, daher hat sie sich Mineralwasser bestellt. Nachdenklich nippt sie an ihrem Glas. Nun sitzt sie hier mit dem Mann, mit dem sie ihre Familie verheiraten möchte. Wie kann sie ihm erklären, dass sie kein Interesse hat? Ihre Gedanken werden durch das Splittern einer Glasscheibe unterbrochen. Erschrocken springen die Gäste auf. Der Sicherheitsdienst an der Tür versucht mit Knüppeln auf die Eindringlinge einzuschlagen. Harpreet zieht Amrita in den hinteren Teil des Lokals. „Kommen Sie schnell! Versuchen wir, hier raus zu kommen! Und schon wieder kracht es und die nächste Glasscheibe zerbirst unter lautem Getöse. Menschen schreien. Harpreet zieht Amrita durch die Küche nach draußen in einen dunklen Gang. „Schnell zum Wagen, und nichts wie weg hier!“ Schwer atmend erreichen sie den Wagen, Harpreet gibt Gas, der Motor heult auf, rührt sich aber kaum von der Stelle. „Scheiße“, brüllt er, „sie haben die Reifen zerstochen!“ Amrita ist wie erstarrt. Was hat das alles zu bedeuten?
Sie gehorcht aber seiner knappen Anweisung, den Wagen zu verlassen und lässt sich von ihm am Handgelenk zu einem der Taxis ziehen, die in einiger Entfernung warten. Kaum haben sie sich auf den Rücksitz gedrängt, gibt der Fahrer Gas und rast wie ein Verrückter die Straße entlang. Erst in einiger Entfernung verlangsamt er die Fahrt. „Was war da los“, will Amrita wissen. „Vermutlich irgendwelche Mafia-Typen. Ich weiss es nicht“, gibt Harpreet durch die Zähne zurück, „besser, wir fahren nach Hause!“ Sein Gesicht ist nicht mehr freundlich, sondern es spiegelt sich darauf eine Mischung aus Wut und Entsetzen.
Er setzt sie vor ihrem Haus ab und verspricht, sie in den nächsten Tagen anzurufen. Die Familie ist überrascht, als sie schon nach so kurzer Zeit wieder zurück ist. Als sie die Geschichte erzählt, mischt sich in die Sorge auch die Enttäuschung über den verlorenen Abend. Sie haben doch die Verantwortung für sie. Amrita sitzt die Angst noch in den Gliedern. Diesen Vorfall wird sie nicht so schnell vergessen. Und es war keine Polizei zu sehen. Nachdenklich nippt sie an ihrem Chai.
Die nächsten Tage vergehen ohne Zwischenfälle. Amrita begleitet ihre Tante bei den Einkäufen. Ihre Cousins zeigen ihr den Lotus-Tempel der Bahai, fahren mit ihr zum Delhi Hut, um sie abzulenken. Hier werden Produkte aus allen Teilen Indiens von Kunsthand-werkern angeboten. Aber sie muss immer wieder an den Vorfall denken. Diese Gewalt-bereitschaft hat ihr Angst gemacht. Der Onkel macht ihr den Vorschlag, mit ihm nach Amritsar zu fahren. Sie nimmt dankend an. Nur weg hier, denkt sie. Nur noch weitere 3 Wochen, und dann ist sie wieder in Köln. Zu Hause, in Sicherheit. Von der Hochzeit spricht niemand mehr, auch Harpreet hat sich nicht mehr gemeldet. Also ist das Problem vom Tisch, vermutet Amrita, und weiß nicht, wie sehr sie sich in diesem Punkt irrt.
