Der Tourist
Nach einem stressigen Arbeitstag und einer erfrischender Dusche war ich im Begriff noch einen kleinen Spaziergang um die „Plaza“ zu machen. Ein junger Mann versperrte mir den Ausgang des Hotels mit einem großen und vollgepacktenj Motorrad, das er versuchte über die drei Stufen vor der Türe in den Eingang zu schieben. Also blieb mir nichts weiteres übrig ihm dabei behilflich zu sein, wenn ich mein Vorhaben durchführen wollte. Er bedankte sich mit gebrochenem Spanisch und erwähnte, dass er Deutscher sei, heiße Sven und mache eine Amerikareise. Natürlich wurde ich da neugierig und wir verabredeten gemeinsam später im Hotel zu speisen.
„Ich will erst einmal einchecken und dann ein warmes Bad nehmen“, erbat er müde und mit verschwitztem, braungebranntem Gesicht.
Damit machte ich nun meinen vorgesehen Spaziergang rund um die typisch im Kolonialstil, mit alten Palmen, einem Springbrunnen in der Mitte und einem kleinen Pavillon ausgelegter Plaza von Tarija. Kurz nach Sonnenuntergang war es hier noch Sitte einige Rundgänge zu machen, die Damen linksherum und die Herren rechtsherum, also sozusagen eine gegenseitige Besichtigung. In dem Pavillon, hier Glorieta genannt, spielte eine kleine Blaskapelle Volkslieder. Man traf einige Bekannte, grüßte sich förmlich, obwohl man vor 2 Stunden noch im Büro zusammensaß. Aber das gehörte eben dazu. Für mich wurde es nun Zeit mir ein Bierchen zu genehmigen. Normalerweise setzte ich mich dafür in eines der kleinen Kaffees am Rande der Plaza. Meine Neugier schickte mich aber zurück ins Hotel um mehr von der Reise des jungen Sven zu erfahren.
Wie verabredet erschien Sven im Restaurant, wo ich schon mein erstes Bier vor mir hatte. „Noch eine Taquiña, bitte“ rief ich dem Kellner zu, während Sven sich an den Tisch setzte. Ich schätzte ihn so um die 25 Jahre. Er hatte braunes, gewelltes Haar nach hinten gekämmt, braune Augen und ein schmales Gesicht.
„Ja, und von wo kommen Sie nun?“ wollte ich wissen um das Gespräch in zu Gang bringen.
„Von Salta, Argentinien“, meinte er kurz, nachdem er mit einen ausgiebigen Schluck den ersten Durst gestillt hatte und das halbvolle Glas vorsichtig auf den Tisch stellte.
„Direkt die etwa 500 km?“ wollte ich wissen.
„Ja, und so schnell wie möglich.“
„Ist aber schade, denn Sie haben da einige sehenswerte Landschaften nicht mitbekommen.“
„Nachdem was ich da in Argentinien erlebt habe war es mir nicht zu Mute da noch Landschaften anzusehen“. Er war hör- und sichtbar echt sauer.
„Nun, tut mir leid. Erzählen Sie mal“. Und da beide Gläser leer waren machte ich dem Kellner ein entsprechendes Zeichen.
„Also“, begann Sven seine Geschichte, „Meine Eltern leben in Mexiko. Mein Vater ist dort Geschäftsführer einer deutschen Firma. Ich studierte in Deutschland Wirtschaftswissenschaft und bekam eine Praktikumsstelle bei einer Firma in Brasilien. Dort habe ich mir vorgenommen eine Motorradreise von Ushuaia nach Fairbanks zu machen. Also schlug ich dem Motorradhersteller vor entsprechende Fahrbericht vorzulegen, wenn sie mir einen Preisnachlass gäben“.
„Nun, wie ich sehe hatten Sie Erfolg mit Ihrem Vorschlag.“
„Ja, sie brachten da da einige kleine Änderungen gegenüber der Normalversion. Ich glaube der Tank wurde etwas vergrößert. Jedenfalls muss ich über das mechanische Verhalten der Maschine laufend berichten“.
