Schwarz, Schwarz, alles Schwarz. Dein Auto ist Schwarz, deine Kleidung, den Kaffee den du trinkst. Dein Haar trägst du seit Monaten so. Und dein Zimmer: schwarze Decke mit schwarzen Wänden. Die Uhr daran, nach der du so oft schaust, dreht ihre Runden in einem ewigen Kreis aus Schwarz. Mir wäre lieber, du würdest sie gelegentlich einfach vergessen, denn was willst du tun, wenn sie eines Tages stehen bleibt?
Schwarz ist deine Lieblingsfarbe. Keine Abstufungen, keine Variationen, nur das schlichte, simple und beständige Schwarz.
Am Anfang hat es mich noch amüsiert, ich fand es sogar ein bisschen interessant. Jetzt verstehe ich das alles nicht mehr. Ich weiß nicht, was du bloß hast mit diesem Schwarz. Es hat sich in dein Leben geschlichen als ein großes dunkles Etwas, nicht zu deuten und unersetzbar, wie ein Loch, das den Platz von etwas einnimmt, das du verloren und nicht wiedergefunden hast. Und du behältst es bei dir, hast es ganz an dich gerissen, als wäre es das Einzige, was dir davon noch bleibt. Wo du bist, da ist sie auch, wo du hingehst, sie kommt mit dir, wohin du auch gehst, wo du auch bist, um dich ist das Schwarz.
Ich habe dich beobachtet in deiner schwarzen Welt - etwas an ihr macht dich unsicher und misstrauisch, lässt dich zweifeln und macht das Schweigen zwischen uns nur größer, nicht kleiner. Was kann es nur sein, das dich so mitnimmt und wieso weinst du so oft?
Wenn ich dich frage, ob du dich an den Anfang des Schwarz‘ erinnerst, sagst du mir, es war schon immer da, und ich soll mich ja zurücknehmen mit meinen Analysen. Du hast schon Recht, ich bin mitunter unmöglich, wenn ich den Dingen auf den Grund gehen will und immer nach dem Warum frage. Es ist nur, manchmal habe ich Angst, dass es dich selber verschluckt, das Schwarz. Oder dich herzlos macht, oder blind, dass es kein bisschen mehr übrig lässt von dem Menschen, den ich kenne.
Schwarz ist deine Lieblingsfarbe. Keine Abstufungen, keine Variationen, nur das schlichte, simple und beständige Schwarz.
Am Anfang hat es mich noch amüsiert, ich fand es sogar ein bisschen interessant. Jetzt verstehe ich das alles nicht mehr. Ich weiß nicht, was du bloß hast mit diesem Schwarz. Es hat sich in dein Leben geschlichen als ein großes dunkles Etwas, nicht zu deuten und unersetzbar, wie ein Loch, das den Platz von etwas einnimmt, das du verloren und nicht wiedergefunden hast. Und du behältst es bei dir, hast es ganz an dich gerissen, als wäre es das Einzige, was dir davon noch bleibt. Wo du bist, da ist sie auch, wo du hingehst, sie kommt mit dir, wohin du auch gehst, wo du auch bist, um dich ist das Schwarz.
Ich habe dich beobachtet in deiner schwarzen Welt - etwas an ihr macht dich unsicher und misstrauisch, lässt dich zweifeln und macht das Schweigen zwischen uns nur größer, nicht kleiner. Was kann es nur sein, das dich so mitnimmt und wieso weinst du so oft?
Wenn ich dich frage, ob du dich an den Anfang des Schwarz‘ erinnerst, sagst du mir, es war schon immer da, und ich soll mich ja zurücknehmen mit meinen Analysen. Du hast schon Recht, ich bin mitunter unmöglich, wenn ich den Dingen auf den Grund gehen will und immer nach dem Warum frage. Es ist nur, manchmal habe ich Angst, dass es dich selber verschluckt, das Schwarz. Oder dich herzlos macht, oder blind, dass es kein bisschen mehr übrig lässt von dem Menschen, den ich kenne.