Walther
Mitglied
Weckruf III
In Blütenstaub schnitt ich mit scharfen Kufen
Die Spuren, die zu rasch der Wind entfernt.
Aus diesen Wirbeln habe ich gelernt.
Die Lehren alle kamen ungerufen.
Die Früchte, wie sie fielen, sind entkernt:
Sie sind genau, wie wir sie uns erschufen.
Von der Erkenntnis nicht die ersten Stufen
Nur aufzusteigen haben wir verlernt.
Wenn wir ein Bild in unserm Spiegel suchen,
Erscheints nicht kalt und leer und abgehärmt?
Fast sieht es aus, als wollt es sich verfluchen,
Und es wär niemand, der am End mich wärmt.
Was könnte ich als Haben auch verbuchen?
Gibts jemand, der von meinen Taten schwärmt?
In Blütenstaub schnitt ich mit scharfen Kufen
Die Spuren, die zu rasch der Wind entfernt.
Aus diesen Wirbeln habe ich gelernt.
Die Lehren alle kamen ungerufen.
Die Früchte, wie sie fielen, sind entkernt:
Sie sind genau, wie wir sie uns erschufen.
Von der Erkenntnis nicht die ersten Stufen
Nur aufzusteigen haben wir verlernt.
Wenn wir ein Bild in unserm Spiegel suchen,
Erscheints nicht kalt und leer und abgehärmt?
Fast sieht es aus, als wollt es sich verfluchen,
Und es wär niemand, der am End mich wärmt.
Was könnte ich als Haben auch verbuchen?
Gibts jemand, der von meinen Taten schwärmt?