Irritation

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Vera-Lena

Mitglied
Irritation

Die Sonne bleibt nur kurze Zeit,
eilt übers Dach dahin.
Das trockne Laub ist ausgestreut,
die Amsel schiebt es her und hin
und sucht darunter tack, tack, tack,
und kriegt ein letztes Körnchen ab.

Der Wald weiß Sommer nicht, nicht Winter,
reckt sich hinein ins fahle Licht.
Die Schwalbe kommt nicht recht dahinter,
soll sie nach Süden oder nicht.
Es atmet alles Zwischenraum
ob Wäldchen, Wiese oder Zaun.

Fürwahr, die Ernte ist geborgen,
die Stürme sind schon hingebraust.
Man müsste für den Winter sorgen,
bevor der Kälte Grimm uns zaust.
Zum Glück gibt es ja den Kalender:
Na, klar, November!
 



 
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