Die Zugfahrt ist eine Herausforderung. Der Onkel hatte in der Sleeping Class gebucht, airconditioned natuerlich. Es ist 5 Uhr morgens, als sie auf dem Bahnhof ankommen. Auf den Bahnsteigen liegen in Decken gehuellte Gestalten. Coolis in roten Hemden, die die Koffer tragen. Die ersten Teeverkaeufer. Alles ist ein bisschen schmuddelig. Sie hasten ueber die Bruecke zu ihrem Bahnsteig, suchen an dem schier nicht endenen wollenden Zug nach ihrem Abteil. Der Zug hat nur kleine Fenster, wundert sich Amrita. Endlich finden sie ihr Abteil. Das Abteil besteht aus 7 Reihen mit je 8 Klappliegen, stellt Amrita voll Ensetzen fest. Und dazwischen ist keine Abtrennung. Schreiende Kinder, schimpfende Muetter und der Geruch nach Parathas, gebackenem Fladenbrot, und Urin. Das Zugpersonal hatte schmudelige Uniformen an und auch die Laken auf den Liegen sehen aus, als koennten sie eine Kochwaesche gebrauchen. Amrita seufzt. Das kann ja lustig werden, denkt sie. Der Gang zwischen den Liegen ist so small, zwei Personen haben keinen Platz. Der Onkel hat ihre Plaetze gefunden und strahlt ueber das Gesicht. Jetzt kann er seiner Nichte zeigen, dass Indien kein rueckstaendiges Land ist. Dies ist einer der modernsten Zuege Indiens, freut er sich mit stolzgeschwellter Brust. Amrita klettert verzagt auf die mittlere Liege. Sitzen ist nicht moeglich. Der Abstand zwischen den Liegen ist zu gering.
Endlich setzt sich der Zug in Bewegung, mit nur 20 Minuten Verspaetung. Vorbei an Delhis Sada Bazar mit seinen trostlosen Slums. Amrita beobachtet, wie ein Mann sein morgendliches Geschaeft verrichtet, seinen nackten Hinten dem Zug zugewendet. Vorbei an tristen Neubausiedlungen und winzigen Hauschen, vor denen auf dem trockenen Boden magere Kuehe weiden. Und ueberall Plastikunrat. Der Zug erreicht Panipat. Es wird gruner. Der Zug rast mit einer Geschwindigkeit von mehr als 40 Stundenkilometern an kleinen Doerfern vorbei, an Reisfeldern, in denen Frauen emsig arbeiten. Kleine hinduistische Tempel leuchten zwischen Getreidefeldern. Ein Mann fuehrt einen Ochsenkarren. An Bahnuebergaengen wartende Menschenmengen. Die Landschaft wird sauberer, die Felder grosser. Sie haben das Punjab erreicht. Der Zug ueberquert die Bruecke, die den machtigen Beas ueberspannt, der leider nicht viel Wasser fuehrt, da die Pakistaner mit einem Damm die Wasserzufuhr unterbrochen haben. Und nach 9 stuendiger Fahrt, in der sich Amrita eher wie auf einem schlingernden Schiff denn in einem Zug vorkam, erreichen sie Amritsar, die heilige Stadt der Sikhs.
KRITIKEN ERBETEN!!! Anregungen, Meinungen, Komplimente, und Zensur!! BITTE!!!
Es ist kurz nach Mitternacht, der Himmel ist sternenklar. Das Flugzeug hat gerade die indisch-pakistanische Grenze passiert. Hell wie die Lichter einer Strandpromenade ist die Grenzbeleuchtung zu erkennen. So eine Verschwendung, denkt Amrita. Auf beiden Seiten der Grenzen gibt es genügend Menschen, die ohne Beleuchtung auskommen müssen. Aber hier ist ohnehin vieles, was sie nicht versteht. Zum Beispiel eine arrangierte Ehe. Sie schüttelt sich an den Gedanken daran.
Und nun will die Familie ihres Vaters auch sie verkuppeln! Und ihr Vater, ihr Daddy, hat dem auch noch zugestimmt! Immer wieder hat er davon angefangen, wie viel es ihm bedeuten würde, wenn sie einen jungen Inder heiraten würde. Natürlich einen Sikh, und natürlich müsste er aus guter Familie sein und ein gutes Einkommen haben. Damit er sie gut versorgt wisse. „Ich will doch nur das Beste für Dich“, hatte ihr Vater gesagt. Sie hatte ihn ungläubig angesehen. „Daddy, meine Mutter ist Deutsche! Und so weit ich weiss, habt ihr aus Liebe geheiratet, oder nicht?“ Sie war völlig deprimiert. Ihre Mutter hatte sie dann zum Einkaufen in die Stadt mitgenommen. „Ich glaube, wir müssen mal reden“, hatte sie gemeint. Und dann hatten sie einen Plan ausgeheckt. „Höhere Diplomatie“, hatte die Mutter den Plan genannt. Keine Chance, ich lass mich nicht verkuppeln, denkt sie wieder, mit mir jedenfalls nicht!
