Einkehr

Der Tag verschlingt sein Gnadenbrot,
es duftet nach Vanille.
Die Kirchturmspitze sticht ins Rot,
und endlos senkt sich Stille.

Ein Hoftor knarrt. Kaum hörbar naht
mein Herz im letzten Lichte.
Dieweil durchflutet Silberdraht
den Weg zur alten Fichte.

Wir gehen schweigend Hand in Hand.
Der Mond zieht für die Nacht
den Vorhang zu mit schwarzem Band,
hats Hoftor zugemacht.

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