Die Geschichte
Einst geschah etwas Unheimliches. Keiner wusste, was sich wirklich ereignet hatte und warum. Doch die Kinder ängstigten sich, deshalb erdachten ihre Eltern eine harmlose Erklärung für die Begebenheit. So kam es, dass das unheimliche Geschehen zu einer sonderbaren Geschichte gerann. Leicht wie eine Feder schwebte die Geschichte über das Land, von Haus zu Haus, von Mensch zu Mensch, von Mund zu Mund. Am Stammtisch im Wirtshaus wurde sie erzählt, an langen Winterabenden in der Stube, am warmen Ofen in der Küche, den Kindern vor dem Einschlafen. Wer aber die Geschichte hörte, der wunderte sich.
Nachdem sie weit gereist war, viel erlebt hatte, und nun einen Ort suchte, wo sie ausruhen konnte, kam die Geschichte einem Schriftsteller zu Ohren. Dort fühlte sie sich wohl. Sie drängte den armen Mann, ihr endlich ein Zuhause zu geben. Der Schriftsteller jedoch war faul. Er hatte schon so manche obdachlose Geschichte nicht geschrieben, die an die Tür seines Herzens geklopft hatte. Auch diesmal wehrte er sich nach Kräften. „Du bist keine wirkliche Geschichte“, schimpfte er, „du hast weder einen richtigen Anfang, noch ein ordentliches Ende und einen seltsamen Verlauf. Wer weiß, wie du in mich oder ich in dich hineingeraten bin. Wie soll ich dir je wieder entkommen, wenn ich dich erst geschrieben habe?“ Die Geschichte aber ließ nicht locker. Da setzte sich der Schriftsteller seufzend an seinen Schreibtisch und schrieb: „Einst geschah etwas Unheimliches...“
Einst geschah etwas Unheimliches. Keiner wusste, was sich wirklich ereignet hatte und warum. Doch die Kinder ängstigten sich, deshalb erdachten ihre Eltern eine harmlose Erklärung für die Begebenheit. So kam es, dass das unheimliche Geschehen zu einer sonderbaren Geschichte gerann. Leicht wie eine Feder schwebte die Geschichte über das Land, von Haus zu Haus, von Mensch zu Mensch, von Mund zu Mund. Am Stammtisch im Wirtshaus wurde sie erzählt, an langen Winterabenden in der Stube, am warmen Ofen in der Küche, den Kindern vor dem Einschlafen. Wer aber die Geschichte hörte, der wunderte sich.
Nachdem sie weit gereist war, viel erlebt hatte, und nun einen Ort suchte, wo sie ausruhen konnte, kam die Geschichte einem Schriftsteller zu Ohren. Dort fühlte sie sich wohl. Sie drängte den armen Mann, ihr endlich ein Zuhause zu geben. Der Schriftsteller jedoch war faul. Er hatte schon so manche obdachlose Geschichte nicht geschrieben, die an die Tür seines Herzens geklopft hatte. Auch diesmal wehrte er sich nach Kräften. „Du bist keine wirkliche Geschichte“, schimpfte er, „du hast weder einen richtigen Anfang, noch ein ordentliches Ende und einen seltsamen Verlauf. Wer weiß, wie du in mich oder ich in dich hineingeraten bin. Wie soll ich dir je wieder entkommen, wenn ich dich erst geschrieben habe?“ Die Geschichte aber ließ nicht locker. Da setzte sich der Schriftsteller seufzend an seinen Schreibtisch und schrieb: „Einst geschah etwas Unheimliches...“