Ein Klopfen an der Zimmertür.
Jens holt schnell das Fenster des Textprogramms in den Vordergrund.
»Was willst du, al– Mutti?«
»Wie redest du mit mir?! Hier sind neue kalte Kompressen, gib mir die, die sind schon zu warm.«
»Was ist noch mal der Futur simple von venir?«
Eine Französischlehrerin als Mutter zu haben hat nicht nur Vorteile, sondern schon für elende Keilereien und Wortgefechte gesorgt. Man einigte sich darauf, dass Gabriel und Co. abschreiben dürfen, und dass die wöchentlichen Zahlungen nur noch vierzehn statt fünfzehn Euro betragen.
»Du meinst das futur simple. Aber egal Junge, das hat noch Zeit, morgen musst du nicht in die Schule.«
»Doch, ich muss.«
»Das wird Dr. Brandeis entscheiden, ich habe für heute um halb sechs schon einen Termin arrangiert.«
Andere Mütter hätten ihre Söhne stante pede ins Krankenhaus geschleppt, Verdacht auf Hirnerschütterung oder sowas, nicht so zum Glück die Mutter von Jens, denn der schlimmstenfalls behandelnde Arzt ist zufällig der Onkel von Fab. Scheiß drauf, es nützt nichts zu fehlen. Nicht, dass er sich darum sorgen würde Stoff zu verpassen, das nicht. Wobei, eigentlich könnte er die Lösungen Gabriel auch gleich per E-Mail zukommen lassen. Andererseits was soll’s, ob die Platzwunden Zeit haben zuzuheilen, sie sind sowieso nicht die letzten.
»Du musst einfach vorsichtiger fahren. Geht das nicht in deinen Kopf? Rast wie tout à fait fou. Früher aufstehen, gemütlich frühstücken und dann stressfrei in die Schule radeln, und alles ist in Ordnung.«
Wenn Jens etwas kann, und darauf ist er zuweilen ironisch stolz,
ist das die theatralische, in ein scheues Schulterzucken verpackte
Resignation, womit er seine Mutter regelmäßig dazu nötigt ihm
liebevoll über den Kopf zu wischen. Seit einiger Zeit schilt er sich
ihrer Reaktion, ist er doch kein kleines Kind mehr.
»Was ist das eigentlich das im Hintergrund da, das mit dem f, das hab ich doch schon mal gesehen, im Spiegel glaub ich ...«
»Facebook?«
»Ach ja so heißt das, stimmt. Aber mach doch nicht immer alles parallèlement. Erst die Arbeit, dann das Vergnügen, das habe ich dir doch schon so oft gesagt!«
»Verzieh dich endlich ...«, nuschelt Jens und ist gleichzeitig froh,
dass es undeutlich genug ist – seine Mutter nimmt den Sack dreckige Wäsche und geht sowieso. Das übrigens nicht ganz so fest und zielsicher wie früher, Jens sieht das und es ist ihm bang.
An dieser Stelle fühlt Jens das Blut in seinen Adern aufkochen.
Teils, weil er Inge nett findet, und ja, eigentlich findet er sie mehr
als nett, und er bis heute und wahrscheinlich nie verarbeiten kann,
was ihr angetan wurde. Teils aber auch, weil er das nicht mehr hören kann, mein-Alter-ist-Rechtsanwalt hier, mein-Alter-is-Rechts-
anwalt da, wer\'s glaubt wird selig, und es nervt ihn auch, dass es nur einen Gefällt-mir-Button gibt, »Gefällt mir nicht«, »Ich hasse das«, »Ich hasse euch alle«, »Zum Teufel mit der ganzen Facebookscheiße« – Fehlanzeige.
Jens weiß seine Wut zu beherrschen. Das bildet er sich zumindest ein. Er ahnt, dass er sie vielmehr dahin kanalisiert, wo er niemandem anderen schadet als sich selbst, das dann aber so arg wie irgendmöglich. Ja wie unerträglich brav, er schadet ja nicht mal Frau Graßmanns kläffender Wurst auf vier Beinen, die unten geht, und die sein Flachbildschirm – der tiefer ... tiefer ... tiefer ... fällt, auf dem Gehweg zerschellt – um knapp einen Meter verfehlt.
»Das war ein Présent von deinem Vater.«
»Geschenk! Geschenk! Kannst du nicht deutsch reden mit mir, Mann?«
»Ruhig ... ruhig ... so. Wir fahren jetzt zum Arzt. Du sammelst das da unten alles auf, wir bringen es dann gemeinsam zur Sammelstelle für Altelektronik, d’accord? –«
»Du hast wieder getrunken, stimmts?«
»Mais non, pourquoi?«
Es riecht so, diesmal könnte es aber auch die Desinfektion sein. Jens zieht es vor, zu schweigen und zu hoffen, dass er die Fahrt zum Arzt ohne weitere Blessuren übersteht.
»Jedenfalls, wir bringen es zur Sammelstelle und du entschuldigst dich in aller Form bei der Frau Graßmann.«
Und so wird es laufen, das weiß Jens jetzt schon, ganz genauso. Und am Ende des Tages wird die Mutter ihren Sohn, der ihre Alkoholfahne riecht, in den Arm nehmen und sagen, sie sei froh, dass es in ihrer Familie so harmonisch und ordentlich zugehe, denn bei anderen, das müsse er wissen und sich immerzu ins Gedächtnis zurückrufen ...
Und Jens wird schweigen und davon träumen, wie er sie anschreit.
dein Text, aber entsprechenden button würde ich nie anklicken.