paula pink
Mitglied
Es ist meistens zu spät oder noch später
Von einem, den seine Mutter verlassen hat
Der Anfang (1)
Meine Mutter hatte einen kleinen Zettel zum kleben auf den Küchentisch gelegt. Ich ignorierte ihn bis in die frühen Morgenstunden, da ich Anweisungen vermutete. Später las ich: Ich gehe.
Küchenentscheidung (2)
Ich stöhnte auf und vertrieb mit meinem Fuss Mutters Meerschweinchen. Das quiekte nur kurz und verschwand im Bad. Was kann ich tun? Ich aschte in die Blumenvase, da ich mir sicher war, dass sie sich dies nicht gefallen lässt und sofort leidend den Raum betritt. Die Zuckerdose änderte auch nicht viel. Die Frage war nun: geht sie oder bleibt sie auch? Sicherlich für eine Nacht. Ich begann anzurufen.
Party (3)
Die Chips waren alle und Peter, der Vorschlaghammer setzte im Übereifer den Wagen meiner Mutter vor einen Apfelbaum, der daraufhin drei Jahre keine Äpfel mehr tragen sollte. Irgendwie bekam man es immer hin, sich nicht dem Gedanken der öden Wiederholungen hinzugeben. Keiner fragte nach dem Verbleib des Hausschatten.
Sabines Einwände (4)
Ich wusste nie, ob sie dazu neigte Frauenzeitschriften zu glauben. Ich wusste, dass sie Beine hatte, die ihr bis zum Hals gingen und ein umwerfendes Dekolleté in diesem roten Teil. Sie setzte ganz unerwartet zum Wortduell an, pulsierend und irgendwie ganz rot im Gesicht. Der Streifen zwischen ihren Brüsten lag ganz blas herum. „Wie in aller Welt...“ In diesen Situationen ist es nicht sinnvoll um Sex zu bitten. „Du weißt nicht, wie kannst du da...“
Sabine geht (5)
Sie hatte vergessen ihren Hauch mitzunehmen. Erst nach Stunden des Hinvegetieren verflüchtigte er sich irgendwo.
Anruf bei einer Tante (6)
Sie, das Monster tat unwissend. Ich tat aggressiv bemüht. Sie wollte sich jeden Buchstaben mit Gold aufwiegen lassen und brachte mich in die Versuchung bei der nächsten Kaffeerunde einen Furz auf ihr blau-weisses Sahnekännchen zu geben. „Wir essen gerade...“ Mit einem Topf voller duftenden Kohl würde sie mich in meinen Träumen verfolgen, vielleicht könnte ich sie in einem günstigen Moment mit der Kaffeemaschiene erschlagen. Noch ein nettes Wort. Ich kitzelte geschickter.
Die Spur (7)
Sie ist umgezogen in eine Wohnung in einen anderen Stadtteil. Ich binde mir die Schuhe fest zu.
Unterwegs allein in der Straße (8)
`Hänschen Klein ging allein in die weite Welt hinein.` Hier könnte man ausgeraubt werden. Im Kopf formuliere ich 1000 Sätze, die ich meiner Mutter an den Kopf werfen möchte. Einer sollte schmerzhafter, als der andere sein. Und sie würde bleich erröten und mich um ein Glas Wasser bitten. Kann gut möglich sein, dass ich es ihr verwehren werde, vielleicht sollte ich sie auch um Vergebung betteln lassen.
Ich gönne mir ein Bier (9)
Ich klebte auf dem Hocker und vermied es auffällige Gesten zu machen, da ich die Sprache der diffusen Gestalten um mich herum nicht kannte. Vielleicht sagte man mit einem Schulterzucken, dass der hier anerkannte und von allen über Jahre hin weg begleitete Fußballverein nur über schlechtspielende Arschlöcher verfügte. Belangloses lenkt immer ab. Ich bestellte mir etwas zu trinken, weil ich nicht wusste, ob ich mich beim rausgehen für rechts oder links entscheiden sollte.
Die Tante ruft zurück und ich kann sie empfangen (10)
Mein Handy klingelt.
Sie hat die Adresse und es ist ein Mann. Sie sagt das ganz abfällig und meine alte Kampfenergie lässt mich für Sekunden im Schützengraben für die neue Liebe meiner Mutter, die gesamte Verwandtschaft niederschiessen. Danach bin ich leicht deprimiert, weil ich mir zuviel Mühe gebe. „Ich kann mir gar nicht denken, was in sie gefahren ist...“ ´Das was nie mehr in dich reinfahren wird!` Klick! Ich trinke meine Milch nie heiss, weil ich die Haut widerlich finde.