Sie ist froh, dass sie in Kürze in Delhi landen werden. Der Typ in der Nachbarreihe, ein junger Sikh mit Turban und gestutztem Vollbart, hat seit Istanbul versucht, sie in ein Gespräch zu verwickeln. Sie hat ja nichts gegen indische Männer, sie will nur keine Beziehung mit ihnen. Das endet doch ohnehin nur in Missverständnissen. Einmal hatte sie einen indischen Freund. Student wie sie. Der wollte sie auch gleich heiraten. Für Inder scheint es das höchste Glück zu sein, in einer Ehe zu enden. Sie hat sich höflich, aber unmissverständlich von ihm getrennt.
Auf dem Display kann sie erkennen, dass das Flugzeug eine Schleife fliegt. Vermutlich ist wieder mal Nebel im Norden von Delhi, verursacht durch Reisfelder, so weit das Auge reicht. Und dann kann sie die Beleuchtung der größeren Straßen klar erkennen. Sanft schwebt die Maschine auf den Indira-Gandhi-Flughafen zu, setzt mit leichtem Rucken auf und kommt kurze Zeit später zum Stehen. Geschafft. Gut acht Stunden Flug, mit einer kurzen Unterbrechung in Istanbul. Die Passagiere stehen zum Aussteigen bereit. Jeder möchte schnell die Maschine verlassen, endlich wieder die Beine bewegen können.
Der Passbeamte hinter dem kleinen Tresen scheint alle Zeit der Welt zu haben. Nach einigem Warten erhält sie ihren Pass zurück. Nun noch ihr Gepäck abholen, und dann nach Hause. Wer sie wohl abholen wird? Egal wer, Hauptsache nach Hause, eine heisse Dusche und dann eine Runde schlafen. Zu Hause ist da, wo man sich wohl fühlt, pflegt ihr Vater zu sagen. Vor mehr als 30 Jahren hat er eine deutsche Frau geheiratet und ist dann in Deutschland geblieben. Als die drei Kinder noch klein waren, ist die Familie beinahe jedes Jahr nach Indien geflogen. Nun fliegen die Eltern meistens allein. Für Jugendliche ist Delhi nicht sonderlich interessant. Keine Cafes, keine Discos im westlichen Sinne. In den Kinos werden fast nur Filme Made in Bollywood gespielt. Besser gesagt, das war so bis noch vor ein paar Jahren. Inzwischen hat sich das geändert. Zumindest was die Cafes und amerikanischen Schnellrestaurants angeht.
In der Ankunftshalle blickt sie sich suchend um, aber niemand ist da, den sie kennt. Haben sie denn ihre Email nicht bekommen? Verdammt, was soll sie denn jetzt machen? Mit ihrem Handy kann sie in Delhi nichts anfangen. Sie muss also einen öffentlichen Fernsprecher finden. Seufzend sucht sie in ihrer Tasche nach Rupien. Nur Scheine, kein Kleingeld. „Kann ich Ihnen helfen?“ Sie sieht sich nach der Stimme um. Der junge Sikh aus dem Flugzeug, lächelt sie freundlich an. Er spricht Deutsch, denkt sie verwirrt. „Haben Sie Probleme? Kann ich Ihnen helfen?“ „Nein, nein“, wehrt sie ab „ich möchte nur zu Hause anrufen, damit mich jemand abholen kommt!“ „Um diese Uhrzeit?“, der junge Mann sieht sie ungläubig an. „Mit dem Scooter möchte ich jedenfalls nicht allein durch die Nacht fahren“, gibt Amrita zurück. „Warum fahren Sie nicht mit mir? Ich kann Sie zu Hause absetzen. Wohin wollen Sie denn?“ Amrita ist skeptisch. Soll sie dem jungen Mann wirklich ihre Adresse verraten? In Deutschland wäre das sicher kein so großes Problem, in Indien aber könnte es gefährlich sein. Sie betrachtet ihn prüfend. Eigentlich sieht er ja ganz vertrauenswürdig aus. „Ich wohne in Vasant Kunj“, erklärt sie ihm. „Dahin will ich auch“, antwortet er, „kommen Sie, mein Vater wartet schon im Wagen!“ Er ruft einen Cooli, der ihr gesamtes Gepäck auf dem Kopf zum Wagen balanciert.