„Interessant. Nun, und wie ging es dann weiter?“ Ich ließ ihn nun erzählen ohne ihn weiter zu unterbrechen
„Die Maschine übergaben sie mir in Ihrer Vertretung in Argentinien. Ja, und von Buenos Aires fuhr ich dann nach Süden, über die dreitausend Kilometer nach Patagonien und Ushuaia, ohne Probleme. Da wir Verwandte in Chile haben, machte ich einen Abstecher nach Valparaiso und Santiago. Also nochmal beinahe viertausend Kilometer. Ich blieb da einige Tage und fuhr dann nach Mendoza, zurück nach Argentinien um dann weiter nach Norden zu zuckeln. Natürlich schaute ich mir dabei einiges an. Nach 4 Tage kam ich nach Tucuman und man sagte mir die Guerilla sei hier ziemlich aktiv und ich sollte vermeiden Nachts zu fahren. Ja, dann auf der Strecke nach Salta bekam ich Ärger. Eine Militärkontrolle hielt mich mitten auf der Straße an. Ich zeigte ihnen meine Papiere, also Pass und Zulassung. Beim Durchblättern des Reisepasses stellten sie fest, dass ich in Chile war, also beim sozialistischem Erzfeind Allende. Ja, dann wurde mir erst einmal das Motorrad abgenommen und ich zum Verhör beordert. Natürlich wühlten sie mein gesamtes Gepäck durch, schmissen alles auf die Erde in den trockenen Staub. Da ich mein Tagebuch in Deutsch abfasste, konnten sie das nicht lesen. Ich wurde beschuldigt geheime Nachricht an die kommunistische Guerilla zu übermitteln und somit als Spion bezeichnet.
Der eigentliche Kontrollposten bestand aus einer kleinen Hütte aus Lehm und Strohdach gezimmert, etwa zwanzig Meter neben der Straße auf einem abgeholzten Stück Buschland. Auf dem staubigen Vorplatz stand ein rustikaler Tisch mit 2 einfachen Stühlen. Eine alte Schreibmaschine und, mit einem Stein beschwert einige Papierbogen, stellten das „Büroinventar“ dar. Mit dem Rücken zur Hütte saß ein Uniformierter und bedeutete mir schroff auf dem anderen Stuhl Platz zu nehmen. Ich musste nun zum zweiten Mal meine Geschichte erzählen, was ich hier in Argentinien wollte, was ich in Chile gemacht habe, ob ich zur Guerilla Kontakt habe und so weiter. Ich verlangte den deutschen Konsul in Salta sprechen zu können, was man natürlich entschieden ablehnte. Als plötzlich die Türe der Hütte aufging und ein weiterer Soldat herauskam konnte ich einen nackten Mann auf einen Stuhl gebunden in der Hütte sehen mit Kabel an seinen Hoden. Anscheinend war er ohnmächtig, denn er bewegte sich nicht. Nun bekam ich echte Angst und bestand darauf den Konsul sprechen zu können. Neben mir stand ein Typ von wenigstens 1,90 Meter Länge, 120 Kilogramm Muskeln und hängender Wamme. Er hatte eine eingerollte Zeitung in der Hand. Dann begann das Verhör von neuem. Nach jeder Frage und Antwort bekam ich einen kräftigen Schlag mit der Zeitung auf den Kopf. So ging das etwa zwei Stunden und mir war Hundeübel von den Schlägen. Außerdem hatte ich fürchterlich Durst. Ich erbat Wasser aber sie meinten das gäbe es hier nicht, nur Salzwasser. Anscheinend hatten sie Grenzen zu beachten, denn mehr als das abermals und abermals Wiederholen meiner Geschichte und die Schläge mit der eingerollten Zeitung gingen sie nicht weiter. Die Sonne knallte voll auf den Platz, den Tisch und meinen Kopf, der Durst wurde zur Qual, ich begann zu kotzen und verlor Herrschaft über meine Blase. Das waren natürlich die Konsequenzen der Schläge mit der Zeitung. Sie erzeugten keinen nennenswerte Schmerz, aber erreichten den gewünschten Verlust der Kontrolle über die Körperfunktionen.
