Karl Reichert
Mitglied
Die *Wegschwimmer
*wegschwimmen bedeutete im Friedrichhof-Jargon: Nicht-bei-der-Sache-sein!
Greiner hat den Fraß der Hauseigenen Kantine schon seit Jahren satt und erlaubt sich in den letzten Wochen immer öfters „Mittag auf Französisch“. Kann er sich erlauben, er ist doch Gruppenleiter für schwierige Fälle bei der BEWAG, (Berliner Strommonopolist) Innere Revision, Abteilung: Task-Force. Er liebt nun mal die französische Lebensart. Warum also nicht bei der Arbeit? Sein einziger Luxus übrigens, ansonsten ist Meister Schmalhans angesagt: die Kredite, die Kinder, der neue Wagen und der anstehende Urlaub auf Lanzerote sind Dinge, die wohl abgewogen sein wollen. So spaziert er die wenigen Schritte zum Bistro „Eifelturm“, ein lächerlicher Name, rüber, und geht seiner frankophilen Neigung, der Über-eine-halbe-Stunde-Zeit, eben seinem Mittag auf Französisch, nach. Wer jetzt aber denkt, es wäre eines der schönen Provinzbistros, mit leicht angeschmuddeltem Charme, der vergisst, dass die Zentrale der Bewag direkt in der neuen Stadtmitte, am Marlene-Dieterich-Platz, angesiedelt ist. Dort hat sich die Ex- und Hopp-Mentalität der amerikanischen Kulturbanausen breit gemacht. Fette Cinemax-Kinos, pampige Beagle- und Fastfood-Buden, eingerahmt vom glasdurchfluteten Sonycenter und dem ewig sich drehenden Stern – erstickender Einheitsbrei und moderne Urbanität geben sich die Hand. Auch das neue „Eifelturm“ erinnert an einen Schnell-Imbiss: Funktional und hell, dafür aber mit rupf-frischen Salaten, und, was ihm besonders am Herzen liegt, es ist ein Steh-Bistro, da er doch den ganzen Tag am Schreibtisch sitzt.
Auf den knackigen Salat bestellt er sich noch einen großen Milchkaffee und ein Glas frischgepressten Orangensaft, nimmt sich den „Spitzel“, wie er despektierlich von Intellektuellen hier genannt wird, vom Nebentisch, und stellt sich wieder an den Platz an der Sonne zurück, um die aktuellen Schlagzeilen zu überfliegen. Der Tagesspiegel ist ein liberales Blättchen, äußerst seriös und solide, kurz: der übliche Weichspülgang für Leute, die wenigstens zweimal im Jahr ins Theater oder Musical gehen und dem Hang zum gelesenen Zweitbuch frönen. Beim Kulturteil angelangt – er überfliegt den politischen, weil Zeitungen nicht so aktuell, wie die Tagesthemen sind – fällt sein Blick auf ein halbseitiges Foto von nackten, dichtgedrängten Leibern. Greiner hat sofort eine Erektion, nicht der Nackten wegen, sondern weil er seit Wochen, ja vielleicht sogar schon Monaten, auf eine rational nicht nachvollziehbare Art und Weise, elektrisiert, neugierig ist.
Es ist ein schlechtgerastertes Schwarz-Weiß Foto, eine Momentaufnahme vom „Friedrichshof“, einer Kommune des Wiener Aktionskünstlers und Gurus, Otto Mühl, der die Bewegung, im Burgenland, in Österreich, ins Leben gerufen hatte.
