Billy Bibbit
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Liebe ist...
...ein vergrabener Hundeknochen
am Strand der eigenen Erwartungen.
Eine leere Seite im wortlosen Roman.
...ein Geschenkkorb ohne Verfallsdatum,
eine konservierte Idee von Behaglichkeit.
Das letzte Stück Fleisch am kalten Buffet.
...eine leise Melodie
im Motodrom meiner Befindlichkeit.
Ein Prolog, der nicht endet.
...ein mumifizierter Gedanke aus Licht,
eine Paraphe im Teich der Identität.
Ein Gedicht aus Menschenhaut.
...ein vergrabener Hundeknochen
am Strand der eigenen Erwartungen.
Eine leere Seite im wortlosen Roman.
...ein Geschenkkorb ohne Verfallsdatum,
eine konservierte Idee von Behaglichkeit.
Das letzte Stück Fleisch am kalten Buffet.
...eine leise Melodie
im Motodrom meiner Befindlichkeit.
Ein Prolog, der nicht endet.
...ein mumifizierter Gedanke aus Licht,
eine Paraphe im Teich der Identität.
Ein Gedicht aus Menschenhaut.