So etwa um vier Uhr Nachmittags erschien ein Jeep mit weiteren drei Militärs. Anscheinend war einer der Kommandant des Kontrollpunktes, denn der Verhörer pflanzte sich vor ihm auf und berichtete über seinen Fang. Jedenfalls verlangte der Offizier die Papiere von mir zu sehen. Dann musste ich ihm erneut meine Geschichte erzählen, ohne Zeitungskloppe. Schließlich gab er mir meinen Pass, Papiere, Gepäck und Maschine zurück und murmelte so eine Art Entschuldigung. Natürlich klaubte ich meine Sachen so schnell wie möglich zusammen, stieg auf meine Maschine und peste mit Vollgas los, bis ich in Salta ein Hotel fand, das mich trotz Staub, Dreck und stinkend aufnahm. Nach einem ausgiebigen Bad und befeuchtetem Nachtmahl legte ich mich schlafen. So um drei Uhr morgens wurde ich durch das bellende Geräusch von Schüssen auf der Straße geweckt. Ja, Sie können sich vorstellen, dass mir da wenig Lust verblieb mir die Gegend näher anzusehen. Sobald es klarte stieg ich auf das Motorrad, fuhr zur nächsten Tankstelle, füllte den Tank und fuhr so rasch wie möglich und ohne Pause bis ich hier in Tarija andockte“.
Beide schwiegen wir eine Weile und nippten an unseren Gläsern. Eigentlich war es für mich keine ausgefallene Geschichte, denn ich hatte ähnliches erlebt. Schließlich waren wir ja in einer Region, die in den siebziger Jahren politisch durcheinander war.
„Ja, dann wollen wir unser Abendessen bestellen. Was meinen Sie?“.
„In Ordnung. Vorher aber noch ein Bier, bitte.“
Nach einem stressigen Arbeitstag und einer erfrischender Dusche war ich im Begriff noch einen kleinen Spaziergang um die „Plaza“ zu machen. Ein junger Mann versperrte mir den Ausgang des Hotels mit einem großen und vollgepacktenj Motorrad, das er versuchte über die drei Stufen vor der Türe in den Eingang zu schieben. Also blieb mir nichts weiteres übrig ihm dabei behilflich zu sein, wenn ich mein Vorhaben durchführen wollte. Er bedankte sich mit gebrochenem Spanisch und erwähnte, dass er Deutscher sei, heiße Sven und mache eine Amerikareise. Natürlich wurde ich da neugierig und wir verabredeten gemeinsam später im Hotel zu speisen.
„Ich will erst einmal einchecken und dann ein warmes Bad nehmen“, erbat er müde und mit verschwitztem, braungebranntem Gesicht.
Damit machte ich nun meinen vorgesehen Spaziergang rund um die typisch im Kolonialstil, mit alten Palmen, einem Springbrunnen in der Mitte und einem kleinen Pavillon ausgelegter Plaza von Tarija. Kurz nach Sonnenuntergang war es hier noch Sitte einige Rundgänge zu machen, die Damen linksherum und die Herren rechtsherum, also sozusagen eine gegenseitige Besichtigung. In dem Pavillon, hier Glorieta genannt, spielte eine kleine Blaskapelle Volkslieder. Man traf einige Bekannte, grüßte sich förmlich, obwohl man vor 2 Stunden noch im Büro zusammensaß. Aber das gehörte eben dazu. Für mich wurde es nun Zeit mir ein Bierchen zu genehmigen. Normalerweise setzte ich mich dafür in eines der kleinen Kaffees am Rande der Plaza. Meine Neugier schickte mich aber zurück ins Hotel um mehr von der Reise des jungen Sven zu erfahren.
