strumpfkuh
Mitglied
Lieber Dichter,
ich bin so wütend, dass ich platzen könnte. Kannst du sie sehen zwischen den Wörtern, meine Wut? Am liebsten hätte ich sie dir ins Gesicht geschrieen, vorhin, aber ich weiß ja, dass es sinnlos gewesen wäre. Du hättest nur gerufen: „Ein Stift, wo ist ein Stift?“, um dann ein Gedicht über die Sinnlichkeit einer rasenden Ehefrau zu verfassen.
Also greife ich zu deiner Methode und schreibe meine Gedanken nieder. Vielleicht erreiche ich dich auf diesem Weg, irgendwo in deinen Tiefen, die ich bisher nicht ergründen konnte.
Bei allem Verständnis, zu dem ich fähig bin, musste es wirklich meine Doktorarbeit sein, auf deren Rückseite du deine Ergüsse schriebst? Sicher, ich weiß, dass wir kein Papier mehr im Haus hatten, eben deshalb kann ich diese Arbeit nicht einfach noch einmal ausdrucken. Wieso ich mich so aufrege, ich kann doch neues Papier kaufen gehen? Das werde ich dir sagen. Auch du hättest das tun können. Jawohl, auch wenn du es für unmöglich hältst. Auch ein Dichterherz kann in ein Geschäft gehen und einen Packen Papier erwerben. Es ist ganz einfach, du musst nur Geld dafür mitnehmen, und im Austausch dafür erhältst du fast alles, was du täglich benötigst. Probier es doch einfach einmal aus.
Du wirst ab jetzt dazu gezwungen sein, denn ich verlasse dich. Ja, da staunst du. Ich kann sie schon lesen, all deine sehnsüchtigen Texte, deine Tränen-fließen-lassenden Worte über dein gebrochenes Herz. Du wirst viel schreiben müssen. Besser gehst du sofort neues Papier kaufen, denn den Rest meiner Doktorarbeit nehme ich mit. Da kannst du Gift drauf nehmen.
Und falls es dich interessiert, wie es in meinem unpoetischen Herzen aussieht, dann lies nur weiter. Ich kann dir eine Menge erzählen.
Erinnerst du dich an die Katze, die vor unserem Haus von einem Auto angefahren wurde? Soll ich dir auf die Sprünge helfen? Es war an dem Tag, an dem du diese wirklich bewegende Geschichte schriebst über einen einsamen alten Witwer, der sich gerade von seinem Balkon auf die Straße stürzen wollte, in der festen Absicht, Selbstmord zu begehen. Da lief diese Katze vor ein Auto und wurde ein paar Meter weit weg geschleudert. Der Witwer also runter auf die Straße, die Katze auf seinen Arm genommen und hinauf getragen, in seine Wohnung. Er pflegte sie bis zu ihrem Tod und sah deren Ableben als ein Omen, selbst weiter leben zu müssen. Eine wirklich gute Geschichte. Rührend, zum Weinen. Aber du hast dich nicht ein einziges Mal erkundigt, wie es der wirklichen Katze erging, die dich inspiriert hatte und die in meinen -nicht in deinen- Armen gestorben war. Ich habe deine Dichterseele getröstet, nach dieser Geschichte. Aber wer hat mir Trost gespendet?
Ich erinnere mich auch an ein Geburtstagsgeschenk, das du mir vor ein paar Jahren gemacht hast. Weißt du noch? Du hast mir einen Gedanken geschenkt. Ein paar Worte auf einem alten Einkaufszettel. Wahrscheinlich war wieder mal das Papier alle, und du wolltest mich auf diesem Weg daran erinnern. Sicher, es war ein guter Gedanke, irgendetwas tiefsinniges. Aber nicht so gut, dass ich mich heute daran noch erinnern kann. Ich habe damals sogar meine Freundin beneidet, die von ihrem Mann immerhin eine Küchenmaschine von Rowenta geschenkt bekommen hat.
Falls du noch immer nicht verstehst, warum ich dich verlasse, dann denke nur mal an gestern Abend. Himmel Herrgott, im schönsten Moment, deine Finger waren in mir drinnen, deine Zunge zauberte die schönsten Gefühle an meinem Körper, in meiner Kehle formte sich bereits ein wundervoller Schrei der Ekstase, als du plötzlich, wie von der Tarantel gestochen, aufsprangst und mich alleine ließt, mitten in meinem Coitus interruptus. Die einzige Entschuldigung, die ich später von dir hörte, war: „Du inspirierst mich halt so.“ Und du hast mir natürlich dieses neue Gedicht überreicht, über die sexuelle Empfindsamkeit der Frau.
Das liegt jetzt hier vor mir, dieses Gedicht. Am liebsten würde ich es zerreißen. Aber statt dessen werde ich meinen Koffer packen.
