Psycho Tequila oder eine Nacht in den Zeilen

Psycho Tequila
oder
eine Nacht zwischen den Zeilen


Es gibt kein allein sein.
Ich sitze an dieser Hotelbar. Halb im Freien, halb in der Lobby.
Überall Palmen.Karibische Gefilde.
Sobald ich die Augen geöffnet habe ,steht dieser Typ neben mir.
Trägt lässiges Khaki, schlaksige Figur, mit einem leichten Hang
zur Magerkeit, so daß Hemd und Hose an ihm herumflattern,
wie eine Fahne im Wind.
Wir haben gerade angestoßen und blicken hinaus in die Nacht:
Meererauschen ,Sternbilder, ansonsten Keine Töne. Keine Blicke.
"Wenn Joyce nicht verrückt gewesen wäre",sagt er,"dann hätt` er
wie Flann O'Brian geschrieben."
Er schüttet sich seinen Gin Tonic hinunter.
Die Eiswürfel zermalmt er mit den Zähnen. Fürchterliches Geräusch!
"Der hat den Nobelpreis doch nur bekommen, weil die im Kommitte
nicht wußten, ob das der letzte Scheiß war, oder doch etwas anderes..."
Dieser Typ, Bloom, ist Ire, und ich weiß nicht, wie ich an ihn geraten bin.
Wollte doch nur ganz in Ruhe meinen Verstand an der Bar auslöschen.
Trinken, bis ich die Wale singen höre.
"Die haben die falsche Entscheidung getroffen", unterbricht er mich.
Er nickt.
"Klare Sache", fügt er hinzu und ordert neue Getränke.
Plötzlich steht da Tequila vor mir.
"Was ist mit Salz und Zitrone", frage ich.
"Ihr Deutschen seid ein seltsames Völkchen", sagt er und kichert.
"Eine Spirituose ist ein geistiges Getränk. Ihr trinkt doch auch
keinen Weinbrand mit Zuckerund 'nem Stück Kartoffel,oder?"
Also hinunter damit,und direkt zwei Neue hinterher.
"Und was ist mit Finneganns Wake?", frage ich.
"Ah, ein irischer Traum, oder vielmehr - ein Albtraum -
ein Babelsyndrom. Schätze Joyce hatte zuviel Jameson intus.
Du mußt wissen, wenn wir Iren zuviel getrunken haben, und wir
trinken immer, dann geraten uns die Worte und die Bilder
im Kopf außer Kontrolle."
Bloom lacht, und wieder krachen die Eiswürfel.
"Da schreibt einer ein Buch über's Erwachen, und worum geht's?"
Er schaut mich flüchtig an. Ich sehe, daß er von mir keine Antwort
erwartet, also schaue ich nur in die Luft und warte ab.
"Es geht um einen nicht enden wollenden Traum!"
Wieder eine kurze Kunstpause, und dann geht es auch schon weiter.
"Wir Iren sind schon ein seltsames Volk. Macht die Insellage,
und die Kartoffeln. 300 Jahre Kartoffeln als Beilage,
das hält kein Körper aus, ohne im Kopf ein bischen weich zu werden.
Ich glaub euer Kaffka, der hatte auch nur Kartoffeln gemampft."
Ich nicke. Das klang für mich alles ganz logisch. Das machte mir
aber wiederum ein wenig Angst, also bestelle ich nochmal Tequila.
"Hörst du die Wale, Bloom?", frage ich ihn.
Interessiert ihn gar nicht.
"Und", sagt er, als hätte ich meinen Mund, nur um ihn zu halten,
"die Russen, ach die Russen, nimm nur mal Raskalnikow..."
Also nehm ich Raskalnikow. Irgendwo in den tequiladurchweichten
Zonen meines Zerebrallappens erwische ich ihn, und ziehe
ihn vor mein geistig trüb gewordenes Auge.
Ich sage etwas wie," Der erinnert mich an Castorp."
Rasklanikow in meinem Kopf findet das gar nicht lustig,
er schreit mich an.
"Der Castorp", brüllt er in meinem Kopf,"der Castorp, war ein
Hanswurst, verstand nichts von der Seele. Ich aber,
bin meinen Weg bis zu Ende gegangen.Punktum.
Und Überhaupt, tausendfünfhundert Seiten Einleitung, und als
der Krieg beginnt, lässt uns der Dichter, grübelnd zurück.
Ich wär losgezogen. Keine Frage..."
"Hast du auch diese Stimmen im Kopf, Bloom?", will ich wissen.
"Anatol", sagt er zu mir, " du mußt ruhiger werden!"
" Ich bin nicht Stiller", entgegne ich beleidigt."Ich hör schon
wieder den Wal.Es ist ein Einzelgänger, das hör ich am Gesang!
Weiß ist er, und groß, und er wird uns zerschmettern!"
Schon hat uns der Kellner, der auf den Namen Quiquäq hört,
neue Tequila hingestellt.
"Hören sie mal", nuschelt er in gebrochenem Englisch," die Bar
schließt gleich, wenn sie also noch ein Getränk heben möchten,dann..."
"Gib uns die ganze Flasche Tequila, und Zitrone und Salz,
für Anatol, du Lump", brüllt Bloom. Dann wirft er die Hände
in die Höhe und flüstert, "Introibo ad altare dei."
Der Wal, jetzt höre ich ihn nicht nur, er erscheint leibhaftig.
"Ihr müsst nur die Laufrichtung ändern," blubbert es aus seinem Schlund.
Davon erzähl ich Bloom besser nichts. Also schütte ich einfach
Tequila in unsere Gläser, und ignoriere den Wal.
"Pass mal auf," sagt Bloom,"ich hatte da mal einen Bekannten,
der hieß Ulrich, war Östereicher. Alles in allem ein Mann
ohne Eigenschaften. Der hat mir seinerzeit beigebracht, wie man
die Bilder in seinem Kopf los wird, wie alles verschwindet,
bis auf das Blinde!"
Ich drehe mich zu ihm herum. Er wirkt plötzlich sehr ernst.
"Mach mir keine Angst, Bloom", sage ich."Um mich herum
passiert schon genug!"
Er greift sich also die Flasche Tequila, schüttet nochmal nach,
schneidet zwei saftige Stücke Zitrone ab, nimmt den Salztreuer,
schüttet zwei erkleckliche Häuflein davon vor uns auf den Tresen und
drückt mir einen Strohhalm in die Hand.
"Und jetzt," frage ich.
"Jetzt, ist Psycho-Tequila Zeit!"
Er legt den Kopf weit in den Nacken, hält sich mit der einen Hand
das rechte Auge auf, während er mit der Anderen nach der Zitrone greift.
"So muß es sein", ruft er. Dann zerdrückt er die Zironenscheibe
über seinem offenen Auge. Der Saft spritzt hinein. Sofort greift
er zum Glas, kippt den Tequila hinunter, nimmt laut fluchend,
mit tränenden Augen denStrohhalm, steckt ihn in die Nase und
saugt das Salz in einem Rutsch durch sie in seine Stirnhöhle.
"Jetzt du", kreischt er.
Der Wal neben mir schüttelt mit dem Kopf, Castorp und Raskalnikow
wollen mich aufhalten.Aber ich bin schneller.
Ah, dieser Schmerz. Nichts ist mehr, die Zitronensäure frisst
sich in meine Bilder und das Salz kriecht durch die Nasenhöhle
in mein Gehirn ,löscht dort alles was sie findet.
Brechreiz. Ich übergebe mich zu meinen Füßen.
"Und, was ist", schnauft Bloom zu mir herüber.
"Nichts ist. Ich bin allein."
Dann Schlaf.

