Eigensichten

Aufbruch rückseitig

Bürgersteig verschlingende Bettelsuse;
die Konsumgesellschaft breitet ihren Mantel aus.
Ich - Bypassverschlingung - meine Mikadohölzchen sind gefallen,
Füßchen so spitz im Fundament; Flucht in die kühle Hintergasse.
Wende mich um; das Gedärm trägt man schon ewig außen, ein
Gewimmer über die Sackleinenkultur immer brav innen, also
nicht in der Galle, sondern am Revers
nahe der Rose, die man mir aus der linken Herzkammer stahl;
der Abriss schmerzt noch nach, schwarze Materie erfüllt
die Stadt mit ihrem stummen Schrei,
Pedro, der Nachtportjeminee lacht und die
Exilberliner schieben sich ihre Mollen mit Korn ein in
die gefälteten Innenansichten. Persilgeruch aus der
Chemischen Reinigung löst meinen Bypassknoten nicht.
Die Starken, Erfolgreichen seien unbarmherzig, heißt es.
Und ein Dummbeutler, ein Opossum, huscht durchs Unterholz,
ein Triumphator nicht nur für den Augenblick; kein.
vielversprechender Literat erliegt derzeit im Strohfeuer seiner Texte
der Hitze (Buschfeuer könnten ja so bereinigend sein.) auf
dem Therapiesofa beim NeoTasmanischen Teufel,
jenem nachhinkendem Freudianer im geistigen Hinterland,
sieht’s nicht besser aus wie in der gesamten
alzheimernden Weltenlounge ein ewiges
Kommen und Gehen, zwischen Himmelspforten und
Geburtsklinik nur noch die Irrenanstalt, dem König
des Dschungels entglitten jene Gesetzestreue
Pflegerinnen wischen mir das Gesabber ab vom
triefenden Frontallappen, ich klammere mich
an meine Oversized-Barbie.
Jetzt kann der Lenz kommen.

Forenschriftstellerei

Texte verschlingende Bettelsuse;
das Schreibforum breitet seinen Mantel aus.
Ich - Bypassverschlingung - meine Mikadohölzchen sind gefallen,
Füßchen so spitz im Fundament; Flucht in die kühle Hintergasse.
Wende mich um; das Gedärm trägt man schon ewig außen, ein
Gewimmer über die Forenkultur immer brav innen, also
nicht in der Galle, sondern unterm Revers
nahe der Rose, die man mir aus der linken Herzkammer stahl;
sein Abriss schmerzt noch nach.
Pedro, der Nachtportjeminee lacht und die
Exilberliner schieben sich ihre Mollen mit Korn ein in
die gefälteten Innenansichten. Persilgeruch aus der
Chemischen Reinigung löst meinen Bypassknoten nicht.
Schwarze Materie erfüllt
den Thread mit stummen Schrei. Ein vielversprechender
Literat erlag im Strohfeuer seiner Texte der
Hitze (Buschfeuer können ja so bereinigend sein.)
Die Starken, Erfolgreichen seien unbarmherzig, heißt es.
Und ein Dummbeutler, ein Opossum, huscht durchs Unterholz,
ein Triumphator nicht nur für den Augenblick.
In der gesamten alzheimernden
Schreiberlounge ein ewiges
Kommen und Gehen, zwischen Himmelspforten
und Irrenklinik nur noch die Autorenanstalt.
Auf dem Therapiesofa beim NeoTasmanischen Teufel,
jenem nachhinkendem Freudianer im geistigen Hinterland,
liegt der Schreiberkönig entglitten seiner Grammatiktreue
Pflegerinnen wischen ihm das Gesabber ab vom
triefenden Frontallappen; ich klammere mich
an meine Oversized-Barbie.
Jetzt kann der Lenz kommen.

Stadtgang mit Internetcafe & Eigensichten

Bürgersteig verschlingende Bettelsuse;
die Konsumgesellschaft breitet ihren Mantel aus.
Ich - Bypassverschlingung - meine Schicksalshölzchen sind gefallen,
Füßchen so spitz im Fundament; Flucht in die kühle Hintergasse.
Wende mich um; das Gedärm trägt man schon ewig außen, ein
Gewimmer über die Subkultur nicht in der Galle, sondern am Revers
nahe der Rose, die man mir aus der linken Herzkammer stahl;
sein Abriss schmerzt noch nach. Die Starken, Erfolgreichen
seien unbarmherzig, heißt es, und ein
Dummbeutler, ein Opossum, huscht durchs Unterholz,
ein Triumphator nicht nur für den Augenblick;
Pedro, der Nachtportjeminee lacht und die
Exilberliner schieben sich ihre Mollen mit Korn ein in
die gefälteten Innenansichten. Persilgeruch aus der
Chemischen Reinigung löst meinen Bypassknoten nicht,
gehe ins Internetcafe, will mich Freischreiben im
Literaturforum; schwarze Materie erfüllt
die Autorenlounge mit stummen Schrei: Ein
vielversprechender Literat war im Strohfeuer seiner
Texte der Hitze erlegen (Buschfeuer können ja so bereinigend sein.)
Der alzheimernde Schreiberkönig ist heuer nicht präsent;
sein Schmierzettel liegt im geistigen Hinterland auf dem
Werkstattsofa beim NeoTasmanischem Teufel, jenem
nachhinkendem Freudianer im therapeutischen Separee.
Grammatiktreue Pflegerinnen wischen ihm das Gesabber ab
vom triefenden Frontallappen, ich entferne meinen Thread,
klammere mich an meine Oversized-Barbie.
Jetzt könnt der Lenz kommen.