Treppenhausphilosophie (11)
Sie wohnt jetzt in einem Haus, welches nicht mein zu Hause ist. Vielleicht sollte ich hin und wieder den Aspekt näher untersuchen, dass meine Mutter ein Leben vor mir hatte. Gesetz dem Fall, ich würde Vater werden, dann würde mein Kind in meiner Situation nicht bedenken, dass ich diesem Moment in dem Leben agiere, welches ich führe, da ich nicht warten kann zu leben, bis ich mein erstes Kind bekommen habe. Das heisst: obwohl mein Kind nichts von diesem Leben ahnt, ist es doch da. Sollte ich letztendlich ein Abschnitt bleiben. Hat meine Mutter nun doch ein Sexualleben. Wenn ich jetzt klingle, muss sie sich dann erst anziehen? Stinkt das hier!
Meine Mutter trägt pink (12)
„Ach, du...“ Unser früheres Schweigen hatte mehr Spannung. Sie schaute mich an, als ob ich mal wieder meinen Spinat nicht aufgegessen hatte. Ich verspürte dumpf Anflüge von zärtlichen Gefühlen zu ihr, insbesondere zu ihrem pinken Morgenmantel. „Mutter...“ „Ruf mich an...“ Der Geruch im Treppenhaus lies mich schwindlig werden. Sie gab mir keinen Stuhl zum setzen. Sie schloss die Tür ganz leise, wie es nun mal ihre Art war.
Ich bin Kind (13)
So wie meine Mutter immer eine Mutter blieb, blieb ich auch immer Kind. In der erwachsenen Zeit vergißt man oft, das man Kind einer Mutter ist. Als meine Mutter aufhörte meine Mutter zu sein, wurde ich wieder ihr Kind. Ich hatte meine Mutter verloren, weil sie mich als Kind nicht mehr brauchte, obwohl ich immer davon ausgegangen bin, dass ich meine Mutter verlassen hab, weil ich nicht mehr Kind war. Sollte ich mich in der Annahme irren, dass ich ihr gleichgültiger war als sie mir. War sie vielleicht nur schneller gegangen?
Ich bin Kind.
Der Schluss (14)
Ich legte mich flach auf den Kachelboden der U-Bahnstation. Ich zählte die blauen. Es waren 264 Stück. Ich beschloss zu warten, bis mich jemand ausraubte.
Von einem, den seine Mutter verlassen hat
Der Anfang (1)
Meine Mutter hatte einen kleinen Zettel zum kleben auf den Küchentisch gelegt. Ich ignorierte ihn bis in die frühen Morgenstunden, da ich Anweisungen vermutete. Später las ich: Ich gehe.
Küchenentscheidung (2)
Ich stöhnte auf und vertrieb mit meinem Fuss Mutters Meerschweinchen. Das quiekte nur kurz und verschwand im Bad. Was kann ich tun? Ich aschte in die Blumenvase, da ich mir sicher war, dass sie sich dies nicht gefallen lässt und sofort leidend den Raum betritt. Die Zuckerdose änderte auch nicht viel. Die Frage war nun: geht sie oder bleibt sie auch? Sicherlich für eine Nacht. Ich begann anzurufen.
Party (3)
Die Chips waren alle und Peter, der Vorschlaghammer setzte im Übereifer den Wagen meiner Mutter vor einen Apfelbaum, der daraufhin drei Jahre keine Äpfel mehr tragen sollte. Irgendwie bekam man es immer hin, sich nicht dem Gedanken der öden Wiederholungen hinzugeben. Keiner fragte nach dem Verbleib des Hausschatten.
Sabines Einwände (4)
Ich wusste nie, ob sie dazu neigte Frauenzeitschriften zu glauben. Ich wusste, dass sie Beine hatte, die ihr bis zum Hals gingen und ein umwerfendes Dekolleté in diesem roten Teil. Sie setzte ganz unerwartet zum Wortduell an, pulsierend und irgendwie ganz rot im Gesicht. Der Streifen zwischen ihren Brüsten lag ganz blas herum. „Wie in aller Welt...“ In diesen Situationen ist es nicht sinnvoll um Sex zu bitten. „Du weißt nicht, wie kannst du da...“
Sabine geht (5)
Sie hatte vergessen ihren Hauch mitzunehmen. Erst nach Stunden des Hinvegetieren verflüchtigte er sich irgendwo.
