der dichter

der dichter sitzt an seinen tisch
vor sich ein stück papier
der bleistift stumpf in seiner hand
doch welch ein graus im fällt nichts ein
wie schon so oft

gedankenblitze fehlen ihm
wortschöpfungen kommen nicht aus dem nichts
ein paar gedanken zwar doch kein gedicht
so bleibt es leer das stück papier
wie schon so oft

doch einmal sprudelt es dann heraus aus ihm
so schnell dass er es nicht zu schreiben vermag
gedanken schneller als jede hand
so schnell ist kein stift gespitzt denn geführt
wie schon so oft


(Übernommen aus der 'Alten Leselupe'.
Kommentare und Aufrufzähler beginnen wieder mit NULL.)