Deine Frau
Nachtrag: Jetzt hab ich es doch noch mal gelesen, dieses blöde Gedicht. Und leider, leider muss ich dir sagen: Es ist gut. Es ist verdammt noch mal gut. Zu gut, um dich zu verlassen...
ich bin so wütend, dass ich platzen könnte. Kannst du sie sehen zwischen den Wörtern, meine Wut? Am liebsten hätte ich sie dir ins Gesicht geschrieen, vorhin, aber ich weiß ja, dass es sinnlos gewesen wäre. Du hättest nur gerufen: „Ein Stift, wo ist ein Stift?“, um dann ein Gedicht über die Sinnlichkeit einer rasenden Ehefrau zu verfassen.
Also greife ich zu deiner Methode und schreibe meine Gedanken nieder. Vielleicht erreiche ich dich auf diesem Weg, irgendwo in deinen Tiefen, die ich bisher nicht ergründen konnte.
Bei allem Verständnis, zu dem ich fähig bin, musste es wirklich meine Doktorarbeit sein, auf deren Rückseite du deine Ergüsse schriebst? Sicher, ich weiß, dass wir kein Papier mehr im Haus hatten, eben deshalb kann ich diese Arbeit nicht einfach noch einmal ausdrucken. Wieso ich mich so aufrege, ich kann doch neues Papier kaufen gehen? Das werde ich dir sagen. Auch du hättest das tun können. Jawohl, auch wenn du es für unmöglich hältst. Auch ein Dichterherz kann in ein Geschäft gehen und einen Packen Papier erwerben. Es ist ganz einfach, du musst nur Geld dafür mitnehmen, und im Austausch dafür erhältst du fast alles, was du täglich benötigst. Probier es doch einfach einmal aus.
Du wirst ab jetzt dazu gezwungen sein, denn ich verlasse dich. Ja, da staunst du. Ich kann sie schon lesen, all deine sehnsüchtigen Texte, deine Tränen-fließen-lassenden Worte über dein gebrochenes Herz. Du wirst viel schreiben müssen. Besser gehst du sofort neues Papier kaufen, denn den Rest meiner Doktorarbeit nehme ich mit. Da kannst du Gift drauf nehmen.
Und falls es dich interessiert, wie es in meinem unpoetischen Herzen aussieht, dann lies nur weiter. Ich kann dir eine Menge erzählen.
Erinnerst du dich an die Katze, die vor unserem Haus von einem Auto angefahren wurde? Soll ich dir auf die Sprünge helfen? Es war an dem Tag, an dem du diese wirklich bewegende Geschichte schriebst über einen einsamen alten Witwer, der sich gerade von seinem Balkon auf die Straße stürzen wollte, in der festen Absicht, Selbstmord zu begehen. Da lief diese Katze vor ein Auto und wurde ein paar Meter weit weg geschleudert. Der Witwer also runter auf die Straße, die Katze auf seinen Arm genommen und hinauf getragen, in seine Wohnung. Er pflegte sie bis zu ihrem Tod und sah deren Ableben als ein Omen, selbst weiter leben zu müssen. Eine wirklich gute Geschichte. Rührend, zum Weinen. Aber du hast dich nicht ein einziges Mal erkundigt, wie es der wirklichen Katze erging, die dich inspiriert hatte und die in meinen -nicht in deinen- Armen gestorben war. Ich habe deine Dichterseele getröstet, nach dieser Geschichte. Aber wer hat mir Trost gespendet?
Ich erinnere mich auch an ein Geburtstagsgeschenk, das du mir vor ein paar Jahren gemacht hast. Weißt du noch? Du hast mir einen Gedanken geschenkt. Ein paar Worte auf einem alten Einkaufszettel. Wahrscheinlich war wieder mal das Papier alle, und du wolltest mich auf diesem Weg daran erinnern. Sicher, es war ein guter Gedanke, irgendetwas tiefsinniges. Aber nicht so gut, dass ich mich heute daran noch erinnern kann. Ich habe damals sogar meine Freundin beneidet, die von ihrem Mann immerhin eine Küchenmaschine von Rowenta geschenkt bekommen hat.
Falls du noch immer nicht verstehst, warum ich dich verlasse, dann denke nur mal an gestern Abend. Himmel Herrgott, im schönsten Moment, deine Finger waren in mir drinnen, deine Zunge zauberte die schönsten Gefühle an meinem Körper, in meiner Kehle formte sich bereits ein wundervoller Schrei der Ekstase, als du plötzlich, wie von der Tarantel gestochen, aufsprangst und mich alleine ließt, mitten in meinem Coitus interruptus. Die einzige Entschuldigung, die ich später von dir hörte, war: „Du inspirierst mich halt so.“ Und du hast mir natürlich dieses neue Gedicht überreicht, über die sexuelle Empfindsamkeit der Frau.
Das liegt jetzt hier vor mir, dieses Gedicht. Am liebsten würde ich es zerreißen. Aber statt dessen werde ich meinen Koffer packen.
Deine Frau
Nachtrag: Jetzt hab ich es doch noch mal gelesen, dieses blöde Gedicht. Und leider, leider muss ich dir sagen: Es ist gut. Es ist verdammt noch mal gut. Zu gut, um dich zu verlassen...