backdoor
in einem kleinen zimmer,
im hinteren gebäudetrakt,
saßen wir jede woche einmal,
zurückgelehnt in den
holzsesseln, die pfeife zwischen
den zähnen, scherzten bei offenem
fenster, einige worte deutsch,
mehrere ungarisch, begleitet
mit rauchigem lachen, nur das
lachen der frau war hell, nicht
verraucht, vielleicht ein bisschen
kindisch, während vor dem
fenster herbstwind, schnee und
frühlingsföhn vorbeizogen, dem
sommer und den ferien entgegen,
und wir diskutierten über tee
und tabak, im gang
lärmten die putzmeister,
von dort hörte man
milchkisten aneinanderstoßen,
und durchs fenster kamen
trompetentöne, vom wind
von der musikhochschule
herübergetragen, diese nachmittage
waren melancholiegeschwängert,
einen zettel zum beschmieren
auf den schenkeln, überlegte
ich, wer wohl am hinterausgang
steht, sah dich aus der schule
laufen, über den parkplatz,
der mantel hielt die kälte
von dir fern, und dein haar
wiegte sich im takt deiner
schnellen schritte, vorsichtig
gingst du über die stelle, wo
du am morgen ausgerutscht bist, die
tasche mit der linken
hand umklammert, die rechte
im mantel vergraben, und ab
und zu hörte man
sentimentale tastenklänge
im zimmer, wo verrauchtes
lachen zum azzur des
himmels eilte, die
augen ruhten auf der
einrahmung des flachdaches
über dem turnsaal, und
beim nachhause fahren
saß man auf viel zu engen
bussesseln, die stirn
an die fensterscheibe gedrückt
und schaute auf den straßendreck
und vorbeifahrende autos
hinab, und irgendwo hing
doch noch die atmosphäre eines ausnahmsweise nicht
verlorenen nachmittags, mit pfeife
zwischen den zähnen und verrauchtem,
heiserem lachen, bis auf die frau,
die hell lachte, wie ein kind und
doch anders, und irgendwo zwischen
scherzen über mädchen und alten
knaben hörte ich dich lachen,
und wenn ich die lider schloss, konnte
ich deine augen leuchten sehen,
ab und zu nur schauten wir
auf unsere taschenuhren, die an
silberketten hingen, und
gesprächsfetzen von dir und mir
fielen mir ein, über abtreibung und
zivildienst, kunst und religion,
quartobismus und liebe, und wieder
lachte einer und ich lachte mit,
mit meiner vom rauch heiseren
stimme, ein neues stirnband
tragend, auf das bunte glasperlen
aufgenäht waren, und jeder sog den
duft von borkum riff und dutchman
ein, und plötzlich war mir, als ob ich
guten, alten cognac getrunken hätte,
und ich wollte noch ein glas,
um vielleicht deine schatten
zu vertreiben, um nicht immer dein
bild zu sehen, mit deinem goldblonden
haar, deinen azzurenen augen und
deiner hand in seiner.......
in einem kleinen zimmer,
im hinteren gebäudetrakt,
saßen wir jede woche einmal,
zurückgelehnt in den
holzsesseln, die pfeife zwischen
den zähnen, scherzten bei offenem
fenster, einige worte deutsch,
mehrere ungarisch, begleitet
mit rauchigem lachen, nur das
lachen der frau war hell, nicht
verraucht, vielleicht ein bisschen
kindisch, während vor dem
fenster herbstwind, schnee und
frühlingsföhn vorbeizogen, dem
sommer und den ferien entgegen,
und wir diskutierten über tee
und tabak, im gang
lärmten die putzmeister,
von dort hörte man
milchkisten aneinanderstoßen,
und durchs fenster kamen
trompetentöne, vom wind
von der musikhochschule
herübergetragen, diese nachmittage
waren melancholiegeschwängert,
einen zettel zum beschmieren
auf den schenkeln, überlegte
ich, wer wohl am hinterausgang
steht, sah dich aus der schule
laufen, über den parkplatz,
der mantel hielt die kälte
von dir fern, und dein haar
wiegte sich im takt deiner
schnellen schritte, vorsichtig
gingst du über die stelle, wo
du am morgen ausgerutscht bist, die
tasche mit der linken
hand umklammert, die rechte
im mantel vergraben, und ab
und zu hörte man
sentimentale tastenklänge
im zimmer, wo verrauchtes
lachen zum azzur des
himmels eilte, die
augen ruhten auf der
einrahmung des flachdaches
über dem turnsaal, und
beim nachhause fahren
saß man auf viel zu engen
bussesseln, die stirn
an die fensterscheibe gedrückt
und schaute auf den straßendreck
und vorbeifahrende autos
hinab, und irgendwo hing
doch noch die atmosphäre eines ausnahmsweise nicht
verlorenen nachmittags, mit pfeife
zwischen den zähnen und verrauchtem,
heiserem lachen, bis auf die frau,
die hell lachte, wie ein kind und
doch anders, und irgendwo zwischen
scherzen über mädchen und alten
knaben hörte ich dich lachen,
und wenn ich die lider schloss, konnte
ich deine augen leuchten sehen,
ab und zu nur schauten wir
auf unsere taschenuhren, die an
silberketten hingen, und
gesprächsfetzen von dir und mir
fielen mir ein, über abtreibung und
zivildienst, kunst und religion,
quartobismus und liebe, und wieder
lachte einer und ich lachte mit,
mit meiner vom rauch heiseren
stimme, ein neues stirnband
tragend, auf das bunte glasperlen
aufgenäht waren, und jeder sog den
duft von borkum riff und dutchman
ein, und plötzlich war mir, als ob ich
guten, alten cognac getrunken hätte,
und ich wollte noch ein glas,
um vielleicht deine schatten
zu vertreiben, um nicht immer dein
bild zu sehen, mit deinem goldblonden
haar, deinen azzurenen augen und
deiner hand in seiner.......