rogerwilco
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Frühling läßt die nasse Hand
wieder greifen in die Erde.
Kleine, unzählige Triebe
sprießen ahnungsvoll heran.
Mücken träumen schon,
wollen balde stechen.
Horch, vom Dachboden ein
leiser Pfeifton.
Mäuschen, ja, Du bist's,
dich hab ich vernommen.
'tschuldigung, ein Realist!
wieder greifen in die Erde.
Kleine, unzählige Triebe
sprießen ahnungsvoll heran.
Mücken träumen schon,
wollen balde stechen.
Horch, vom Dachboden ein
leiser Pfeifton.
Mäuschen, ja, Du bist's,
dich hab ich vernommen.
'tschuldigung, ein Realist!