Er saugt den Text förmlich in sich auf: Das Leben folgte dem radikalen Geist des Wiener Aktionismus – eine Lebensweise, die sich von allen gesellschaftlichen und religiösen Konventionen lossagte. Das Fundament, auf dem die Kommune sich gründete, waren die Ideale der freien Liebe, das Prinzip des kollektiven Eigentums und der gemeinsamen Kindererziehung. Auch optisch wollten sie sich vom Kleinbürger genauso wie vom Hippie abgrenzen: Sie trugen die Haare Streichholzkurz und kleideten sich extrem unauffällig. Besonders stolz war die Kommune auf die „Selbstanalyse“, angelehnt an die Urschreitherapie von Janov, eine Therapieform mit schwach tiefenpsychologischer Methodik. Sie sah vor, dass die Kommunarden mittels künstlerischer Selbstdarstellung zu einer Persönlichkeit reifen, die vollkommen autonom ist. Die Selbstanalyse sah für Außenstehende eher albern aus: Menschen, die meisten nackt, tanzten wirr durch den Raum, schnitten Grimassen und übten sich in orgiastischem Geschrei. Man sah Frauen, die sich lustvoll Sträucher in den Hintern schieben und Männer, die mit dem Schnuller im Mund vor einem Regal posieren, auf dem ein Dildo steht. Verspielte Kinder, als halbreife Persönlichkeiten, die sich noch nicht gefunden haben, deren Entdeckungsreise aber lustvoll verläuft. Die Haltung beim Chill-Out signalisiert: Inszenieren tun wir uns selbst. Manche von ihnen agierten dabei so ekstatisch, als stünden sie kurz vor einer Teufelsaustreibung.
Greiner schießt Schweiß aus den Achselhöhlen, befleckt das frische, blütenweiße Hemd. Buchstaben purzeln und springen durcheinander. Atemlos starrt er wieder auf das Bild, sucht ganz instinktiv nach dem Flash-Back, nach einer Antwort auf seine Erregtheit und krallt sich am scheinbar Realen, an den abgebildeten Personen fest. Dieses sanfte, milde Lächeln kennt er doch? Wie lange ist das her? -– Ist das nicht Rudolf? Ein hypnotisierendes Lächeln umhüllt und umschmeichelt Greiners Sinne und lockt ihn immer tiefer in den nimmersatten Schlund der Vergangenheit.
Ja, das Leben war einfach und direkt, und die Tage schienen endlos und prall. Im Epizentrum des Selbst erstrahlte naive Selbstverliebtheit. Die eigene Melodie, der Urgrund der Welt, war die Tat. Alles erschien leicht und unbeschwert, voller Poesie. Greiner hatte seine heutige Frau, Iris, kennengelernt, eine strahlende, pflippige, Henna-Haarige, die auf Castaneda, Pejote, ein indianischer Giftpilz, und auf heißem Sex stand. Warum also arbeiten? Maloche war lästig, musste nicht sein. Doch ab und an ließ es sich nicht vermeiden. Man wollte ja nicht darben.
Mittagspause: Seit Sechs Uhr Früh waren sie zu Gange und erst die Hälfe rum. Der tote Punkt schlägt erbarmungslos zu. Aber es war auch ein einträgliches Unterfangen, sie wurden schwarz bezahlt, dass hieß: Keine Abgaben, Brutto für Netto. Greiner hatte sofort zugeschlagen, den Job als Fahrer ohne mit der Wimper zu zucken angenommen, da ihm Jean-Marie, der den Beifahrer machte, gleich auf Anhieb symphatisch war.
Ihr Brötchengeber war die AA0/A0, die Aktion-Analyse-Aufbauorganisation, Ultras, die sektiererische Friedrichshof-Kommune in Berlin. Diese Organisation hatte die Aufgabe, über Secondhand-Läden und eben jenem Entrümpelungsunternehmen, wo Greiner und Jean-Marie Canto seit dem frühen Morgen schufteten, die finanzielle Grundlage , die Unabhängigkeit, zu sichern.
Konkret: Sie mussten innerhalb von 14 Tagen die Keller der Häuser in der Steinmetzstraße 12 und 13 in Schöneberg, Besenrein, d. h. staubfrei hinterlassen. Und wer schon einmal professionell entrümpelt hat, weiß, was das heißt: Bauschutt, alte Elektrogeräte, Teppiche, Eisenrohre, vergammelter Stragula, Kohlenbruch, Balken und Bretter, Säckeweise und lose verstreute Klamotten mussten zuerst Stück für Stück von Hand und wenn dann Platz genug war, über ein paar Bretter, die man über die Stufen legte, per Schubkarre, nach oben befördert werden. Eine Arbeit, die nicht nur Geschick, man denke nur ans Gleichgewichthalten, sondern Schnellkraft und unglaubliche Ausdauer erforderte.