Als sie das Flughafengebäude verlassen, schlagen ihr Hitze und ein undefinierbare Geruch entgegen. Eine Mischung aus dem, was die vielen, streunenden Kühe tagtäglich produzieren, aber auch der schwere Duft von Jasmin und den unzähligen Blütenbüschen, die die Straßen und Vorgärten säumen. Sie sitzt auf dem Rücksitz des Indica, das Fenster geöffnet, und atmet die Luft ein. Indien, denkt sie, ja dieser unbeschreibliche Geruch, das ist Indien. „Bitte, machen Sie das Fenster zu“, kommt die Anweisung von vorn, „es ist gefährlich in der Nacht mit geöffnetem Fenster zu fahren!“ Schuldbewusst kurbelt Amrita die Scheibe hoch. Daran hätte sie auch selbst denken können. „Entschuldigen Sie, Sardarji“, ihre Stimme ist kleinlaut. „Ist schon in Ordnung! Wie war der Flug? Woher kommen Sie? Wer ist Ihre Familie?“, prasseln die Fragen auf sie ein. Sie muss lächeln. Wie ihr Vater, der muss auch immer alles gleich wissen. „Ich wohne in Köln und besuche die Familie meines Vaters in Vasant Kunj.“ „Wir wohnen auch in Vasant Kunj! Das ist ja eine nette Überraschung!“ verkündet er fröhlich. Sein Englisch ist gut, der indische Einschlag lässt sich aber nicht verleugnen. So kann kein Engländer ein R rollen, denkt sie. Inzwischen sind sie in am Tor der Enclave Vasant Kunj angekommen. Nach einigem Suchen haben sie das Haus von Amritas Familie gefunden. Die beiden Männer warten, bis das Hausmädchen die Tür für Amrita geöffnet hat. Sie will sie nicht gleich einlassen, aber die Hausherrin, durch den Lärm aufgewacht, nimmt überrascht ihre Nichte in den Arm und führt sie ins Haus. Amrita dreht sich auf der Schwelle um, und winkt den beiden Männern zum Abschied zu.
„Sat Sri Akal, Kiran-auntie! Wieso war niemand am Flughafen“, fragt sie übermüdet. „Wir wussten nicht, wann Du kommst! Komm, leg Dich erst einmal hin! Es ist ja noch Nacht. Oder möchtest Du vorher eine Tasse Chai?“ „Chai!“ Sie muss in Indien sein, sicher niemand sonst auf der Welt würde zuerst fragen, ob man eine Tasse Chai möchte „Ja, Auntie, eine Tasse Chai wäre schön und eine heisse Dusche! Und dann eine Runde schlafen!“
Es ist heller Tag. Unter ihrem Fenster preist der Sabziwalla lautstark sein Gemüse an. Die Klingel eines Fahrrads quietscht, irgendwo scheppern Eimer. Aus dem Haus gegenüber dröhnt unüberhörbar Bollywood-Musik. Indien, denkt Amrita, ich bin in Indien. Sie räkelt sich, macht ein paar Yoga-Übungen, um die verkrampften Muskeln zu lösen, und geht dann ins angrenzende Bad, um sich zu duschen. Als sie erfrischt und mit nassen Haaren wieder ins Zimmer kommt, steht neben ihrem Bett ein Tablett mit duftendem Tee und ein paar Keksen. Bedtea! So etwas gibt es auch nur in Indien! In Deutschland würde ihr niemand den Tee ans Bett servieren. Sie holt aus ihrem Koffer frische Wäsche und einen Salwar Kameez aus bedruckter Baumwolle. Zwischendurch trinkt sie den heissen, süssen Tee in kleinen Schlucken und knabbert an den Keksen. Dann noch den Dupatta über die Schulter, fertig! Jetzt kann sie sich der Familie präsentieren. Sie läuft die Stufen hinunter ins Wohnzimmer.
Das Wohnzimmer ist leer. Nur das Hausmädchen ist in der angrenzenden Küche mit dem Putzen von Gemüse beschäftigt. Sie hat eine dunklere Hautfarbe als die Menschen hier im Norden, vermutlich kommt sie aus Bihar. Viele billige Arbeitskräfte kommen von dort. Unschlüssig sieht sich Amrita um. Kein Mensch da, denkt sie, und sieht durch den Holzperlenvorhang auf die Terrasse vor dem Haus. Nur der Karren des Sabziwallas ist zu sehen, ein paar Hunde tollen herum sowie einige dreirädrige Scooter, die sich ihren Weg mit ständigem Hupen freimachen, eine klapprige Rikscha und viele neugierige Augen. Ein bisschen enttäuscht geht sie die Treppe zur Dachterrasse hinauf. Sie wird einfach hier oben warten, bis die Familie zurückkommt. Der Grossvater hat vor Jahren eine Überdachung anbringen lassen, so dass die Hitze nicht direkt auf die Terrasse knallt. Dadurch ist es hier angenehm kühl. Sie setzt sich auf eines der geflochtenen Betten, schiebt das Kissen unter den Kopf. Es ist viel zu heiss für jede Art von Anstrengung. Sie nimmt sich eine der Zeitschriften, die auf einem Tischchen liegen, und ist nach kurzer Zeit wieder eingeschlafen. Die Hitze, es sind sicher mehr als 40 Grad im Schatten, fordert ihren Tribut.
