Dämmerzustand
In deiner Schublade, bodenfrostig verdeckt,
liegt ein kleines Museum der Erinnerungen.
Meine unzähligen Briefe, mit Zärtlichkeitstinte
aus Romantikstunden an dich geschrieben,
liegen tot, bleiern zum Schweigen verurteilt.
Die vielen Fotos, mit meinem heiteren Gesicht,
entfärben wie Hauch, wenig in subtiler Komik,
wie die verschwitzten Rotweinflecken auf
meiner Küssenhülle, von dichten Tränen durchnäßt.
Auf deiner Seite blüht eine andere Frau auf
und sägt an deiner gläsernen Sehnsucht,
regnerisch wie der verärgerte Sternenhimmel.
Und nichts kannst du in die Welt hinaustragen,
außer Geheimnisschlüssels am Rande deines Herzens.
In deiner Innenstadt rebelliert die feinfühlige Seele
und ein Teil von ihr liegt auch in dieser Schublade
schlummernd durch eine raffinierte Täuschung.
In deiner Schublade, bodenfrostig verdeckt,
liegt ein kleines Museum der Erinnerungen.
Meine unzähligen Briefe, mit Zärtlichkeitstinte
aus Romantikstunden an dich geschrieben,
liegen tot, bleiern zum Schweigen verurteilt.
Die vielen Fotos, mit meinem heiteren Gesicht,
entfärben wie Hauch, wenig in subtiler Komik,
wie die verschwitzten Rotweinflecken auf
meiner Küssenhülle, von dichten Tränen durchnäßt.
Auf deiner Seite blüht eine andere Frau auf
und sägt an deiner gläsernen Sehnsucht,
regnerisch wie der verärgerte Sternenhimmel.
Und nichts kannst du in die Welt hinaustragen,
außer Geheimnisschlüssels am Rande deines Herzens.
In deiner Innenstadt rebelliert die feinfühlige Seele
und ein Teil von ihr liegt auch in dieser Schublade
schlummernd durch eine raffinierte Täuschung.