Ein Scheißjob, aber mit Anspruch, da sie auf der ersten Fuhre, die zur Müllkippe in Wannsee gebracht werden sollte, saßen, in der einen Hand eine Wurststulle, in der anderen ein kühles Flaschenbier, und über den Existenzialismus diskutierten. Jean-Marie sprach zwar nur radebrechend Deutsch und er war auch kein Franzose, wie sich schon bald rausstellte, sondern Algerier, der einige Jahre in Paris gelebt hatte. Zudem war er ein ausgewiesener Franzosenhasser, nicht nur wegen des Algerienkrieges, nein, ganz profan, weil er das Französische einfach für künstlich und unecht hielt. Seine Leidenschaft aber galt dem Existenzialismus, natürlich der Camus‘schen Spielart, Sartre hingegen war ein Parvenü.
Und wie es der Teufel so will, fuhr genau in diesem Moment des hitzigen Disputes, Rudolf, Ihr Boss, ein langes, hageres Elend, mit kahl rasiertem Schädel, und von Geburt an Choleriker, vor. Er plusterte sich auf und fluchte: „Immer diese kleinkarierte, kleinbürgerliche Wegschwimmerei!“ Lies die Arme aber wieder resignierend fallen, er erkannte wohl die Sinnlosigkeit seines Unterfangens, rollte kräftig die Augen, drehte sich zum Auto hin, stieg ein, schlug die Tür krachend zu und brauste davon.
„Entschuldigung, kann ich kassieren, gleich ist Schichtwechsel?“ Dringt es an Greiners Ohr. Pupillen schlagen Kapriolen. Er schreckt auf, zerrt die Brieftasche umständlich aus dem Jackett, zieht 20 DM, sagt tonlos und wie nebenbei: „Stimmt so!“ Verlässt sichtlich irritiert das Bistro.
*wegschwimmen bedeutete im Friedrichhof-Jargon: Nicht-bei-der-Sache-sein!
Greiner hat den Fraß der Hauseigenen Kantine schon seit Jahren satt und erlaubt sich in den letzten Wochen immer öfters „Mittag auf Französisch“. Kann er sich erlauben, er ist doch Gruppenleiter für schwierige Fälle bei der BEWAG, (Berliner Strommonopolist) Innere Revision, Abteilung: Task-Force. Er liebt nun mal die französische Lebensart. Warum also nicht bei der Arbeit? Sein einziger Luxus übrigens, ansonsten ist Meister Schmalhans angesagt: die Kredite, die Kinder, der neue Wagen und der anstehende Urlaub auf Lanzerote sind Dinge, die wohl abgewogen sein wollen. So spaziert er die wenigen Schritte zum Bistro „Eifelturm“, ein lächerlicher Name, rüber, und geht seiner frankophilen Neigung, der Über-eine-halbe-Stunde-Zeit, eben seinem Mittag auf Französisch, nach. Wer jetzt aber denkt, es wäre eines der schönen Provinzbistros, mit leicht angeschmuddeltem Charme, der vergisst, dass die Zentrale der Bewag direkt in der neuen Stadtmitte, am Marlene-Dieterich-Platz, angesiedelt ist. Dort hat sich die Ex- und Hopp-Mentalität der amerikanischen Kulturbanausen breit gemacht. Fette Cinemax-Kinos, pampige Beagle- und Fastfood-Buden, eingerahmt vom glasdurchfluteten Sonycenter und dem ewig sich drehenden Stern – erstickender Einheitsbrei und moderne Urbanität geben sich die Hand. Auch das neue „Eifelturm“ erinnert an einen Schnell-Imbiss: Funktional und hell, dafür aber mit rupf-frischen Salaten, und, was ihm besonders am Herzen liegt, es ist ein Steh-Bistro, da er doch den ganzen Tag am Schreibtisch sitzt.