Sie wacht erst wieder auf, als sie jemand an der Schulter rüttelt. „Amrita, Beti, wach auf!
Schlaftrunken setzt sie sich auf. Neben ihr auf dem Chapoy sitzt ihre Tante und lächelt sie an. Amrita gähnt. „Wie spät ist es denn“, will sie wissen. „Schon später Nachmittag. Du hast lange genug geschlafen, komm jetzt runter. Alle warten auf Dich“, kommt die Anweisung. Typisch Kiran-Auntie, denkt Amrita, sie ist eben Lehrerin. Amrita reibt sich mit einem feuchten Handtuch den Schlaf aus dem Gesicht, kämmt sich kurz ihre langen Haare und läuft dann hinunter.
Im großen, mit Möbeln im Kolonialstil eingerichteten Wohnzimmer hat sich die Familie ihres Vaters versammelt. Ihre Daddi-ji, die Mutter ihres Vaters, ihr Onkel Pritam und seine drei Söhne. Sie lächeln sie an. Sie begrüßt zuerst ihre Grossmutter und berührt nach indischer Tradition ihre Füsse. Die Grossmutter tupft sich eine Träne aus dem Auge und nimmt sie in den Arm. „Amrita, Beti!“ Auch der Onkel und die Cousins nehmen sie kurz in den Arm. “Wir haben Deine Email erst heute lesen können! Du weisst doch, wir haben um diese Jahreszeit immer Problem mit der Elektrizität! Und PCs laufen leider nicht ohne Strom“, lässt sie ihr ältester Cousin wissen. „Wie geht es Deinem Vater und Deiner Mutter“, will die Daddi-ji wissen. Und dann geht es ans Erzählen.
Der Grund ihres Besuches wird mit keiner Silbe erwähnt. Sie ist froh darüber. „Meinetwegen könnt ihr es ganz vergessen“, denkt sie. Und zuerst einmal wird sie sich Delhi ansehen. Ein paar Jahre ist sie nicht hier gewesen. Ihre Cousins sind inzwischen junge Männer geworden. Ansehnliche junge Männer, muss sie schmunzelnd feststellen. Bei ihrem letzten Besuch waren sie noch wilde Jungen und, wie die meisten indischen Jungen, total von der Mutter verzogen. Söhne sind die Rentenversicherung der Eltern. Mädchen kosten nur, so die Meinung der meisten Inder.
Ein paar Tage später wird dann der Grund ihres Besuches von der Grossmutter angesprochen.
„Beti, wir haben einen jungen Mann für Dich gefunden. Eine sehr gute Punjabi-Familie, bahut accha-hai!“ Sie sieht Amrita erwartungsvoll an. Die druckst herum, stimmt aber schweren Herzens einem Treffen zu. „Was ist schon dabei, sie wird schon einen Weg finden, dass diese Heirat nicht zustande kommt!“
Das Treffen mit der Familie des jungen Mannes wird für das kommende Wochenende verabredet. Und so hat Amrita noch ausreichend Zeit, sich mit Hilfe der Tante neu einzukleiden. In den Geschäften von Karol Bagh und Rajourie Garden verbringen die beiden viel Zeit mit dem Aussuchen von Stoffen für den traditionellen Salwar Kameez, einer weiten Hose und einer langen Tunika darüber. Der Tailor-Master, der Schneider, kommt ins Haus, um Mass zu nehmen. Es muss Yaldi-Yaldi gehen, also schnell-schnell. Denn Amrita soll am Wochenende einen guten Eindruck hinterlassen. Sie grinst in sich hinein, als der dürre Mann ihre Masse nimmt. Guter Eindruck! Die werden sich noch wundern.
