Ralf Langer
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Dicht er lesen
Hesse gehört?
Der Oscar wilde nicht mehr unter uns!
Ganz schön Grass!
Gesterne saß er noch ganz lessing in einer Nietzsche,
Und nippte tolkien an seinem Skakespeare.
War noch ganz frisch, grün sozusagen,
Und heute musste der seinen Lagerlöf abgeben!
Hat sich capote gesoffen!
Ich marquez kaum glauben.
Soll am Ende in einem Kaffka gewohnt haben,
Nah dem Ginsberg, fo der Hemmingway einen Schlenkert macht.
Mann sachst über ihn so einiges:
Hätt` sich auf´m Keats rumgetrieben
War trotzki mit allen Süßkind,
Auster dem hat er Schach gespielt und immer den Dürrenmatt gesetzt.
Schließlich hatte er keinen Schimmelpfennig mehr.
So ein Rowling!. Du Christie Motten!
Ein Hauptmann fante Leiche im Keller.
Die Haut wär` gewesen wie P.Celan
Und ein paar letzte Worte
„ Musil benn, musil benn zum Städele hinaus..
Schrägen Homer nenn`ich das.
Tja, Hochhuth kommt vor`m Fallersleben.
Hat zu viele Rückert Schlegel einstecken müssen.
Der arme Thoor, konnte nicht nin sagen.
Dann ging`s ihm wohl nur noch Zola la!
Und? Jünger werden wir auch nicht!
Morgen schillern ihm die Glocken.
Na denn Proust.
Jetzt musil aber heym!
Hesse gehört?
Der Oscar wilde nicht mehr unter uns!
Ganz schön Grass!
Gesterne saß er noch ganz lessing in einer Nietzsche,
Und nippte tolkien an seinem Skakespeare.
War noch ganz frisch, grün sozusagen,
Und heute musste der seinen Lagerlöf abgeben!
Hat sich capote gesoffen!
Ich marquez kaum glauben.
Soll am Ende in einem Kaffka gewohnt haben,
Nah dem Ginsberg, fo der Hemmingway einen Schlenkert macht.
Mann sachst über ihn so einiges:
Hätt` sich auf´m Keats rumgetrieben
War trotzki mit allen Süßkind,
Auster dem hat er Schach gespielt und immer den Dürrenmatt gesetzt.
Schließlich hatte er keinen Schimmelpfennig mehr.
So ein Rowling!. Du Christie Motten!
Ein Hauptmann fante Leiche im Keller.
Die Haut wär` gewesen wie P.Celan
Und ein paar letzte Worte
„ Musil benn, musil benn zum Städele hinaus..
Schrägen Homer nenn`ich das.
Tja, Hochhuth kommt vor`m Fallersleben.
Hat zu viele Rückert Schlegel einstecken müssen.
Der arme Thoor, konnte nicht nin sagen.
Dann ging`s ihm wohl nur noch Zola la!
Und? Jünger werden wir auch nicht!
Morgen schillern ihm die Glocken.
Na denn Proust.
Jetzt musil aber heym!
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