Auf den knackigen Salat bestellt er sich noch einen großen Milchkaffee und ein Glas frischgepressten Orangensaft, nimmt sich den „Spitzel“, wie er despektierlich von Intellektuellen hier genannt wird, vom Nebentisch, und stellt sich wieder an den Platz an der Sonne zurück, um die aktuellen Schlagzeilen zu überfliegen. Der Tagesspiegel ist ein liberales Blättchen, äußerst seriös und solide, kurz: der übliche Weichspülgang für Leute, die wenigstens zweimal im Jahr ins Theater oder Musical gehen und dem Hang zum gelesenen Zweitbuch frönen. Beim Kulturteil angelangt – er überfliegt den politischen, weil Zeitungen nicht so aktuell, wie die Tagesthemen sind – fällt sein Blick auf ein halbseitiges Foto von nackten, dichtgedrängten Leibern. Greiner hat sofort eine Erektion, nicht der Nackten wegen, sondern weil er seit Wochen, ja vielleicht sogar schon Monaten, auf eine rational nicht nachvollziehbare Art und Weise, elektrisiert, neugierig ist.
Es ist ein schlechtgerastertes Schwarz-Weiß Foto, eine Momentaufnahme vom „Friedrichshof“, einer Kommune des Wiener Aktionskünstlers und Gurus, Otto Mühl, der die Bewegung, im Burgenland, in Österreich, ins Leben gerufen hatte.
Er saugt den Text förmlich in sich auf: Das Leben folgte dem radikalen Geist des Wiener Aktionismus – eine Lebensweise, die sich von allen gesellschaftlichen und religiösen Konventionen lossagte. Das Fundament, auf dem die Kommune sich gründete, waren die Ideale der freien Liebe, das Prinzip des kollektiven Eigentums und der gemeinsamen Kindererziehung. Auch optisch wollten sie sich vom Kleinbürger genauso wie vom Hippie abgrenzen: Sie trugen die Haare Streichholzkurz und kleideten sich extrem unauffällig. Besonders stolz war die Kommune auf die „Selbstanalyse“, angelehnt an die Urschreitherapie von Janov, eine Therapieform mit schwach tiefenpsychologischer Methodik. Sie sah vor, dass die Kommunarden mittels künstlerischer Selbstdarstellung zu einer Persönlichkeit reifen, die vollkommen autonom ist. Die Selbstanalyse sah für Außenstehende eher albern aus: Menschen, die meisten nackt, tanzten wirr durch den Raum, schnitten Grimassen und übten sich in orgiastischem Geschrei. Man sah Frauen, die sich lustvoll Sträucher in den Hintern schieben und Männer, die mit dem Schnuller im Mund vor einem Regal posieren, auf dem ein Dildo steht. Verspielte Kinder, als halbreife Persönlichkeiten, die sich noch nicht gefunden haben, deren Entdeckungsreise aber lustvoll verläuft. Die Haltung beim Chill-Out signalisiert: Inszenieren tun wir uns selbst. Manche von ihnen agierten dabei so ekstatisch, als stünden sie kurz vor einer Teufelsaustreibung.
Greiner schießt Schweiß aus den Achselhöhlen, befleckt das frische, blütenweiße Hemd. Buchstaben purzeln und springen durcheinander. Atemlos starrt er wieder auf das Bild, sucht ganz instinktiv nach dem Flash-Back, nach einer Antwort auf seine Erregtheit und krallt sich am scheinbar Realen, an den abgebildeten Personen fest. Dieses sanfte, milde Lächeln kennt er doch? Wie lange ist das her? -– Ist das nicht Rudolf? Ein hypnotisierendes Lächeln umhüllt und umschmeichelt Greiners Sinne und lockt ihn immer tiefer in den nimmersatten Schlund der Vergangenheit.