Und dann ist es soweit. Zwar geben sich die Familienmitglieder gelassen, Amrita kann aber auf der Stirn ihrer Tante Schweissperlen erkennen, die sicher nicht auf die Hitze zurück-zuführen sind. Die Grossmutter zupft immer wieder an ihrem Dupatta, dem langen dünnen Schal. Amrita ist an das Tragen der indischen Kleidung nicht gewöhnt, und der Dupatta rutscht ihr immer wieder über die Schulter. Sie soll den Gästen den Tee servieren. Trotz ihrer Einstellung zu einer arrangierten Hochzeit ist sie aufgeregt. Und dann trifft die Familie des jungen Mannes endlich ein. Die Mutter trägt einen bestickten Sari, der Vater des jungen Mannes – sie stutzt: Das ist doch der nette Herr, der sie vom Flughafen mitgenommen hat. Der junge Mann begrüsst sie lächelnd auf Deutsch: „Hallo, schön Sie zu sehen!“ Amrita ist völlig verwirrt. Sie hatte einen typischen Inder erwartet, einen aus Delhi. Trotzdem. Sie will keine arrangierte Ehe. Und den hier schon gar nicht. Der hat versucht, sie auf dem Flug die ganze Zeit anzumachen! Die Höflichkeit gebietet, dass sie den Gästen den Tee anbietet. Sie hält den Kopf gesenkt. Hinter ihrer Stirn kreisen die Gedanken. Der Typ lebt doch in Deutschland, warum sucht er sich nicht dort eine Frau? Oder haben seine Eltern ihn bedrängt? Ist ja auch egal. Sie wird ihn jedenfalls nicht heiraten.
Stumm sitzt sie dann neben ihrer Daddi-ji und bekommt nur Bruchteile der Unterhaltung mit. Der Vater hat mit ihr und den Geschwistern nur wenig in Hindi gesprochen. Er war der Ansicht, sie und ihre Geschwister sollten besser vernünftig Englisch lernen. Damit käme man überall weiter. Der Hindi-Kurs an der Uni war nicht sehr ergiebig, muss sie jetzt feststellen. Nach einer Stunde verlassen die Gäste das Haus. Der junge Mann, er heisst Harpreet Singh hat sie erfahren, lädt sie beim Gehen zum Essen ein. „Wir wäre es mit Übermorgen“, will er wissen. Amrita sagt zögernd zu. In Indien verabreden sich junge Leute nicht einfach so. Aber er lebt ja auch in Deutschland, studiert dort. Also ist es etwas anderes. Und ausserdem kann ihr ein bisschen Abwechslung nicht schaden. Vielleicht kennt er sich ja hier aus und kann ihr helfen. Sie muss noch Material für ihre Magisterarbeit zusammenstellen. Als Thema hat sie die moderne indische Literatur gewählt. Sie studiert vergleichende Literaturwissenschaften und möchte später als Journalistin arbeiten. Vielleicht für eine Zeitung in Indien.
Den nächsten Tag verbringt sie mit ihren Cousins. Sie besuchen den Bangla Sahib, einen der größten und schönsten Gurdwaras in Delhi, und trinken anschließend in einem der neuen Cafes italienischen Cappuccino. Offensichtlich wollen die Cousins sie mit den neuen Errungenschaften Indiens beeindrucken. Amrita ist gerührt. Aus dem Fenster des Cafes beobachtet sie das Treiben auf der Strasse. Seit ihrem letzten Besuch hat sich einiges verändert. Es gibt inzwischen sogar eine U-Bahn. Der Connaught Place, Delhis Arkaden umsäumte Innenstadt, ist eine riesige Baustelle. In einigen Jahren werden die teilweise baufälligen Häuser verschwunden sein und durch Neubauten ersetzt werden. Zumindest sieht das die Planung so vor. Amrita hat auf dem Weg in die Stadt über die vielen Fly-over, die neuen Schnellstraßen, gestaunt. Viele der Slums mussten den Baggern weichen.
Am nächsten Tag ist sie ein bisschen aufgeregt. Immerhin ist das ihr erstes Rende-vouz in Indien. Sie hat einen langen Rock und eine Bluse mit kurzen Ärmeln angezogen. So ist sie auf jeden Fall richtig angezogen, egal in welches Restaurant er sie führen wird. Die Grossmutter hört anscheinend schon die Hochzeitsglocken läuten, so strahlt ihr Gesicht. Und auch der Tante sieht man die Freude an. Dass das so schnell mit den beiden klappen würde, hätte sie nicht gedacht. Insgeheim plant sie vermutlich schon die Hochzeitsfeier. Irrtum, Tantchen, denkt Amrita, nicht mit mir!
