Da liegt er tot
im Heu seines Lebens,
trocken wie Zunder,
ausgegerbt, nur noch
ein Streichholz wert.
Um ihn herum
Tigerpisse, Flunkerei,
abgerissenes Buntpapier.
Sie, zwei Kopf größer,
tanzt abgeschminkt
um ein Grammophon,
leuchtet in die Welt.
Sein einziger Freund,
der Schlangenmensch,
krumm vom Schnaps,
erzählt von Zugaben,
geopferten Augen.
Da liegt er,
etwas Lebendiges hatte er immer,
jetzt kriecht es leise
aus seinem Kopf.
im Heu seines Lebens,
trocken wie Zunder,
ausgegerbt, nur noch
ein Streichholz wert.
Um ihn herum
Tigerpisse, Flunkerei,
abgerissenes Buntpapier.
Sie, zwei Kopf größer,
tanzt abgeschminkt
um ein Grammophon,
leuchtet in die Welt.
Sein einziger Freund,
der Schlangenmensch,
krumm vom Schnaps,
erzählt von Zugaben,
geopferten Augen.
Da liegt er,
etwas Lebendiges hatte er immer,
jetzt kriecht es leise
aus seinem Kopf.