Ralf Langer
Mitglied
Der ewige Krieger
Die Meute hatte sich erhoben.
Das Geschrei: grob.
Worte, die mit Spucke aus dem Mund flogen, mit anderen- zumeist
wütenden Flüchen – zusammenstoßen, und sich in der Nachmittagssonne mit dem Schweiß der Versammelten und der glutheißen Luft zu etwas Monströsem vereinigten.
Er sah vom Hügel auf die Masse herab, hielt eine Hand über die Augen um besser sehen zu können, und dachte nur an ein einziges Wort:
Mob!
Der Verurteilte hatte die verwinkelten Gassen der Provinzhauptstadt durchschritten.
Langsam, einen Fuß vor den anderen setzend, das Gesicht von Folter gezeichnet, und immer langsamer werdend, schritt er, seinen letzten Weg, das Kreuz auf dem gepeinigtem Rücken tragend, zu ihm hinauf.
Schon am Vormittag hatten sich die ersten Menschen versammelt.
Jetzt, hier auf der Schädelstätte außerhalb der Stadtmauern, waren sie schließlich zu Hunderten zusammengeströmt:
Die Befürworter der Todesstrafe, angeführt und aufgewiegelt von wilden Reden der pharisäischen Parteigänger, und, meist schweigend unter ihnen, und zahlenmäßig unterlegen, kleinere Gruppen des Verurteilten Aufwieglers.
Er selbst stand, die römische Standarte fest in der Einen, das Pilum in der anderen Hand, am Fuße der Hinrichtungsstätte und strahlte das aus, was das Reich von ihm erwartete:
Auctoritas:
sittliche Überlegenheit und das damit verbunden Recht zu herrschen.
Mit seinem geschulten Blick hatte er erkannt, dass einige der Menschen bewaffnet waren.
Hier und da wölbten sich die langen grauen Kutten der Einheimischen. Ein Indiz für verborgene Stöcke. Seiner Erfahrung nach meist mit Eisenspitzen beschlagen, die von einer geübten Hand geschwungen, schwerste Verletzungen zuführen konnten.
Andere, Mutigere, hielten unverhohlen faustgroße Steine in ihren Händen.
Er hatte den Hass gesehen. Aber nicht auf ihn, den Römer.
Es war der Hass auf Ihresgleichen, der in ihren Augen glühte, wie die Mittagsonne über den Sinai.
Sinnlose Mordlust auf einen, der doch schon bald nur noch Fleisch sein würde.
Er war angewidert von solch nutzloser Brutalität.
Der Mann war verurteilt worden.
Er wusste nicht warum. Er musste es nicht wissen.
Die Entscheidung war gefallen. Vielleicht war er ein Mörder? Vielleicht ein Staatsfeind?
Ein paar Einheimische trieben es zu bunt in seiner Nähe. Auf einen Wink von ihm lösten sich einige Soldaten aus der Reihe und drängten die Schreihälse mit ihren Schilden zurück in die Menge. Ein besonders auffälliger Randalierer erhielt einen schweren Schlag mit dem Knauf eines Schwertes und brach bewusstlos auf den Felsen zusammen.
Er griff zu seinem Trinkschlauch und nahm einen tiefen Zug.
Das Wasser löste den Staub in seiner Kehle. Er spuckte das Gemisch aus Erde und Wasser auf den Boden.
Dieser fremde Boden, der nicht der seine war.
Die Stimme des Statthalters klang in seinen Ohren.
„ Sollen sie sich doch gegenseitig die Schädel einschlagen. Jeder Tote ist eine Sorge weniger für Rom.“
Der Verurteilte hatte den Berg erreicht. Irgendjemand hatte dem armen Hund eine Dornenkrone aufgesetzt. Er blutete fürchterlich. Auf ein weiteres Zeichen von ihm nahmen Mitglieder seiner Kohorte dem Verurteilten das Kreuz ab und befestigten es in der Erde.
Harte Zeiten sind das, dachte er.
Das Rinnsal aus Spucke zu seinen Füßen war verschwunden.
Genauso wie ich, dachte er.
Erleichterung machte sich in ihm breit.
Ein paar Tage noch, dann war sein Dienst an der Waffe beendet, und er würde heimkehren:
heimkehren nach Alba, in seine geliebte weiße Stadt, zu Hof und Frau.
Dann wäre er wieder Bauer, so wie sein Vater und so wie sein Großvater davor.
Dann könnte er endlich diesen Ort, der nur aus Glut und Steinen zu bestehen schien, verlassen.
Verfluchtes Palästina, dachte er. Was machen wir eigentlich hier?
Was will der Senat mit diesem unfruchtbaren Land, wo sich die Menschen gegenseitig die Köpfe einschlagen?
Er fühlte eine untragbare Last auf seinen Schultern.
Hier stehe ich, dachte er, der ewige Krieger.
Genau wie Generationen vor mir die Soldaten des Gilgamesch, das untergegangene Uruk in der Fremde beschützten. Immer auf dem Posten für eine ungewisse Sache.
Er musste an den großen Makedonen Alexander denken.
Irgendwo, am Ende der bekannten Welt, hatte er an den Pforten des Hindukusch ein neues Reich entdeckt. Nichts mehr da. Nur noch Staub und Mythen.
Wer weiß, dachte er, in welch fernen Zeiten auch dort wieder Menschen wie ich stehen werden um etwas zu bewachen von dem sie nicht viel verstehen.
Ein neues Reich vielleicht? Neue Ideen?
Wer vermochte das zu sagen!
Er hob seinen rechten Arm. Das war das Zeichen. Die Menge verstummte.