Harpreet Singh hat sich den Wagen seines Vaters ausgeliehen und steuert ihn nun in Richtung Innenstadt. Amrita betrachtet ihn verstohlen von der Seite. Er sieht gut aus. Den Bart hat er frisch gestutzt, der beige Turban passt farblich zum Hemd. Dazu trägt er Jeans und Turnschuhe. „Und“, will er wissen, „irgendeinen speziellen Wunsch?“ Amrita verneint. Die Strassen sind überfüllt mit Scootern, Autos vorwiegend japanischer Herkunft, Rikschas,und … streunenden Kühen. Und in diesem Chaos laufen die Fußgänger kreuz und quer über die Fahrbahn, Fahrradfahrer kommen ihnen entgegen. Zwischen den Fahrbahnen haben Obdachlose ihre Kleidung zum Trocknen aufgehängt. An einer Ampel klopft ein kleines dunkelhäutiges Mädchen an die Seitenscheibe. Sie will Papiertaschentücher verkaufen. Unter einem Baum am Straßenrand sitzt eine Gruppe von Kindern, die Stapel dieser Taschentücher vor sich liegen haben. „Betteln ist in Delhi verboten! Und die Strafe müssen die zahlen, die etwas geben“, erklärt ihr Harpreet, „daher versuchen sie etwas zu verkaufen“. Er kauft dem kleinen Mädchen ihren Vorrat ab und verzichtet aufs Wechselgeld. „Mein Vater wird mir erklären, ich sei zu nachsichtig“, meint er, und versucht sich auf den chaotischen Verkehr zu konzentrieren. Das ist ein Hupen in allen Tonlagen. Jede Hupe, jede Klingel ist in Aktion. Auf den Lkw’s steht: Please, Horn at Night! Vermutlich, damit die Fahrer nicht einschlafen.
Sie haben ihr Ziel erreicht. Ein kleines Lokal, in dem südindische Speisen serviert werden. Amrita bestellt sich Dosa, einen Reispfannkuchen. Dazu werden ein Kokosnuss-Chutney und eine leichte Gemüsesuppe serviert. Sie reden während des Essens kaum. Alkohol ist nicht erhältlich, daher hat sie sich Mineralwasser bestellt. Nachdenklich nippt sie an ihrem Glas. Nun sitzt sie hier mit dem Mann, mit dem sie ihre Familie verheiraten möchte. Wie kann sie ihm erklären, dass sie kein Interesse hat? Ihre Gedanken werden durch das Splittern einer Glasscheibe unterbrochen. Erschrocken springen die Gäste auf. Der Sicherheitsdienst an der Tür versucht mit Knüppeln auf die Eindringlinge einzuschlagen. Harpreet zieht Amrita in den hinteren Teil des Lokals. „Kommen Sie schnell! Versuchen wir, hier raus zu kommen! Und schon wieder kracht es und die nächste Glasscheibe zerbirst unter lautem Getöse. Menschen schreien. Harpreet zieht Amrita durch die Küche nach draußen in einen dunklen Gang. „Schnell zum Wagen, und nichts wie weg hier!“ Schwer atmend erreichen sie den Wagen, Harpreet gibt Gas, der Motor heult auf, rührt sich aber kaum von der Stelle. „Scheiße“, brüllt er, „sie haben die Reifen zerstochen!“ Amrita ist wie erstarrt. Was hat das alles zu bedeuten?
Sie gehorcht aber seiner knappen Anweisung, den Wagen zu verlassen und lässt sich von ihm am Handgelenk zu einem der Taxis ziehen, die in einiger Entfernung warten. Kaum haben sie sich auf den Rücksitz gedrängt, gibt der Fahrer Gas und rast wie ein Verrückter die Straße entlang. Erst in einiger Entfernung verlangsamt er die Fahrt. „Was war da los“, will Amrita wissen. „Vermutlich irgendwelche Mafia-Typen. Ich weiss es nicht“, gibt Harpreet durch die Zähne zurück, „besser, wir fahren nach Hause!“ Sein Gesicht ist nicht mehr freundlich, sondern es spiegelt sich darauf eine Mischung aus Wut und Entsetzen.
Er setzt sie vor ihrem Haus ab und verspricht, sie in den nächsten Tagen anzurufen. Die Familie ist überrascht, als sie schon nach so kurzer Zeit wieder zurück ist. Als sie die Geschichte erzählt, mischt sich in die Sorge auch die Enttäuschung über den verlorenen Abend. Sie haben doch die Verantwortung für sie. Amrita sitzt die Angst noch in den Gliedern. Diesen Vorfall wird sie nicht so schnell vergessen. Und es war keine Polizei zu sehen. Nachdenklich nippt sie an ihrem Chai.
