AlexanderrednaxelA
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Es roch nach Alkohol, nach getrunkenem und ausgeatmetem Alkohol. Und nach jenem Schweiß, der sich mit den Jahren festsetzt in strähnigem Haar und Bundeswehrparkas. Um mich herum murmelte und brabbelte und schlurfte es, machmal lachte einer laut auf aus seinem zerstörten Gesicht.
Wenn es Gestrandete gibt, ist mein „Plus“ der Strand. Es ist ein kleiner Laden, Alkohol und Schweiß haben sich auch in ihm festgesetzt. Hier kaufte ich Zigaretten, POWER. Mit jedem Zug daran spürt man ihn in sich hinein kriechen und überall verbreiten, den Krebs, das heisst dann kräftiger Geschmack und ist auch herzhaft, bei Gott.
Ich stand an der Kasse, vor mir eine Frau, die mitleidig auf die Kassiererin blickte. Die Kassiererin ist dick, eine fröhliche, rötlich gelockte Person in oranger Schürze, rosa das Gesicht, festes Fleisch, davon eine Menge. Normalerweise höre ich sie nur durch das Geschäft brüllen und mit den Kunden scherzen.
„Wir sind doch befreundet!“, sagte sie jetzt zu der Frau, und mit jedem Wort kamen Tränen näher. „Ich verstehe das nicht, nach so vielen Jahren“. Kraftlos schob sie Waren über das Band, sie schien kaum noch in der Lage dazu. „Ungeheuerlich“, sagte die Frau und ging, nun wendete die Kassiererin mir ihren verschleierten Blick zu. „Guten Tag“, schluchzte sie.
„Was ist denn los?“ - „Wir werden geschlossen, nächsten Donnerstag, hat die Zentrale befohlen. Und sie reißen uns alle auseinander, man will da nicht, dass wir uns so gut verstehen! Wir sind doch alle befreundet!“
Das war letzte Woche. Heute ist der Laden zugeklebt.
Wenn es Gestrandete gibt, ist mein „Plus“ der Strand. Es ist ein kleiner Laden, Alkohol und Schweiß haben sich auch in ihm festgesetzt. Hier kaufte ich Zigaretten, POWER. Mit jedem Zug daran spürt man ihn in sich hinein kriechen und überall verbreiten, den Krebs, das heisst dann kräftiger Geschmack und ist auch herzhaft, bei Gott.
Ich stand an der Kasse, vor mir eine Frau, die mitleidig auf die Kassiererin blickte. Die Kassiererin ist dick, eine fröhliche, rötlich gelockte Person in oranger Schürze, rosa das Gesicht, festes Fleisch, davon eine Menge. Normalerweise höre ich sie nur durch das Geschäft brüllen und mit den Kunden scherzen.
„Wir sind doch befreundet!“, sagte sie jetzt zu der Frau, und mit jedem Wort kamen Tränen näher. „Ich verstehe das nicht, nach so vielen Jahren“. Kraftlos schob sie Waren über das Band, sie schien kaum noch in der Lage dazu. „Ungeheuerlich“, sagte die Frau und ging, nun wendete die Kassiererin mir ihren verschleierten Blick zu. „Guten Tag“, schluchzte sie.
„Was ist denn los?“ - „Wir werden geschlossen, nächsten Donnerstag, hat die Zentrale befohlen. Und sie reißen uns alle auseinander, man will da nicht, dass wir uns so gut verstehen! Wir sind doch alle befreundet!“
Das war letzte Woche. Heute ist der Laden zugeklebt.