Psycho Tequila
oder
eine Nacht zwischen den Zeilen


Es gibt kein allein sein.
Ich sitze an dieser Hotelbar. Halb im Freien, halb in der Lobby.
Überall Palmen.Karibische Gefilde.
Sobald ich die Augen geöffnet habe ,steht dieser Typ neben mir.
Trägt lässiges Khaki, schlaksige Figur, mit einem leichten Hang zur Magerkeit,
so daß Hemd und Hose an ihm herumflattern, wie eine Fahne im Wind.
Wir haben gerade angestoßen und blicken hinaus in die Nacht:
Meererauschen ,Sternbilder, ansonsten Keine Töne. Keine Blicke.
"Wenn Joyce nicht verrückt gewesen wäre",sagt er,"dann hätt` er wie Flann
O'Brian geschrieben."
Er schüttet sich seinen Gin Tonic hinunter.
Die Eiswürfel zermalmt er mit den Zähnen. Fürchterliches Geräusch!
"Der hat den Nobelpreis doch nur bekommen, weil die im Kommitte nicht wußten,
ob das der letzte Scheiß war, oder doch etwas anderes..."
Dieser Typ, Bloom, ist Ire, und ich weiß nicht, wie ich an ihn geraten bin.
Wollte doch nur ganz in Ruhe meinen Verstand an der Bar auslöschen.
Trinken, bis ich die Wale singen höre.
"Die haben die falsche Entscheidung getroffen", unterbricht er mich.
Er nickt.
"Klare Sache", fügt er hinzu und ordert neue Getränke.
Plötzlich steht da Tequila vor mir.
"Was ist mit Salz und Zitrone", frage ich.
"Ihr Deutschen seid ein seltsames Völkchen", sagt er und kichert. "Eine Spirituose ist ein geistiges Getränk. Ihr trinkt doch auch keinen Weinbrand mit Zucker
und 'nem Stück Kartoffel,oder?"
Also hinunter damit, und direkt zwei Neue hinterher.
"Und was ist mit Finneganns Wake?", frage ich.
"Ah, ein irischer Traum, oder vielmehr - ein Albtraum - ein Babelsyndrom.
Schätze Joyce hatte zuviel Jameson intus. Du mußt wissen, wenn wir Iren zuviel getrunken haben, und wir trinken immer, dann geraten uns die Worte und die Bilder im Kopf außer Kontrolle."
Bloom lacht, und wieder krachen die Eiswürfel.
"Da schreibt einer ein Buch über's Erwachen, und worum geht's?"
Er schaut mich flüchtig an. Ich sehe, daß er von mir keine Antwort erwartet, also schaue ich nur in die Luft und warte ab.
"Es geht um einen nicht enden wollenden Traum!"
Wieder eine kurze Kunstpause, und dann geht es auch schon weiter.
"Wir Iren sind schon ein seltsames Volk. Macht die Insellage, und die Kartoffeln.
300 Jahre Kartoffeln als Beilage, das hält kein Körper aus, ohne im Kopf
ein bischen weich zu werden. Ich glaub euer Kaffka, der hatte auch nur Kartoffeln gemampft."
Ich nicke. Das klang für mich alles ganz logisch. Das machte mir aber wiederum
ein wenig Angst, also bestelle ich nochmal Tequila.
"Hörst du die Wale, Bloom?", frage ich ihn.
Interessiert ihn gar nicht.
"Und", sagt er, als hätte ich meinen Mund, nur um ihn zu halten,"die Russen, ach die Russen, nimm nur mal Raskalnikow..."
Also nehm ich Raskalnikow. Irgendwo in den tequiladurchweichten Zonen
meines Zerebrallappens erwische ich ihn, und ziehe ihn vor mein geistig trüb gewordenes Auge.
Ich sage etwas wie," Der erinnert mich an Castorp."
Rasklanikow in meinem Kopf findet das gar nicht lustig, er schreit mich an.
"Der Castorp", brüllt er in meinem Kopf,"der Castorp, war ein Hanswurst, verstand nichts
von der Seele. Ich aber, bin meinen Weg bis zu Ende gegangen.Punktum.
Und Überhaupt, tausendfünfhundert Seiten Einleitung, und als der Krieg beginnt,
lässt uns der Dichter, grübelnd zurück. Ich wär losgezogen. Keine Frage..."
"Hast du auch diese Stimmen im Kopf, Bloom?", will ich wissen.
"Anatol", sagt er zu mir, " du mußt ruhiger werden!"
" Ich bin nicht Stiller", entgegne ich beleidigt."Ich hör schon wieder den Wal.
Es ist ein Einzelgänger, das hör ich am Gesang! Weiß ist er, und groß,
und er wird uns zerschmettern!"
Schon hat uns der Kellner, der auf den Namen Quiquäq hört, neue Tequila hingestellt.
"Hören sie mal", nuschelt er in gebrochenem Englisch," die Bar schließt gleich, wenn sie
also noch ein Getränk heben möchten, dann..."
"Gib uns die ganze Flasche Tequila, und Zitrone und Salz, für Anatol, du Lump",
brüllt Bloom. Dann wirft er die Hände in die Höhe und flüstert, "Introibo ad altare dei."
Der Wal, jetzt höre ich ihn nicht nur, er erscheint leibhaftig.
"Ihr müsst nur die Laufrichtung ändern," blubbert es aus seinem Schlund.
Davon erzähl ich Bloom besser nichts. Also schütte ich einfach Tequila in unsere Gläser,
und ignoriere den Wal.
"Pass mal auf," sagt Bloom,"ich hatte da mal einen Bekannten, der hieß Ulrich, war Östereicher.
Alles in allem ein Mann ohne Eigenschaften. Der hat mir seinerzeit beigebracht, wie man
die Bilder in seinem Kopf los wird, wie alles verschwindet, bis auf das Blinde!"
Ich drehe mich zu ihm herum. Er wirkt plötzlich sehr ernst.
"Mach mir keine Angst, Bloom", sage ich."Um mich herum passiert schon genug!"
Er greift sich also die Flasche Tequila, schüttet nochmal nach, schneidet zwei saftige Stücke Zitrone ab,
nimmt den Salztreuer, schüttet zwei erkleckliche Häuflein davon vor uns auf den Tresen und
drückt mir einen Strohhalm in die Hand.
"Und jetzt," frage ich.
"Jetzt ist Psycho-Tequila Zeit!"
Er legt den Kopf weit in den Nacken, hält sich mit der einen Hand das rechte Auge auf, während er mit
der Anderen nach der Zitrone greift.
"So muß es sein", ruft er. Dann zerdrückt er die Zironenscheibe über seinem offenen Auge. Der Saft
spritzt hinein. Sofort greift er zum Glas, kippt den Tequila hinunter, nimmt laut fluchend,
mit tränenden Augen den Strohhalm, steckt ihn in die Nase und saugt das Salz in einem Rutsch durch sie
in seine Stirnhöhle.
"Jetzt du", kreischt er.
Der Wal neben mir schüttelt mit dem Kopf, Castorp und Raskalnikow wollen mich aufhalten.
Aber ich bin schneller.
Ah, dieser Schmerz. Nichts ist mehr, die Zitronensäure frisst sich in meine Bilder und das Salz
kriecht durch die Nasenhöhle in mein Gehirn , löscht dort alles was sie findet.
Brechreiz. Ich übergebe mich zu meinen Füßen.
"Und, was ist", schnauft Bloom zu mir herüber.
"Nichts ist. Ich bin allein."
Dann Schlaf.