Wie verabredet erschien Sven im Restaurant, wo ich schon mein erstes Bier vor mir hatte. „Noch eine Taquiña, bitte“ rief ich dem Kellner zu, während Sven sich an den Tisch setzte. Ich schätzte ihn so um die 25 Jahre. Er hatte braunes, gewelltes Haar nach hinten gekämmt, braune Augen und ein schmales Gesicht.
„Ja, und von wo kommen Sie nun?“ wollte ich wissen um das Gespräch in zu Gang bringen.
„Von Salta, Argentinien“, meinte er kurz, nachdem er mit einen ausgiebigen Schluck den ersten Durst gestillt hatte und das halbvolle Glas vorsichtig auf den Tisch stellte.
„Direkt die etwa 500 km?“ wollte ich wissen.
„Ja, und so schnell wie möglich.“
„Ist aber schade, denn Sie haben da einige sehenswerte Landschaften nicht mitbekommen.“
„Nachdem was ich da in Argentinien erlebt habe war es mir nicht zu Mute da noch Landschaften anzusehen“. Er war hör- und sichtbar echt sauer.
„Nun, tut mir leid. Erzählen Sie mal“. Und da beide Gläser leer waren machte ich dem Kellner ein entsprechendes Zeichen.
„Also“, begann Sven seine Geschichte, „Meine Eltern leben in Mexiko. Mein Vater ist dort Geschäftsführer einer deutschen Firma. Ich studierte in Deutschland Wirtschaftswissenschaft und bekam eine Praktikumsstelle bei einer Firma in Brasilien. Dort habe ich mir vorgenommen eine Motorradreise von Ushuaia nach Fairbanks zu machen. Also schlug ich dem Motorradhersteller vor entsprechende Fahrbericht vorzulegen, wenn sie mir einen Preisnachlass gäben“.
„Nun, wie ich sehe hatten Sie Erfolg mit Ihrem Vorschlag.“
„Ja, sie brachten da da einige kleine Änderungen gegenüber der Normalversion. Ich glaube der Tank wurde etwas vergrößert. Jedenfalls muss ich über das mechanische Verhalten der Maschine laufend berichten“.
„Interessant. Nun, und wie ging es dann weiter?“ Ich ließ ihn nun erzählen ohne ihn weiter zu unterbrechen
„Die Maschine übergaben sie mir in Ihrer Vertretung in Argentinien. Ja, und von Buenos Aires fuhr ich dann nach Süden, über die dreitausend Kilometer nach Patagonien und Ushuaia, ohne Probleme. Da wir Verwandte in Chile haben, machte ich einen Abstecher nach Valparaiso und Santiago. Also nochmal beinahe viertausend Kilometer. Ich blieb da einige Tage und fuhr dann nach Mendoza, zurück nach Argentinien um dann weiter nach Norden zu zuckeln. Natürlich schaute ich mir dabei einiges an. Nach 4 Tage kam ich nach Tucuman und man sagte mir die Guerilla sei hier ziemlich aktiv und ich sollte vermeiden Nachts zu fahren. Ja, dann auf der Strecke nach Salta bekam ich Ärger. Eine Militärkontrolle hielt mich mitten auf der Straße an. Ich zeigte ihnen meine Papiere, also Pass und Zulassung. Beim Durchblättern des Reisepasses stellten sie fest, dass ich in Chile war, also beim sozialistischem Erzfeind Allende. Ja, dann wurde mir erst einmal das Motorrad abgenommen und ich zum Verhör beordert. Natürlich wühlten sie mein gesamtes Gepäck durch, schmissen alles auf die Erde in den trockenen Staub. Da ich mein Tagebuch in Deutsch abfasste, konnten sie das nicht lesen. Ich wurde beschuldigt geheime Nachricht an die kommunistische Guerilla zu übermitteln und somit als Spion bezeichnet.
