Kopfsteinallee:
Die mumifizierte Kopfsteinallee,
Ziegelbarock brennt sich, stadtauswärts,
auf den letzten Drücker ins Gedächtnis.
Im Rücken die Seufzer der Plätze,
es ist Krieg, Männer stehen rum
und brennen, warten auf einen gebrüllten
Hordenlaut, tragen wunde Stiefel,
verbergen Bücher im Tornister.
Offiziere mit dünnen Bärten
lachen ihnen Hyänen in den Weg.
Ein Soldat liegt quer auf der Straße,
zielt in den Himmel, hustet Blut,
kommt von da, wohin sie gehen.
Die Bäume sind schwarze Gespenster,
den Sommer in hastigen Zügen aufgeraucht,
alles Blut im Kopf, bis er platzt,
Augäpfel zu den Schlangen schleudert.
Phosphor- und Dieselblumen,
trittresistente Gewürzpflanzen.
Einer erzählt von der Kälte und den
geschlachteten Kühen, der Wärme in den Gedärmen,
der Notwendigkeit von Vergeltungsmaßnahmen.
Die Plätze summen nach,
es wird eine kurze Stille geben
wenn diese kleinen Schatten verschwunden sind,
einen winzigen Moment.
Die mumifizierte Kopfsteinallee,
Ziegelbarock brennt sich, stadtauswärts,
auf den letzten Drücker ins Gedächtnis.
Im Rücken die Seufzer der Plätze,
es ist Krieg, Männer stehen rum
und brennen, warten auf einen gebrüllten
Hordenlaut, tragen wunde Stiefel,
verbergen Bücher im Tornister.
Offiziere mit dünnen Bärten
lachen ihnen Hyänen in den Weg.
Ein Soldat liegt quer auf der Straße,
zielt in den Himmel, hustet Blut,
kommt von da, wohin sie gehen.
Die Bäume sind schwarze Gespenster,
den Sommer in hastigen Zügen aufgeraucht,
alles Blut im Kopf, bis er platzt,
Augäpfel zu den Schlangen schleudert.
Phosphor- und Dieselblumen,
trittresistente Gewürzpflanzen.
Einer erzählt von der Kälte und den
geschlachteten Kühen, der Wärme in den Gedärmen,
der Notwendigkeit von Vergeltungsmaßnahmen.
Die Plätze summen nach,
es wird eine kurze Stille geben
wenn diese kleinen Schatten verschwunden sind,
einen winzigen Moment.