sehr gut, Karl!

Man müßte den Text editieren, aber ich bin zu faul dazu.

Inhaltlich: Premium-Sahne ;-)

Ich finde, du hältst sehr gut die Balance zwischen wortwitziger Metaphorik und Prosa-Erzählung


Serge (stunned somewhat)

Psycho Tequila
oder
eine Nacht zwischen den Zeilen


Es gibt kein allein sein.
Ich sitze an dieser Hotelbar. Halb im Freien, halb in der Lobby. Überall Palmen.Karibische Gefilde.
Sobald ich die Augen geöffnet habe ,steht dieser Typ neben mir. Trägt lässiges Khaki, schlaksige Figur, mit einem leichten Hang zur Magerkeit, so daß Hemd und Hose an ihm herumflattern, wie eine Fahne im Wind.
Wir haben gerade angestoßen und blicken hinaus in die Nacht:
Meererauschen, Sternbilder, ansonsten keine Töne. Keine Blicke.
"Wenn Joyce nicht verrückt gewesen wäre",sagt er,"dann hätt` er wie Flann
O'Brian geschrieben."
Er schüttet sich seinen Gin Tonic hinunter.
Die Eiswürfel zermalmt er mit den Zähnen. Fürchterliches Geräusch!
"Der hat den Nobelpreis doch nur bekommen, weil die im Kommitte nicht wußten, ob das der letzte Scheiß war, oder doch etwas anderes..."
Dieser Typ, Bloom, ist Ire, und ich weiß nicht, wie ich an ihn geraten bin.
Wollte doch nur ganz in Ruhe meinen Verstand an der Bar auslöschen. Trinken, bis ich die Wale singen höre.
"Die haben die falsche Entscheidung getroffen", unterbricht er mich. Er nickt.
"Klare Sache", fügt er hinzu und ordert neue Getränke.
Plötzlich steht da Tequila vor mir.
"Was ist mit Salz und Zitrone", frage ich.
"Ihr Deutschen seid ein seltsames Völkchen", sagt er und kichert. "Eine Spirituose ist ein geistiges Getränk. Ihr trinkt doch auch keinen Weinbrand mit Zucker
und 'nem Stück Kartoffel,oder?"
Also hinunter damit, und direkt zwei Neue hinterher.
"Und was ist mit Finneganns Wake?", frage ich.
"Ah, ein irischer Traum, oder vielmehr ,ein Albtraum, ein Babelsyndrom. Schätze Joyce hatte zuviel Jameson intus. Du mußt wissen, wenn wir Iren zuviel getrunken haben, und wir trinken immer, dann geraten uns die Worte und die Bilder im Kopf außer Kontrolle."
Bloom lacht, und wieder krachen die Eiswürfel.
"Da schreibt einer ein Buch über's Erwachen, und worum geht's?"
Er schaut mich flüchtig an. Ich sehe, daß er von mir keine Antwort erwartet, also schaue ich nur in die Luft und warte ab.
"Es geht um einen nicht enden wollenden Traum!"
Wieder eine kurze Kunstpause, und dann geht es auch schon weiter.
"Wir Iren sind schon ein seltsames Volk. Macht die Insellage, und die Kartoffeln. 300 Jahre Kartoffeln als Beilage, das hält kein Körper aus, ohne im Kopf ein bischen weich zu werden. Ich glaub euer Kaffka, der hatte auch nur Kartoffeln gemampft."
Ich nicke. Das klang für mich alles ganz logisch. Das machte mir aber wiederum ein wenig Angst, also bestelle ich nochmal Tequila.
"Hörst du die Wale, Bloom?", frage ich ihn.
Interessiert ihn gar nicht.
"Und", sagt er, als hätte ich meinen Mund, nur um ihn zu halten,"die Russen, ach die Russen, nimm nur mal Raskalnikow..."
Also nehm ich Raskalnikow. Irgendwo in den tequiladurchweichten Zonen meines Zerebrallappens erwische ich ihn, und ziehe ihn vor mein geistig trüb gewordenes Auge.
Ich sage etwas wie," Der erinnert mich an Castorp."
Rasklanikow in meinem Kopf findet das gar nicht lustig, er schreit mich an.
"Der Castorp", brüllt er in meinem Kopf,"der Castorp, war ein Hanswurst, verstand nichts von der Seele. Ich aber, bin meinen Weg bis zu Ende gegangen. Punktum.
Und Überhaupt, tausendfünfhundert Seiten Einleitung, und als der Krieg beginnt, lässt uns der Dichter, grübelnd zurück. Ich wär losgezogen. Keine Frage..."
"Hast du auch diese Stimmen im Kopf, Bloom?", will ich wissen.
"Anatol", sagt er zu mir, " du mußt ruhiger werden!"
" Ich bin nicht Stiller", entgegne ich beleidigt."Ich hör schon wieder den Wal. Es ist ein Einzelgänger, das hör ich am Gesang! Weiß ist er, und groß, und er wird uns zerschmettern!"
Schon hat uns der Kellner, der auf den Namen Quiquäq hört, neue Tequila hingestellt.
"Hören sie mal", nuschelt er in gebrochenem Englisch," die Bar schließt gleich, wenn sie also noch ein Getränk heben möchten, dann..."
"Gib uns die ganze Flasche Tequila, und Zitrone und Salz, für Anatol, du Lump", brüllt Bloom. Dann wirft er die Hände in die Höhe und flüstert, "Introibo ad altare dei."
Der Wal, jetzt höre ich ihn nicht nur, er erscheint leibhaftig.
"Ihr müsst nur die Laufrichtung ändern," blubbert es aus seinem Schlund.
Davon erzähl ich Bloom besser nichts. Also schütte ich einfach Tequila in unsere Gläser, und ignoriere den Wal.
"Pass mal auf," sagt Bloom,"ich hatte da mal einen Bekannten, der hieß Ulrich, war Östereicher. Alles in allem ein Mann ohne Eigenschaften. Der hat mir seinerzeit beigebracht, wie man die Bilder in seinem Kopf los wird, wie alles verschwindet, bis auf das Blinde!"
Ich drehe mich zu ihm herum. Er wirkt plötzlich sehr ernst.
"Mach mir keine Angst, Bloom", sage ich."Um mich herum passiert schon genug!"
Er greift sich also die Flasche Tequila, schüttet nochmal nach, schneidet zwei saftige Stücke Zitrone ab,
nimmt den Salztreuer, schüttet zwei erkleckliche Häuflein davon vor uns auf den Tresen und drückt mir einen Strohhalm in die Hand.
"Und jetzt," frage ich.
"Jetzt ist Psycho-Tequila Zeit!"
Er legt den Kopf weit in den Nacken, hält sich mit der einen Hand das rechte Auge auf, während er mit der Anderen nach der Zitrone greift.
"So muß es sein", ruft er. Dann zerdrückt er die Zironenscheibe über seinem offenen Auge. Der Saft spritzt hinein. Sofort greift er zum Glas, kippt den Tequila hinunter, nimmt laut fluchend, mit tränenden Augen den Strohhalm, steckt ihn in die Nase und saugt das Salz in einem Rutsch durch sie in seine Stirnhöhle.
"Jetzt du", kreischt er.
Der Wal neben mir schüttelt mit dem Kopf, Castorp und Raskalnikow wollen mich aufhalten. Aber ich bin schneller.
Ah, dieser Schmerz. Nichts ist mehr, die Zitronensäure frisst sich in meine Bilder und das Salz kriecht durch die Nasenhöhle in mein Gehirn , löscht dort alles was sie findet.
Brechreiz. Ich übergebe mich zu meinen Füßen.
"Und, was ist", schnauft Bloom zu mir herüber.
"Nichts ist. Ich bin allein."
Dann Schlaf.

