Die Liebe eines Vaters

Gregor Samsa fragte sich, was für ihn das bedeutendere Glück sei:
Das, von dem die anderen nicht wußten, dass er, auf dem Rücken liegend,
hilflos als Ungeziefer mit seinen sechs Beinen in der Luft strammpelte? Oder, dass er es wußte, wo doch seine Behandlung ein Neubeginn war. Zwar nur einer verschärften Wahrnehmung zu schulden, eine Zwischenstufe nach seiner schon immer mieslichen Lage vor dem Ausschlüpfen.

Immerhin war es unnötig darüber nachzusinnen, wo er doch von den anderen
und sich durch eine Tür getrennt war. Und selbst dann, wenn er wieder auf die Beine gekommen wäre, so ahnte er, dass er an dem immer polierten
Parkettfußboden abgleiten würde. Da konnte es so nach jedem Fall kein
Vorwärtskommen geben.

Draußen vor der Tür gab man endlich Ruhe mit dem Fragen.
Gregor Samsa schlief erschöpft ein.

Hallo Morino,

Der Anfang stimmt sprachlich noch nicht ganz:

Das, von dem die anderen nicht wußten […]

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Würde ja heißen, dass die anderen von seinem Glück nichts wussten. Sofern ich mich nicht irre, wolltest du aber wohl sagen, es ist ein Glück, dass die anderen nicht wussten, dass er hilflos auf dem Rücken lag.

Die Schreibweise von strampelte und missliche solltest du nochmals prüfen.

Gruss
ein müder Dichter