Die Steine werden kalt.
Schon streifen meine Füße
gelbe Blätter.
Der Sommer, kaum begonnen,
ist schon alt.
Noch einmal die Zartheit des Grases
und krümel der Erde, bevor
der Wind leer auf den Feldern weht.
Und in Herbstställen
stampfen schon Pferde.
Auch Winter
wird kommmen.
Bald.
Schon streifen meine Füße
gelbe Blätter.
Der Sommer, kaum begonnen,
ist schon alt.
Noch einmal die Zartheit des Grases
und krümel der Erde, bevor
der Wind leer auf den Feldern weht.
Und in Herbstställen
stampfen schon Pferde.
Auch Winter
wird kommmen.
Bald.