Hallo serge,
karl heißt ralf,
aber das war doch absicht, oder?

editieren werde ich ihn noch.
aber egal wie ich das mit word schreibe, hier macht es immer andere zeilenumbrüche.

stimmt, Ralf

dieses board ist auf phpBB basiert, weshalb in Html getätigte Formatierungen nicht übernommen werden.

cheers
Ralf, not Karl ;-)

Serge

Psycho Tequila
oder
eine Nacht zwischen den Zeilen


Es gibt kein allein sein.
Ich sitze an dieser Hotelbar. Halb im Freien, halb in der Lobby. Überall Palmen.Karibische Gefilde.
Sobald ich die Augen geöffnet habe ,steht dieser Typ neben mir. Trägt lässiges Khaki, schlaksige Figur, mit einem leichten Hang zur Magerkeit, so daß Hemd und Hose an ihm herumflattern, wie eine Fahne im Wind.
Wir haben gerade angestoßen und blicken hinaus in die Nacht:
Meererauschen, Sternbilder, ansonsten keine Töne. Keine Blicke.
"Wenn Joyce nicht verrückt gewesen wäre",sagt er,"dann hätt` er wie Flann
O'Brian geschrieben."
Er schüttet sich seinen Gin Tonic hinunter.
Die Eiswürfel zermalmt er mit den Zähnen. Fürchterliches Geräusch!
"Der hat den Nobelpreis doch nur bekommen, weil die im Kommitte nicht wußten, ob das der letzte Scheiß war, oder doch etwas anderes..."
Dieser Typ, Bloom, ist Ire, und ich weiß nicht, wie ich an ihn geraten bin.
Wollte doch nur ganz in Ruhe meinen Verstand an der Bar auslöschen. Trinken, bis ich die Wale singen höre.
"Die haben die falsche Entscheidung getroffen", unterbricht er mich. Er nickt.
"Klare Sache", fügt er hinzu und ordert neue Getränke.
Plötzlich steht da Tequila vor mir.
"Was ist mit Salz und Zitrone", frage ich.
"Ihr Deutschen seid ein seltsames Völkchen", sagt er und kichert. "Eine Spirituose ist ein geistiges Getränk. Ihr trinkt doch auch keinen Weinbrand mit Zucker
und 'nem Stück Kartoffel,oder?"
Also hinunter damit, und direkt zwei Neue hinterher.
"Und was ist mit Finneganns Wake?", frage ich.
"Ah, ein irischer Traum, oder vielmehr ,ein Albtraum, ein Babelsyndrom. Schätze Joyce hatte zuviel Jameson intus. Du mußt wissen, wenn wir Iren zuviel getrunken haben, und wir trinken immer, dann geraten uns die Worte und die Bilder im Kopf außer Kontrolle."
Bloom lacht, und wieder krachen die Eiswürfel.
"Da schreibt einer ein Buch über's Erwachen, und worum geht's?"
Er schaut mich flüchtig an. Ich sehe, daß er von mir keine Antwort erwartet, also schaue ich nur in die Luft und warte ab.
"Es geht um einen nicht enden wollenden Traum!"
Wieder eine kurze Kunstpause, und dann geht es auch schon weiter.
"Wir Iren sind schon ein seltsames Volk. Macht die Insellage, und die Kartoffeln. 300 Jahre Kartoffeln als Beilage, das hält kein Körper aus, ohne im Kopf ein bischen weich zu werden. Ich glaub euer Kaffka, der hatte auch nur Kartoffeln gemampft."
Ich nicke. Das klang für mich alles ganz logisch. Das machte mir aber wiederum ein wenig Angst, also bestelle ich nochmal Tequila.
"Hörst du die Wale, Bloom?", frage ich ihn.
Interessiert ihn gar nicht.
"Und", sagt er, als hätte ich meinen Mund, nur um ihn zu halten,"die Russen, ach die Russen, nimm nur mal Raskalnikow..."
Also nehm ich Raskalnikow. Irgendwo in den tequiladurchweichten Zonen meines Zerebrallappens erwische ich ihn, und ziehe ihn vor mein geistig trüb gewordenes Auge.
Ich sage etwas wie," Der erinnert mich an Castorp."
Rasklanikow in meinem Kopf findet das gar nicht lustig, er schreit mich an.
"Der Castorp", brüllt er in meinem Kopf,"der Castorp, war ein Hanswurst, verstand nichts von der Seele. Ich aber, bin meinen Weg bis zu Ende gegangen. Punktum.
Und Überhaupt, tausendfünfhundert Seiten Einleitung, und als der Krieg beginnt, lässt uns der Dichter, grübelnd zurück. Ich wär losgezogen. Keine Frage..."
"Hast du auch diese Stimmen im Kopf, Bloom?", will ich wissen.
"Anatol", sagt er zu mir, " du mußt ruhiger werden!"
" Ich bin nicht Stiller", entgegne ich beleidigt."Ich hör schon wieder den Wal. Es ist ein Einzelgänger, das hör ich am Gesang! Weiß ist er, und groß, und er wird uns zerschmettern!"
Schon hat uns der Kellner, der auf den Namen Quiquäq hört, neue Tequila hingestellt.
"Hören sie mal", nuschelt er in gebrochenem Englisch," die Bar schließt gleich, wenn sie also noch ein Getränk heben möchten, dann..."
"Gib uns die ganze Flasche Tequila, und Zitrone und Salz, für Anatol, du Lump", brüllt Bloom. Dann wirft er die Hände in die Höhe und flüstert, "Introibo ad altare dei."
Der Wal, jetzt höre ich ihn nicht nur, er erscheint leibhaftig.
"Ihr müsst nur die Laufrichtung ändern," blubbert es aus seinem Schlund.
Davon erzähl ich Bloom besser nichts. Also schütte ich einfach Tequila in unsere Gläser, und ignoriere den Wal.
"Pass mal auf," sagt Bloom,"ich hatte da mal einen Bekannten, der hieß Ulrich, war Östereicher. Alles in allem ein Mann ohne Eigenschaften. Der hat mir seinerzeit beigebracht, wie man die Bilder in seinem Kopf los wird, wie alles verschwindet, bis auf das Blinde!"
Ich drehe mich zu ihm herum. Er wirkt plötzlich sehr ernst.
"Mach mir keine Angst, Bloom", sage ich."Um mich herum passiert schon genug!"
Er greift sich also die Flasche Tequila, schüttet nochmal nach, schneidet zwei saftige Stücke Zitrone ab,
nimmt den Salztreuer, schüttet zwei erkleckliche Häuflein davon vor uns auf den Tresen und drückt mir einen Strohhalm in die Hand.
"Und jetzt," frage ich.
"Jetzt ist Psycho-Tequila Zeit!"
Er legt den Kopf weit in den Nacken, hält sich mit der einen Hand das rechte Auge auf, während er mit der Anderen nach der Zitrone greift.
"So muß es sein", ruft er. Dann zerdrückt er die Zironenscheibe über seinem offenen Auge. Der Saft spritzt hinein. Sofort greift er zum Glas, kippt den Tequila hinunter, nimmt laut fluchend, mit tränenden Augen den Strohhalm, steckt ihn in die Nase und saugt das Salz in einem Rutsch durch sie in seine Stirnhöhle.
"Jetzt du", kreischt er.
Der Wal neben mir schüttelt mit dem Kopf, Castorp und Raskalnikow wollen mich aufhalten. Aber ich bin schneller.
Ah, dieser Schmerz. Nichts ist mehr. Die Zitronensäure frisst sich in meine Bilder und das Salz kriecht durch die Nasenhöhle in mein Gehirn , löscht dort alles was sie findet.
Brechreiz. Ich übergebe mich zu meinen Füßen.
"Und, was ist", schnauft Bloom zu mir herüber.
"Nichts ist. Ich bin allein."
Dann Schlaf.