Anruf bei einer Tante (6)
Sie, das Monster tat unwissend. Ich tat aggressiv bemüht. Sie wollte sich jeden Buchstaben mit Gold aufwiegen lassen und brachte mich in die Versuchung bei der nächsten Kaffeerunde einen Furz auf ihr blau-weisses Sahnekännchen zu geben. „Wir essen gerade...“ Mit einem Topf voller duftenden Kohl würde sie mich in meinen Träumen verfolgen, vielleicht könnte ich sie in einem günstigen Moment mit der Kaffeemaschiene erschlagen. Noch ein nettes Wort. Ich kitzelte geschickter.
Die Spur (7)
Sie ist umgezogen in eine Wohnung in einen anderen Stadtteil. Ich binde mir die Schuhe fest zu.
Unterwegs allein in der Straße (8)
`Hänschen Klein ging allein in die weite Welt hinein.` Hier könnte man ausgeraubt werden. Im Kopf formuliere ich 1000 Sätze, die ich meiner Mutter an den Kopf werfen möchte. Einer sollte schmerzhafter, als der andere sein. Und sie würde bleich erröten und mich um ein Glas Wasser bitten. Kann gut möglich sein, dass ich es ihr verwehren werde, vielleicht sollte ich sie auch um Vergebung betteln lassen.
Ich gönne mir ein Bier (9)
Ich klebte auf dem Hocker und vermied es auffällige Gesten zu machen, da ich die Sprache der diffusen Gestalten um mich herum nicht kannte. Vielleicht sagte man mit einem Schulterzucken, dass der hier anerkannte und von allen über Jahre hin weg begleitete Fußballverein nur über schlechtspielende Arschlöcher verfügte. Belangloses lenkt immer ab. Ich bestellte mir etwas zu trinken, weil ich nicht wusste, ob ich mich beim rausgehen für rechts oder links entscheiden sollte.
Die Tante ruft zurück und ich kann sie empfangen (10)
Mein Handy klingelt.
Sie hat die Adresse und es ist ein Mann. Sie sagt das ganz abfällig und meine alte Kampfenergie lässt mich für Sekunden im Schützengraben für die neue Liebe meiner Mutter, die gesamte Verwandtschaft niederschiessen. Danach bin ich leicht deprimiert, weil ich mir zuviel Mühe gebe. „Ich kann mir gar nicht denken, was in sie gefahren ist...“ ´Das was nie mehr in dich reinfahren wird!` Klick! Ich trinke meine Milch nie heiss, weil ich die Haut widerlich finde.
Treppenhausphilosophie (11)
Sie wohnt jetzt in einem Haus, welches nicht mein zu Hause ist. Vielleicht sollte ich hin und wieder den Aspekt näher untersuchen, dass meine Mutter ein Leben vor mir hatte. Gesetz dem Fall, ich würde Vater werden, dann würde mein Kind in meiner Situation nicht bedenken, dass ich diesem Moment in dem Leben agiere, welches ich führe, da ich nicht warten kann zu leben, bis ich mein erstes Kind bekommen habe. Das heisst: obwohl mein Kind nichts von diesem Leben ahnt, ist es doch da. Sollte ich letztendlich ein Abschnitt bleiben. Hat meine Mutter nun doch ein Sexualleben. Wenn ich jetzt klingle, muss sie sich dann erst anziehen? Stinkt das hier!
Meine Mutter trägt pink (12)
„Ach, du...“ Unser früheres Schweigen hatte mehr Spannung. Sie schaute mich an, als ob ich mal wieder meinen Spinat nicht aufgegessen hatte. Ich verspürte dumpf Anflüge von zärtlichen Gefühlen zu ihr, insbesondere zu ihrem pinken Morgenmantel. „Mutter...“ „Ruf mich an...“ Der Geruch im Treppenhaus lies mich schwindlig werden. Sie gab mir keinen Stuhl zum setzen. Sie schloss die Tür ganz leise, wie es nun mal ihre Art war.
Ich bin Kind (13)
So wie meine Mutter immer eine Mutter blieb, blieb ich auch immer Kind. In der erwachsenen Zeit vergißt man oft, das man Kind einer Mutter ist. Als meine Mutter aufhörte meine Mutter zu sein, wurde ich wieder ihr Kind. Ich hatte meine Mutter verloren, weil sie mich als Kind nicht mehr brauchte, obwohl ich immer davon ausgegangen bin, dass ich meine Mutter verlassen hab, weil ich nicht mehr Kind war. Sollte ich mich in der Annahme irren, dass ich ihr gleichgültiger war als sie mir. War sie vielleicht nur schneller gegangen?
Ich bin Kind.
Der Schluss (14)
Ich legte mich flach auf den Kachelboden der U-Bahnstation. Ich zählte die blauen. Es waren 264 Stück. Ich beschloss zu warten, bis mich jemand ausraubte.