Die nächsten Tage vergehen ohne Zwischenfälle. Amrita begleitet ihre Tante bei den Einkäufen. Ihre Cousins zeigen ihr den Lotus-Tempel der Bahai, fahren mit ihr zum Delhi Hut, um sie abzulenken. Hier werden Produkte aus allen Teilen Indiens von Kunsthand-werkern angeboten. Aber sie muss immer wieder an den Vorfall denken. Diese Gewalt-bereitschaft hat ihr Angst gemacht. Der Onkel macht ihr den Vorschlag, mit ihm nach Amritsar zu fahren. Sie nimmt dankend an. Nur weg hier, denkt sie. Nur noch weitere 3 Wochen, und dann ist sie wieder in Köln. Zu Hause, in Sicherheit. Von der Hochzeit spricht niemand mehr, auch Harpreet hat sich nicht mehr gemeldet. Also ist das Problem vom Tisch, vermutet Amrita, und weiß nicht, wie sehr sie sich in diesem Punkt irrt.
Die Zugfahrt ist eine Herausforderung. Der Onkel hatte in der Sleeping Class gebucht, airconditioned natuerlich. Es ist 5 Uhr morgens, als sie auf dem Bahnhof ankommen. Auf den Bahnsteigen liegen in Decken gehuellte Gestalten. Coolis in roten Hemden, die die Koffer tragen. Die ersten Teeverkaeufer. Alles ist ein bisschen schmuddelig. Sie hasten ueber die Bruecke zu ihrem Bahnsteig, suchen an dem schier nicht endenen wollenden Zug nach ihrem Abteil. Der Zug hat nur kleine Fenster, wundert sich Amrita. Endlich finden sie ihr Abteil. Das Abteil besteht aus 7 Reihen mit je 8 Klappliegen, stellt Amrita voll Ensetzen fest. Und dazwischen ist keine Abtrennung. Schreiende Kinder, schimpfende Muetter und der Geruch nach Parathas, gebackenem Fladenbrot, und Urin. Das Zugpersonal hatte schmudelige Uniformen an und auch die Laken auf den Liegen sehen aus, als koennten sie eine Kochwaesche gebrauchen. Amrita seufzt. Das kann ja lustig werden, denkt sie. Der Gang zwischen den Liegen ist so small, zwei Personen haben keinen Platz. Der Onkel hat ihre Plaetze gefunden und strahlt ueber das Gesicht. Jetzt kann er seiner Nichte zeigen, dass Indien kein rueckstaendiges Land ist. Dies ist einer der modernsten Zuege Indiens, freut er sich mit stolzgeschwellter Brust. Amrita klettert verzagt auf die mittlere Liege. Sitzen ist nicht moeglich. Der Abstand zwischen den Liegen ist zu gering.
Endlich setzt sich der Zug in Bewegung, mit nur 20 Minuten Verspaetung. Vorbei an Delhis Sada Bazar mit seinen trostlosen Slums. Amrita beobachtet, wie ein Mann sein morgendliches Geschaeft verrichtet, seinen nackten Hinten dem Zug zugewendet. Vorbei an tristen Neubausiedlungen und winzigen Hauschen, vor denen auf dem trockenen Boden magere Kuehe weiden. Und ueberall Plastikunrat. Der Zug erreicht Panipat. Es wird gruner. Der Zug rast mit einer Geschwindigkeit von mehr als 40 Stundenkilometern an kleinen Doerfern vorbei, an Reisfeldern, in denen Frauen emsig arbeiten. Kleine hinduistische Tempel leuchten zwischen Getreidefeldern. Ein Mann fuehrt einen Ochsenkarren. An Bahnuebergaengen wartende Menschenmengen. Die Landschaft wird sauberer, die Felder grosser. Sie haben das Punjab erreicht. Der Zug ueberquert die Bruecke, die den machtigen Beas ueberspannt, der leider nicht viel Wasser fuehrt, da die Pakistaner mit einem Damm die Wasserzufuhr unterbrochen haben. Und nach 9 stuendiger Fahrt, in der sich Amrita eher wie auf einem schlingernden Schiff denn in einem Zug vorkam, erreichen sie Amritsar, die heilige Stadt der Sikhs.