Habe den Text auf der Startseite gesehen und wusste sofort,dass Du der Autor bist.............starker Stoff....hab auch schon Wale singen hören............mitten in der Kneipe..........
LG revilo

hi oli,
seit jahren gehen ich mit diesem bild des tequila- trinkens schwanger.
habe tatsächlich anno dunnemal einen iren in der karibik kennengelernt, der mir diese spezielle art und weise des tequilagesnusses zeigte.

wußte nie was ich damit anfangen sollte
( es schmerzt übrigens jenseits aller worte)
- und bin froh das ich dies bild jetzt los geworden bin.
lg
ralf

P.S:
würd mich schon interessieren, wieso du dachtest das sei ein stück von mir...

Psycho Tequila
oder
eine Nacht zwischen den Zeilen


Es gibt kein allein sein.
Ich sitze an dieser Hotelbar. Halb im Freien, halb in der Lobby. Überall Palmen.Karibische Gefilde.
Sobald ich die Augen geöffnet habe ,steht dieser Typ neben mir. Trägt lässiges Khaki, schlaksige Figur, mit einem leichten Hang zur Magerkeit, so daß Hemd und Hose an ihm herumflattern, wie eine Fahne im Wind.
Wir haben gerade angestoßen und blicken hinaus in die Nacht:
Meererauschen, Sternbilder, ansonsten keine Töne. Keine Blicke.
"Wenn Joyce nicht verrückt gewesen wäre",sagt er,"dann hätt` er wie Flann
O'Brian geschrieben."
Er schüttet sich seinen Gin Tonic hinunter.
Die Eiswürfel zermalmt er mit den Zähnen. Fürchterliches Geräusch!
"Der hat den Nobelpreis doch nur bekommen, weil die im Kommitte nicht wußten, ob das der letzte Scheiß war, oder doch etwas anderes..."
Dieser Typ, Bloom, ist Ire, und ich weiß nicht, wie ich an ihn geraten bin.
Wollte doch nur ganz in Ruhe meinen Verstand an der Bar auslöschen. Trinken, bis ich die Wale singen höre.
"Die haben die falsche Entscheidung getroffen", unterbricht er mich. Er nickt.
"Klare Sache", fügt er hinzu und ordert neue Getränke.
Plötzlich steht da Tequila vor mir.
"Was ist mit Salz und Zitrone", frage ich.
"Ihr Deutschen seid ein seltsames Völkchen", sagt er und kichert. "Eine Spirituose ist ein geistiges Getränk. Ihr trinkt doch auch keinen Weinbrand mit Zucker
und 'nem Stück Kartoffel,oder?"
Also hinunter damit, und direkt zwei Neue hinterher.
"Und was ist mit Finneganns Wake?", frage ich.
"Ah, ein irischer Traum, oder vielmehr ,ein Albtraum, ein Babelsyndrom. Schätze Joyce hatte zuviel Jameson intus. Du mußt wissen, wenn wir Iren zuviel getrunken haben, und wir trinken immer, dann geraten uns die Worte und die Bilder im Kopf außer Kontrolle."
Bloom lacht, und wieder krachen die Eiswürfel.
"Da schreibt einer ein Buch über's Erwachen, und worum geht's?"
Er schaut mich flüchtig an. Ich sehe, daß er von mir keine Antwort erwartet, also schaue ich nur in die Luft und warte ab.
"Es geht um einen nicht enden wollenden Traum!"
Wieder eine kurze Kunstpause, und dann geht es auch schon weiter.
"Wir Iren sind schon ein seltsames Volk. Macht die Insellage, und die Kartoffeln. 300 Jahre Kartoffeln als Beilage, das hält kein Körper aus, ohne im Kopf ein bischen weich zu werden. Ich glaub euer Kaffka, der hatte auch nur Kartoffeln gemampft."
Ich nicke. Das klang für mich alles ganz logisch. Das machte mir aber wiederum ein wenig Angst, also bestelle ich nochmal Tequila.
"Hörst du die Wale, Bloom?", frage ich ihn.
Interessiert ihn gar nicht.
"Und", sagt er, als hätte ich meinen Mund, nur um ihn zu halten,"die Russen, ach die Russen, nimm nur mal Raskalnikow..."
Also nehm ich Raskalnikow. Irgendwo in den tequiladurchweichten Zonen meines Zerebrallappens erwische ich ihn, und ziehe ihn vor mein geistig trüb gewordenes Auge.
Ich sage etwas wie," Der erinnert mich an Castorp."
Rasklanikow in meinem Kopf findet das gar nicht lustig, er schreit mich an.
"Der Castorp", brüllt er in meinem Kopf,"der Castorp, war ein Hanswurst, verstand nichts von der Seele. Ich aber, bin meinen Weg bis zu Ende gegangen. Punktum.
Und Überhaupt, tausendfünfhundert Seiten Einleitung, und als der Krieg beginnt, lässt uns der Dichter, grübelnd zurück. Ich wär losgezogen. Keine Frage..."
"Hast du auch diese Stimmen im Kopf, Bloom?", will ich wissen.
"Anatol", sagt er zu mir, " du mußt ruhiger werden!"
" Ich bin nicht Stiller", entgegne ich beleidigt."Ich hör schon wieder den Wal. Es ist ein Einzelgänger, das hör ich am Gesang! Weiß ist er, und groß, und er wird uns zerschmettern!"
Schon hat uns der Kellner, der auf den Namen Quiquäq hört, neue Tequila hingestellt.
"Hören sie mal", nuschelt er in gebrochenem Englisch," die Bar schließt gleich, wenn sie also noch ein Getränk heben möchten, dann..."
"Gib uns die ganze Flasche Tequila, und Zitrone und Salz, für Anatol, du Lump", brüllt Bloom. Dann wirft er die Hände in die Höhe und flüstert, "Introibo ad altare dei."
Der Wal, jetzt höre ich ihn nicht nur, er erscheint leibhaftig.
"Ihr müsst nur die Laufrichtung ändern," blubbert es aus seinem Schlund.
Davon erzähl ich Bloom besser nichts. Also schütte ich einfach Tequila in unsere Gläser, und ignoriere den Wal.
"Pass mal auf," sagt Bloom,"ich hatte da mal einen Bekannten, der hieß Ulrich, war Östereicher. Alles in allem ein Mann ohne Eigenschaften. Der hat mir seinerzeit beigebracht, wie man die Bilder in seinem Kopf los wird, wie alles verschwindet, bis auf das Blinde!"
Ich drehe mich zu ihm herum. Er wirkt plötzlich sehr ernst.
"Mach mir keine Angst, Bloom", sage ich."Um mich herum passiert schon genug!"
Er greift sich also die Flasche Tequila, schüttet nochmal nach, schneidet zwei saftige Stücke Zitrone ab,
nimmt den Salztreuer, schüttet zwei erkleckliche Häuflein davon vor uns auf den Tresen und drückt mir einen Strohhalm in die Hand.
"Und jetzt," frage ich.
"Jetzt ist Psycho-Tequila Zeit!"
Er legt den Kopf weit in den Nacken, hält sich mit der einen Hand das rechte Auge auf, während er mit der Anderen nach der Zitrone greift.
"So muß es sein", ruft er. Dann zerdrückt er die Zironenscheibe über seinem offenen Auge. Der Saft spritzt hinein. Sofort greift er zum Glas, kippt den Tequila hinunter, nimmt laut fluchend, mit tränenden Augen den Strohhalm, steckt ihn in die Nase und saugt das Salz in einem Rutsch durch sie in seine Stirnhöhle.
"Jetzt du", kreischt er.
Der Wal neben mir schüttelt mit dem Kopf, Castorp und Raskalnikow wollen mich aufhalten. Aber ich bin schneller.
Ah, dieser Schmerz. Nichts ist mehr. Die Zitronensäure frisst sich in meine Bilder und das Salz kriecht durch die Nasenhöhle in mein Gehirn , löscht dort alles was es findet.
Brechreiz. Ich übergebe mich zu meinen Füßen.
"Und, was ist", schnauft Bloom zu mir herüber.
"Nichts ist. Ich bin allein."
Dann Schlaf.

psycho tequila

naja, ein "herren-text" also..
will ich nich bewerten...

rogathe

hallo rogathe,
du hast recht der subtext mit den geistern der literaturgeschichte ist tatsächlich eine reine
herren runde.
mach mal einen vorschlag!
lg
ralf

