Tula
Mitglied
durchgedreht
Abend wird's, mein Schwarzbier bahnt
sich die Bahn hinab, mir schwant,
alles in mir laber-trant.
Nicht einmal ein Erpel jault
durch die Nacht, nur Plörre fault
wo mich sonst Euterpe krault.
Trolle bolzen Mini-Golf,
was noch nie dem Dichter holf.
Schnorrig knorrt der Worte-Wolf ...
Abend wird's, mein Schwarzbier bahnt
sich die Bahn hinab, mir schwant,
alles in mir laber-trant.
Nicht einmal ein Erpel jault
durch die Nacht, nur Plörre fault
wo mich sonst Euterpe krault.
Trolle bolzen Mini-Golf,
was noch nie dem Dichter holf.
Schnorrig knorrt der Worte-Wolf ...