Dann wurden die Nägel eingeschlagen.
Die Meute hatte sich erhoben.
Das Geschrei: grob.
Worte, die mit Spucke aus dem Mund flogen, mit anderen- zumeist
wütenden Flüchen – zusammenstoßen, und sich in der Nachmittagssonne mit dem Schweiß der Versammelten und der glutheißen Luft zu etwas Monströsem vereinigten.
Er sah vom Hügel auf die Masse herab, hielt eine Hand über die Augen um besser sehen zu können, und dachte nur an ein einziges Wort:
Mob!
Der Verurteilte hatte die verwinkelten Gassen der Provinzhauptstadt durchschritten.
Langsam, einen Fuß vor den anderen setzend, das Gesicht von Folter gezeichnet, und immer langsamer werdend, schritt er, seinen letzten Weg, das Kreuz auf dem gepeinigtem Rücken tragend, zu ihm hinauf.
Schon am Vormittag hatten sich die ersten Menschen versammelt.
Jetzt, hier auf der Schädelstätte außerhalb der Stadtmauern, waren sie schließlich zu Hunderten zusammengeströmt:
Die Befürworter der Todesstrafe, angeführt und aufgewiegelt von wilden Reden der pharisäischen Parteigänger, und, meist schweigend unter ihnen, und zahlenmäßig unterlegen, kleinere Gruppen des Verurteilten Aufwieglers.
Er selbst stand, die römische Standarte fest in der Einen, das Pilum in der anderen Hand, am Fuße der Hinrichtungsstätte und strahlte das aus, was das Reich von ihm erwartete:
Auctoritas:
sittliche Überlegenheit und das damit verbunden Recht zu herrschen.
Mit seinem geschulten Blick hatte er erkannt, dass einige der Menschen bewaffnet waren.
Hier und da wölbten sich die langen grauen Kutten der Einheimischen. Ein Indiz für verborgene Stöcke. Seiner Erfahrung nach meist mit Eisenspitzen beschlagen, die von einer geübten Hand geschwungen, schwerste Verletzungen zuführen konnten.
Andere, Mutigere, hielten unverhohlen faustgroße Steine in ihren Händen.
Er hatte den Hass gesehen. Aber nicht auf ihn, den Römer.
Es war der Hass auf Ihresgleichen, der in ihren Augen glühte, wie die Mittagsonne über den Sinai.
Sinnlose Mordlust auf einen, der doch schon bald nur noch Fleisch sein würde.
Er war angewidert von solch nutzloser Brutalität.
Der Mann war verurteilt worden.
Er wusste nicht warum. Er musste es nicht wissen.
Die Entscheidung war gefallen. Vielleicht war er ein Mörder? Vielleicht ein Staatsfeind?
Ein paar Einheimische trieben es zu bunt in seiner Nähe. Auf einen Wink von ihm lösten sich einige Soldaten aus der Reihe und drängten die Schreihälse mit ihren Schilden zurück in die Menge. Ein besonders auffälliger Randalierer erhielt einen schweren Schlag mit dem Knauf eines Schwertes und brach bewusstlos auf den Felsen zusammen.
Er griff zu seinem Trinkschlauch und nahm einen tiefen Zug.
Das Wasser löste den Staub in seiner Kehle. Er spuckte das Gemisch aus Erde und Wasser auf den Boden.
Dieser fremde Boden, der nicht der seine war.
Die Stimme des Statthalters klang in seinen Ohren.
„ Sollen sie sich doch gegenseitig die Schädel einschlagen. Jeder Tote ist eine Sorge weniger für Rom.“
Der Verurteilte hatte den Berg erreicht. Irgendjemand hatte dem armen Hund eine Dornenkrone aufgesetzt. Er blutete fürchterlich. Auf ein weiteres Zeichen von ihm nahmen Mitglieder seiner Kohorte dem Verurteilten das Kreuz ab und befestigten es in der Erde.
Harte Zeiten sind das, dachte er.
Das Rinnsal aus Spucke zu seinen Füßen war verschwunden.
Genauso wie ich, dachte er.
Erleichterung machte sich in ihm breit.
Ein paar Tage noch, dann war sein Dienst an der Waffe beendet, und er würde heimkehren:
heimkehren nach Alba, in seine geliebte weiße Stadt, zu Hof und Frau.
Dann wäre er wieder Bauer, so wie sein Vater und so wie sein Großvater davor.
Dann könnte er endlich diesen Ort, der nur aus Glut und Steinen zu bestehen schien, verlassen.
Verfluchtes Palästina, dachte er. Was machen wir eigentlich hier?
Was will der Senat mit diesem unfruchtbaren Land, wo sich die Menschen gegenseitig die Köpfe einschlagen?
Er fühlte eine untragbare Last auf seinen Schultern.
Hier stehe ich, dachte er, der ewige Krieger.
Genau wie Generationen vor mir die Soldaten des Gilgamesch, das untergegangene Uruk in der Fremde beschützten. Immer auf dem Posten für eine ungewisse Sache.
Er musste an den großen Makedonen Alexander denken.
Irgendwo, am Ende der bekannten Welt, hatte er an den Pforten des Hindukusch ein neues Reich entdeckt. Nichts mehr da. Nur noch Staub und Mythen.
Wer weiß, dachte er, in welch fernen Zeiten auch dort wieder Menschen wie ich stehen werden um etwas zu bewachen von dem sie nicht viel verstehen.
Ein neues Reich vielleicht? Neue Ideen?
Wer vermochte das zu sagen!
Er hob seinen rechten Arm. Das war das Zeichen. Die Menge verstummte.
Dann wurden die Nägel eingeschlagen.