Schlachthof
Im Schlachthof glotzen die Kacheln.
Der Abdecker sitzt in Gummistiefeln,
raucht seine Roten,
die Hände rachitisch,
grabscht Verse aus den Lachen,
träumt von Parallelzeit
und dass eine ungeöffnete Frau
etwas an seinen Hals flüstert:
„Du bist Herr all dieser Augen“.
Die Zigarette schmeckt nicht mehr.
Er hat sich etwas Nacken
in Packpapier gewickelt
und zur Seite gelegt.
Im Schlachthof glotzen die Kacheln.
Der Abdecker sitzt in Gummistiefeln,
raucht seine Roten,
die Hände rachitisch,
grabscht Verse aus den Lachen,
träumt von Parallelzeit
und dass eine ungeöffnete Frau
etwas an seinen Hals flüstert:
„Du bist Herr all dieser Augen“.
Die Zigarette schmeckt nicht mehr.
Er hat sich etwas Nacken
in Packpapier gewickelt
und zur Seite gelegt.