Ja, das Leben war einfach und direkt, und die Tage schienen endlos und prall. Im Epizentrum des Selbst erstrahlte naive Selbstverliebtheit. Die eigene Melodie, der Urgrund der Welt, war die Tat. Alles erschien leicht und unbeschwert, voller Poesie. Greiner hatte seine heutige Frau, Iris, kennengelernt, eine strahlende, pflippige, Henna-Haarige, die auf Castaneda, Pejote, ein indianischer Giftpilz, und auf heißem Sex stand. Warum also arbeiten? Maloche war lästig, musste nicht sein. Doch ab und an ließ es sich nicht vermeiden. Man wollte ja nicht darben.
Mittagspause: Seit Sechs Uhr Früh waren sie zu Gange und erst die Hälfe rum. Der tote Punkt schlägt erbarmungslos zu. Aber es war auch ein einträgliches Unterfangen, sie wurden schwarz bezahlt, dass hieß: Keine Abgaben, Brutto für Netto. Greiner hatte sofort zugeschlagen, den Job als Fahrer ohne mit der Wimper zu zucken angenommen, da ihm Jean-Marie, der den Beifahrer machte, gleich auf Anhieb symphatisch war.
Ihr Brötchengeber war die AA0/A0, die Aktion-Analyse-Aufbauorganisation, Ultras, die sektiererische Friedrichshof-Kommune in Berlin. Diese Organisation hatte die Aufgabe, über Secondhand-Läden und eben jenem Entrümpelungsunternehmen, wo Greiner und Jean-Marie Canto seit dem frühen Morgen schufteten, die finanzielle Grundlage , die Unabhängigkeit, zu sichern.
Konkret: Sie mussten innerhalb von 14 Tagen die Keller der Häuser in der Steinmetzstraße 12 und 13 in Schöneberg, Besenrein, d. h. staubfrei hinterlassen. Und wer schon einmal professionell entrümpelt hat, weiß, was das heißt: Bauschutt, alte Elektrogeräte, Teppiche, Eisenrohre, vergammelter Stragula, Kohlenbruch, Balken und Bretter, Säckeweise und lose verstreute Klamotten mussten zuerst Stück für Stück von Hand und wenn dann Platz genug war, über ein paar Bretter, die man über die Stufen legte, per Schubkarre, nach oben befördert werden. Eine Arbeit, die nicht nur Geschick, man denke nur ans Gleichgewichthalten, sondern Schnellkraft und unglaubliche Ausdauer erforderte.
Ein Scheißjob, aber mit Anspruch, da sie auf der ersten Fuhre, die zur Müllkippe in Wannsee gebracht werden sollte, saßen, in der einen Hand eine Wurststulle, in der anderen ein kühles Flaschenbier, und über den Existenzialismus diskutierten. Jean-Marie sprach zwar nur radebrechend Deutsch und er war auch kein Franzose, wie sich schon bald rausstellte, sondern Algerier, der einige Jahre in Paris gelebt hatte. Zudem war er ein ausgewiesener Franzosenhasser, nicht nur wegen des Algerienkrieges, nein, ganz profan, weil er das Französische einfach für künstlich und unecht hielt. Seine Leidenschaft aber galt dem Existenzialismus, natürlich der Camus‘schen Spielart, Sartre hingegen war ein Parvenü.
Und wie es der Teufel so will, fuhr genau in diesem Moment des hitzigen Disputes, Rudolf, Ihr Boss, ein langes, hageres Elend, mit kahl rasiertem Schädel, und von Geburt an Choleriker, vor. Er plusterte sich auf und fluchte: „Immer diese kleinkarierte, kleinbürgerliche Wegschwimmerei!“ Lies die Arme aber wieder resignierend fallen, er erkannte wohl die Sinnlosigkeit seines Unterfangens, rollte kräftig die Augen, drehte sich zum Auto hin, stieg ein, schlug die Tür krachend zu und brauste davon.
„Entschuldigung, kann ich kassieren, gleich ist Schichtwechsel?“ Dringt es an Greiners Ohr. Pupillen schlagen Kapriolen. Er schreckt auf, zerrt die Brieftasche umständlich aus dem Jackett, zieht 20 DM, sagt tonlos und wie nebenbei: „Stimmt so!“ Verlässt sichtlich irritiert das Bistro.