Psycho Tequila
oder
eine Nacht zwischen den Zeilen


Es gibt kein allein sein.
Ich sitze an dieser Hotelbar. Halb im Freien, halb in der Lobby. Überall Palmen.Karibische Gefilde.
Sobald ich die Augen geöffnet habe ,steht dieser Typ neben mir. Trägt lässiges Khaki, schlaksige Figur, mit einem leichten Hang zur Magerkeit, so daß Hemd und Hose an ihm herumflattern, wie eine Fahne im Wind.
Wir haben gerade angestoßen und blicken hinaus in die Nacht:
Meererauschen, Sternbilder, ansonsten keine Töne. Keine Blicke.
"Wenn Joyce nicht verrückt gewesen wäre",sagt er,"dann hätt` er wie Flann
O'Brian geschrieben."
Er schüttet sich seinen Gin Tonic hinunter.
Die Eiswürfel zermalmt er mit den Zähnen. Fürchterliches Geräusch!
"Der hat den Nobelpreis doch nur bekommen, weil die im Kommitte nicht wußten, ob das der letzte Scheiß war, oder doch etwas anderes..."
Dieser Typ, Bloom, ist Ire, und ich weiß nicht, wie ich an ihn geraten bin.
Wollte doch nur ganz in Ruhe meinen Verstand an der Bar auslöschen. Trinken, bis ich die Wale singen höre.
"Die haben die falsche Entscheidung getroffen", unterbricht er mich. Er nickt.
"Klare Sache", fügt er hinzu und ordert neue Getränke.
Plötzlich steht da Tequila vor mir.
"Was ist mit Salz und Zitrone", frage ich.
"Ihr Deutschen seid ein seltsames Völkchen", sagt er und kichert. "Eine Spirituose ist ein geistiges Getränk. Ihr trinkt doch auch keinen Weinbrand mit Zucker
und 'nem Stück Kartoffel,oder?"
Also hinunter damit, und direkt zwei Neue hinterher.
"Und was ist mit Finneganns Wake?", frage ich.
"Ah, ein irischer Traum, oder vielmehr ,ein Albtraum, ein Babelsyndrom. Schätze Joyce hatte zuviel Jameson intus. Du mußt wissen, wenn wir Iren zuviel getrunken haben, und wir trinken immer, dann geraten uns die Worte und die Bilder im Kopf außer Kontrolle."
Bloom lacht, und wieder krachen die Eiswürfel.
"Da schreibt einer ein Buch über's Erwachen, und worum geht's?"
Er schaut mich flüchtig an. Ich sehe, daß er von mir keine Antwort erwartet, also schaue ich nur in die Luft und warte ab.
"Es geht um einen nicht enden wollenden Traum!"
Wieder eine kurze Kunstpause, und dann geht es auch schon weiter.
"Wir Iren sind schon ein seltsames Volk. Macht die Insellage, und die Kartoffeln. 300 Jahre Kartoffeln als Beilage, das hält kein Körper aus, ohne im Kopf ein bischen weich zu werden. Ich glaub euer Kaffka, der hatte auch nur Kartoffeln gemampft."
Ich nicke. Das klang für mich alles ganz logisch. Das machte mir aber wiederum ein wenig Angst, also bestelle ich nochmal Tequila.
"Hörst du die Wale, Bloom?", frage ich ihn.
Interessiert ihn gar nicht.
"Und", sagt er, als hätte ich meinen Mund, nur um ihn zu halten,"die Russen, ach die Russen, nimm nur mal Raskalnikow..."
Also nehm ich Raskalnikow. Irgendwo in den tequiladurchweichten Zonen meines Zerebrallappens erwische ich ihn, und ziehe ihn vor mein geistig trüb gewordenes Auge.
Ich sage etwas wie," Der erinnert mich an Castorp."
Raskalnikow in meinem Kopf findet das gar nicht lustig, er schreit mich an.
"Der Castorp", brüllt er in meinem Kopf,"der Castorp, war ein Hanswurst, verstand nichts von der Seele. Ich aber, bin meinen Weg bis zu Ende gegangen. Punktum.
Und Überhaupt, tausendfünfhundert Seiten Einleitung, und als der Krieg beginnt, lässt uns der Dichter, grübelnd zurück. Ich wär losgezogen. Keine Frage..."
"Hast du auch diese Stimmen im Kopf, Bloom?", will ich wissen.
"Anatol", sagt er zu mir, " du mußt ruhiger werden!"
" Ich bin nicht Stiller", entgegne ich beleidigt."Ich hör schon wieder den Wal. Es ist ein Einzelgänger, das hör ich am Gesang! Weiß ist er, und groß, und er wird uns zerschmettern!"