Der eigentliche Kontrollposten bestand aus einer kleinen Hütte aus Lehm und Strohdach gezimmert, etwa zwanzig Meter neben der Straße auf einem abgeholzten Stück Buschland. Auf dem staubigen Vorplatz stand ein rustikaler Tisch mit 2 einfachen Stühlen. Eine alte Schreibmaschine und, mit einem Stein beschwert einige Papierbogen, stellten das „Büroinventar“ dar. Mit dem Rücken zur Hütte saß ein Uniformierter und bedeutete mir schroff auf dem anderen Stuhl Platz zu nehmen. Ich musste nun zum zweiten Mal meine Geschichte erzählen, was ich hier in Argentinien wollte, was ich in Chile gemacht habe, ob ich zur Guerilla Kontakt habe und so weiter. Ich verlangte den deutschen Konsul in Salta sprechen zu können, was man natürlich entschieden ablehnte. Als plötzlich die Türe der Hütte aufging und ein weiterer Soldat herauskam konnte ich einen nackten Mann auf einen Stuhl gebunden in der Hütte sehen mit Kabel an seinen Hoden. Anscheinend war er ohnmächtig, denn er bewegte sich nicht. Nun bekam ich echte Angst und bestand darauf den Konsul sprechen zu können. Neben mir stand ein Typ von wenigstens 1,90 Meter Länge, 120 Kilogramm Muskeln und hängender Wamme. Er hatte eine eingerollte Zeitung in der Hand. Dann begann das Verhör von neuem. Nach jeder Frage und Antwort bekam ich einen kräftigen Schlag mit der Zeitung auf den Kopf. So ging das etwa zwei Stunden und mir war Hundeübel von den Schlägen. Außerdem hatte ich fürchterlich Durst. Ich erbat Wasser aber sie meinten das gäbe es hier nicht, nur Salzwasser. Anscheinend hatten sie Grenzen zu beachten, denn mehr als das abermals und abermals Wiederholen meiner Geschichte und die Schläge mit der eingerollten Zeitung gingen sie nicht weiter. Die Sonne knallte voll auf den Platz, den Tisch und meinen Kopf, der Durst wurde zur Qual, ich begann zu kotzen und verlor Herrschaft über meine Blase. Das waren natürlich die Konsequenzen der Schläge mit der Zeitung. Sie erzeugten keinen nennenswerte Schmerz, aber erreichten den gewünschten Verlust der Kontrolle über die Körperfunktionen.
So etwa um vier Uhr Nachmittags erschien ein Jeep mit weiteren drei Militärs. Anscheinend war einer der Kommandant des Kontrollpunktes, denn der Verhörer pflanzte sich vor ihm auf und berichtete über seinen Fang. Jedenfalls verlangte der Offizier die Papiere von mir zu sehen. Dann musste ich ihm erneut meine Geschichte erzählen, ohne Zeitungskloppe. Schließlich gab er mir meinen Pass, Papiere, Gepäck und Maschine zurück und murmelte so eine Art Entschuldigung. Natürlich klaubte ich meine Sachen so schnell wie möglich zusammen, stieg auf meine Maschine und peste mit Vollgas los, bis ich in Salta ein Hotel fand, das mich trotz Staub, Dreck und stinkend aufnahm. Nach einem ausgiebigen Bad und befeuchtetem Nachtmahl legte ich mich schlafen. So um drei Uhr morgens wurde ich durch das bellende Geräusch von Schüssen auf der Straße geweckt. Ja, Sie können sich vorstellen, dass mir da wenig Lust verblieb mir die Gegend näher anzusehen. Sobald es klarte stieg ich auf das Motorrad, fuhr zur nächsten Tankstelle, füllte den Tank und fuhr so rasch wie möglich und ohne Pause bis ich hier in Tarija andockte“.
Beide schwiegen wir eine Weile und nippten an unseren Gläsern. Eigentlich war es für mich keine ausgefallene Geschichte, denn ich hatte ähnliches erlebt. Schließlich waren wir ja in einer Region, die in den siebziger Jahren politisch durcheinander war.
„Ja, dann wollen wir unser Abendessen bestellen. Was meinen Sie?“.
„In Ordnung. Vorher aber noch ein Bier, bitte.“