H harbue Mitglied 7 Januar 2007 #1 Februarmorgen Die Luft steht still Kein Fünkchen Hoffnung Auch von der Birke nicht Die steht Kopf über Reisigbesen zu berichten Das ist eine andere Geschichte. Was für ein Morgen Der so dahinlutscht Krähenvögel ziehen vorüber Und halten ihren Schnabel. H.Bü.2003
Februarmorgen Die Luft steht still Kein Fünkchen Hoffnung Auch von der Birke nicht Die steht Kopf über Reisigbesen zu berichten Das ist eine andere Geschichte. Was für ein Morgen Der so dahinlutscht Krähenvögel ziehen vorüber Und halten ihren Schnabel. H.Bü.2003
Z Zarathustra Mitglied 8 Januar 2007 #2 knapp, karg und doch sehr interessant. Vergänglichkeit drinkt durch, und zwar ganz wunderbar: Wenn die Birke, ohne ein Fünkchen Hoffnung, über Reisigbesen berichtet... Das aber ist eine andere Geschichte; - vielleicht unsere eigene. L.G. Hans
knapp, karg und doch sehr interessant. Vergänglichkeit drinkt durch, und zwar ganz wunderbar: Wenn die Birke, ohne ein Fünkchen Hoffnung, über Reisigbesen berichtet... Das aber ist eine andere Geschichte; - vielleicht unsere eigene. L.G. Hans