Schon hat uns der Kellner, der auf den Namen Quiquäq hört, neue Tequila hingestellt.
"Hören sie mal", nuschelt er in gebrochenem Englisch," die Bar schließt gleich, wenn sie also noch ein Getränk heben möchten, dann..."
"Gib uns die ganze Flasche Tequila, und Zitrone und Salz, für Anatol, du Lump", brüllt Bloom. Dann wirft er die Hände in die Höhe und flüstert, "Introibo ad altare dei."
Der Wal, jetzt höre ich ihn nicht nur, er erscheint leibhaftig.
"Ihr müsst nur die Laufrichtung ändern," blubbert es aus seinem Schlund.
Davon erzähl ich Bloom besser nichts. Also schütte ich einfach Tequila in unsere Gläser, und ignoriere den Wal.
"Pass mal auf," sagt Bloom,"ich hatte da mal einen Bekannten, der hieß Ulrich, war Östereicher. Alles in allem ein Mann ohne Eigenschaften. Der hat mir seinerzeit beigebracht, wie man die Bilder in seinem Kopf los wird, wie alles verschwindet, bis auf das Blinde!"
Ich drehe mich zu ihm herum. Er wirkt plötzlich sehr ernst.
"Mach mir keine Angst, Bloom", sage ich."Um mich herum passiert schon genug!"
Er greift sich also die Flasche Tequila, schüttet nochmal nach, schneidet zwei saftige Stücke Zitrone ab,
nimmt den Salztreuer, schüttet zwei erkleckliche Häuflein davon vor uns auf den Tresen und drückt mir einen Strohhalm in die Hand.
"Und jetzt," frage ich.
"Jetzt ist Psycho-Tequila Zeit!"
Er legt den Kopf weit in den Nacken, hält sich mit der einen Hand das rechte Auge auf, während er mit der Anderen nach der Zitrone greift.
"So muß es sein", ruft er. Dann zerdrückt er die Zironenscheibe über seinem offenen Auge. Der Saft spritzt hinein. Sofort greift er zum Glas, kippt den Tequila hinunter, nimmt laut fluchend, mit tränenden Augen den Strohhalm, steckt ihn in die Nase und saugt das Salz in einem Rutsch durch sie in seine Stirnhöhle.
"Jetzt du", kreischt er.
Der Wal neben mir schüttelt mit dem Kopf, Castorp und Raskalnikow wollen mich aufhalten. Aber ich bin schneller.
Ah, dieser Schmerz. Nichts ist mehr. Die Zitronensäure frisst sich in meine Bilder und das Salz kriecht durch die Nasenhöhle in mein Gehirn , löscht dort alles was es findet.
Brechreiz. Ich übergebe mich zu meinen Füßen.
"Und, was ist", schnauft Bloom zu mir herüber.
"Nichts ist. Ich bin allein."
Dann Schlaf.

weil so ein Titel und Einstieg nur von Dir stammen kann.................LG revilo

das nehm ich mal
als eine art kompliment!
Ha!
Das wär mal ne Idee für `n thread in anonymus

alle sind aufgerufen ein Stück zu schreiben
von dem sie denken, das es hohen wieddererkennungswert hat.
dann dürfen die Leser raten.
und später wird dann aufgelöst.
hätte doch was1
ralf

psych tequila

Hallo Ralf,
Vorschläge für deinen "Herrentext" habe ich keine, Fragen schon:
Warum wird "Bloomsday"(16. Juni) in die Karibik verlegt?
(Weil LI da gerade Urlaub macht?)
Warum werden Kafka und Raskolnikoff falsch geschrieben?
(Absicht oder Schlamperei?)
Warum diese Zitronensäureattacke?
(Wegen der Wut über die Schlechtigkeit der Welt im allgemeinen und besonderen und weil Joyce keinen Nobelpreis bekam?)

rogathe

psycho tequila

...oder liege ich sowieso voll daneben???

rogathe

hallo rogathe,
diese geschichte spielt sich doch nur im kopf
des erzählers ab. es ist eine art traum,
in dem er sich im zwiegespräch mit figuren der literatur befindet.
die in ihm herumgeistern
wir haben bloom aus ulysses von joyce,wir haben quiqäk
und moby dick, wir haben anatol stiller etc.

die beiden akteure haben ich tatsächlich
faslsch buchstabirt das werde ich ändern.
ich dachte herrentext bezöge sich darauf, das hier nur männlich figuren aus der literatur auftauchen

lg
ralf

Psycho Tequila
oder
eine Nacht zwischen den Zeilen


Es gibt kein allein sein.
Ich sitze an dieser Hotelbar. Halb im Freien, halb in der Lobby. Überall Palmen.Karibische Gefilde.
Sobald ich die Augen geöffnet habe ,steht dieser Typ neben mir. Trägt lässiges Khaki, schlaksige Figur, mit einem leichten Hang zur Magerkeit, so daß Hemd und Hose an ihm herumflattern, wie eine Fahne im Wind.
Wir haben gerade angestoßen und blicken hinaus in die Nacht:
Meererauschen, Sternbilder, ansonsten keine Töne. Keine Blicke.
"Wenn Joyce nicht verrückt gewesen wäre",sagt er,"dann hätt` er wie Flann
O'Brian geschrieben."
Er schüttet sich seinen Gin Tonic hinunter.
Die Eiswürfel zermalmt er mit den Zähnen. Fürchterliches Geräusch!
"Der hat den Nobelpreis doch nur bekommen, weil die im Kommitte nicht wußten, ob das der letzte Scheiß war, oder doch etwas anderes..."
Dieser Typ, Bloom, ist Ire, und ich weiß nicht, wie ich an ihn geraten bin.
Wollte doch nur ganz in Ruhe meinen Verstand an der Bar auslöschen. Trinken, bis ich die Wale singen höre.
"Die haben die falsche Entscheidung getroffen", unterbricht er mich. Er nickt.
"Klare Sache", fügt er hinzu und ordert neue Getränke.
Plötzlich steht da Tequila vor mir.
"Was ist mit Salz und Zitrone", frage ich.
"Ihr Deutschen seid ein seltsames Völkchen", sagt er und kichert. "Eine Spirituose ist ein geistiges Getränk. Ihr trinkt doch auch keinen Weinbrand mit Zucker
und 'nem Stück Kartoffel,oder?"
Also hinunter damit, und direkt zwei Neue hinterher.
"Und was ist mit Finneganns Wake?", frage ich.
"Ah, ein irischer Traum, oder vielmehr ,ein Albtraum, ein Babelsyndrom. Schätze Joyce hatte zuviel Jameson intus. Du mußt wissen, wenn wir Iren zuviel getrunken haben, und wir trinken immer, dann geraten uns die Worte und die Bilder im Kopf außer Kontrolle."
Bloom lacht, und wieder krachen die Eiswürfel.
"Da schreibt einer ein Buch über's Erwachen, und worum geht's?"
Er schaut mich flüchtig an. Ich sehe, daß er von mir keine Antwort erwartet, also schaue ich nur in die Luft und warte ab.
"Es geht um einen nicht enden wollenden Traum!"
Wieder eine kurze Kunstpause, und dann geht es auch schon weiter.
"Wir Iren sind schon ein seltsames Volk. Macht die Insellage, und die Kartoffeln. 300 Jahre Kartoffeln als Beilage, das hält kein Körper aus, ohne im Kopf ein bischen weich zu werden. Ich glaub euer Kafka, der hatte auch nur Kartoffeln gemampft."
Ich nicke. Das klang für mich alles ganz logisch. Das machte mir aber wiederum ein wenig Angst, also bestelle ich nochmal Tequila.
"Hörst du die Wale, Bloom?", frage ich ihn.
Interessiert ihn gar nicht.
"Und", sagt er, als hätte ich meinen Mund, nur um ihn zu halten,"die Russen, ach die Russen, nimm nur mal Raskolnikow..."
Also nehm ich Raskolnikow. Irgendwo in den tequiladurchweichten Zonen meines Zerebrallappens erwische ich ihn, und ziehe ihn vor mein geistig trüb gewordenes Auge.
Ich sage etwas wie," Der erinnert mich an Castorp."
Raskolnikow in meinem Kopf findet das gar nicht lustig, er schreit mich an.
"Der Castorp", brüllt er in meinem Kopf,"der Castorp, war ein Hanswurst, verstand nichts von der Seele. Ich aber, bin meinen Weg bis zu Ende gegangen. Punktum.
Und Überhaupt, tausendfünfhundert Seiten Einleitung, und als der Krieg beginnt, lässt uns der Dichter, grübelnd zurück. Ich wär losgezogen. Keine Frage..."
"Hast du auch diese Stimmen im Kopf, Bloom?", will ich wissen.
"Anatol", sagt er zu mir, " du mußt ruhiger werden!"
" Ich bin nicht Stiller", entgegne ich beleidigt."Ich hör schon wieder den Wal. Es ist ein Einzelgänger, das hör ich am Gesang! Weiß ist er, und groß, und er wird uns zerschmettern!"
Schon hat uns der Kellner, der auf den Namen Quiquäq hört, neue Tequila hingestellt.
"Hören sie mal", nuschelt er in gebrochenem Englisch," die Bar schließt gleich, wenn sie also noch ein Getränk heben möchten, dann..."
"Gib uns die ganze Flasche Tequila, und Zitrone und Salz, für Anatol, du Lump", brüllt Bloom. Dann wirft er die Hände in die Höhe und flüstert, "Introibo ad altare dei."
Der Wal, jetzt höre ich ihn nicht nur, er erscheint leibhaftig.
"Ihr müsst nur die Laufrichtung ändern," blubbert es aus seinem Schlund.
Davon erzähl ich Bloom besser nichts. Also schütte ich einfach Tequila in unsere Gläser, und ignoriere den Wal.
"Pass mal auf," sagt Bloom,"ich hatte da mal einen Bekannten, der hieß Ulrich, war Östereicher. Alles in allem ein Mann ohne Eigenschaften. Der hat mir seinerzeit beigebracht, wie man die Bilder in seinem Kopf los wird, wie alles verschwindet, bis auf das Blinde!"
Ich drehe mich zu ihm herum. Er wirkt plötzlich sehr ernst.
"Mach mir keine Angst, Bloom", sage ich."Um mich herum passiert schon genug!"
Er greift sich also die Flasche Tequila, schüttet nochmal nach, schneidet zwei saftige Stücke Zitrone ab,
nimmt den Salztreuer, schüttet zwei erkleckliche Häuflein davon vor uns auf den Tresen und drückt mir einen Strohhalm in die Hand.
"Und jetzt," frage ich.
"Jetzt ist Psycho-Tequila Zeit!"
Er legt den Kopf weit in den Nacken, hält sich mit der einen Hand das rechte Auge auf, während er mit der Anderen nach der Zitrone greift.
"So muß es sein", ruft er. Dann zerdrückt er die Zironenscheibe über seinem offenen Auge. Der Saft spritzt hinein. Sofort greift er zum Glas, kippt den Tequila hinunter, nimmt laut fluchend, mit tränenden Augen den Strohhalm, steckt ihn in die Nase und saugt das Salz in einem Rutsch durch sie in seine Stirnhöhle.
"Jetzt du", kreischt er.
Der Wal neben mir schüttelt mit dem Kopf, Castorp und Raskalnikow wollen mich aufhalten. Aber ich bin schneller.
Ah, dieser Schmerz. Nichts ist mehr. Die Zitronensäure frisst sich in meine Bilder und das Salz kriecht durch die Nasenhöhle in mein Gehirn , löscht dort alles was es findet.
Brechreiz. Ich übergebe mich zu meinen Füßen.
"Und, was ist", schnauft Bloom zu mir herüber.
"Nichts ist. Ich bin allein."
Dann Schlaf.

psycho tequila

hallo ralf,
danke für die erklärung!
auf die idee, es "herrentext" zu nennen, kam ich aufgrund dieser szene, in der zitronensäure ins auge geträufelt wird.brrrrr!!!
(es erinnert an psychisch kranke menschen, die sich zum beispiel ritzen.)

ansonsten kommt mir in verbindung mit karibik hemingway in den sinn.

lg rogathe